Изнанка

Меж тем искомых результатов мозготерапия покамест так и не принесла. Ответы на вопросы, интересующие Павла Сергеевича, если они вообще существовали, оставались глубоко в закромах памяти Валеры. Хмурившийся все больше изо дня в день профессор намедни заявил, что проведет еще три-четыре сеанса и, если ничего не удастся выяснить, он умывает руки.

Рысцов чуть прибавил звук и вслушался в собственный лепет...

«...не знаю. Со мной Сти, Борис и Роберт. Леонида оставили снаружи».

«Где вы находитесь?» – спросил Аракелян.

Валера-экранный встал с кресла и прошелся по комнате. Камера вильнула за ним.

«Мы в эсе. Кажется, это какое-то подземелье».

«Что ты видишь вокруг?»

«Разве бывают такие занудные женщины?! Это противно и унизительно, в конце концов!» – Рысцов-экранный вскинул руки и забавно потряс головой.

Ну вот, опять комплексы поперли... Аракелян терпеливо повторил вопрос.

«Мы идем вперед... Темно... Нет, не совсем, конечно, темно, просто – полумрак. Фонари висят вдоль стен. Или факелы? – Валера-экранный с удивлением посмотрел куда-то за камеру, видимо, на Аракеляна. – Не знаю. Свет неяркий, желтый».

«Куда вы идете?»

«Вперед».

«Действие происходит в Москве?»

«Да».

«Вы что-то ищете?»

«Нет».

«Кого-то ищете?»

«Да».

«Кого?»

«Человека».

«Кто он – этот человек?»

Рысцов-экранный задумался, пощипал двумя пальцами переносицу, провел рукой по виску, будто искал дужку очков. Наконец ответил:

«Этот человек спит. Он... он... не знаю».

«Что сейчас ты видишь вокруг себя?» – настойчиво спросил Альберт Агабекович.

«Стены. Светильники. Мы идем вперед».

«А теперь давай вспомним, что случилось через пятнадцать минут?» – голос профессора стал осторожным.

Валера-экранный присел на подлокотник кресла и положил ногу на ногу. Подпер подбородок кулаком и отрешенно уставился на собственный носок. Безучастно сказал:

«Он спит. Его мучают сомнения. И... ему больно».

«Кто он?»

«Он... Не знаю».

«Это мужчина?»

«Боль. Сожаления. Бездна», – невпопад откликнулся Рысцов-экранный и встал. Неожиданно быстро метнулся в сторону – камера еле успела отследить движение. Он присел на корточки возле печи и обхватил голову руками. Закачался взад-вперед, простонал что-то нечленораздельное, упал на четвереньки.

«Что теперь происходит вокруг?» – произнес за кадром Аракелян.

«Полутьма... Длинный тоннель, крики...»

«Чьи крики?»

«Человеческие! Больно! Не надо... оставьте!»

Валера-экранный забился в истерике на полу. Жутко было наблюдать, как взрослый мужчина с гримасой ужаса на лице кусает побелевшие костяшки своих пальцев и трясется в мелкой судороге. Плачет.

«Успокойся, – мягко сказал профессор. – Сейчас я начну считать до десяти...»

Рысцов выключил запись. Ехидное настроение улетучилось. После просмотра на сердце будто осела какая-то колкая пыль, и каждый удар отдавался неприятным ощущением.

Странно все это. Быть может, что-то действительно таится в толще его памяти, на волглом дне души? Нельзя же придумать такую боль и отчаяние, которые исказили его лицо в конечной фазе сеанса. Или можно? Сам дьявол, поди, толком не ведает, что у нас скрывается во вселенной, имя которой подсознание. Вдруг он и впрямь видел нечто. Испугавшее... А потом его каким-то образом заставили забыть это. Зачем? Что он мог видеть в... мрачном тоннеле? Кто этот спящий человек? Друг или враг? Отчего ему так мучительно?..

Валера вздрогнул от тягучего скрипа открывающейся в сенях двери.

– Эй, кролик подопытный, ты не помер еще со скуки? – раздался громогласный басок гения freak-режиссуры.

Рысцов не ответил на подначку и попытался придать лицу суровый вид.

– Я тебе морковку принес, кролик, – заявил Андрон, вваливаясь в комнату и бросая на лавку пудовый тулуп.

– Засунь ее себе знаешь куда... – посоветовал Рысцов, кося глазом на жизнерадостного Петровского.

– Как хочешь, – пожал полечами тот, не переставая лыбиться, и извлек из сумки сеточку с морковкой. – Вот, выменял на базаре. Суп буду варить.

– Суп-раскольник?

Экс-режиссер посмотрел на Валеру и, выгнув правую бровь надломленной параболой, констатировал:

– Смешно.

– Где Павел?

– Они с профессором ушли на холмы. Беседуют о смысле жизни после смерти, кажется.

Петровский пригладил короткие волосы, нахлобучил бессменную голубую шляпу и, прихватив сеточку, удалился в сени. Оттуда незамедлительно раздался звон кастрюль, крепко сдобренный матерными присказками.

Одна морковка осталась на полу. Рысцов нагнулся и поднял ее.

– Слушай, Андрон, я все у тебя хотел спросить... – начал он, крутя в пальцах хилый красновато-грязный овощ. – Ты веришь во всю эту чепуху насчет... человека из моих воспоминаний... Ну, в общем, ты понимаешь, о чем я...

– Хрен знает, – откликнулся Петровский, чиркая спичкой. – Может, и видел ты что-нибудь. А может, и нет.

– Я сейчас пересмотрел последний сеанс. Как-то не по себе стало, честное слово.

– Ага, ты вчера знатную напольную драму закатил. Подумываю тебя в актеры взять. Устроим пробы?

– Какие пробы! – взвился Валера. – Я серьезно с тобой говорю! Ведь не мог же я выдумать все эти воспоминания...