Изумрудный грифон (ЛП)

Я хлестала кофе, словно это дешевое пиво на студенческой вечеринке, а моя цель — напиться до беспамятства. Глаза болели, когда смотрела на экран, напрягаясь сверх нормы любого здравомыслящего человека за один день. В колледже проводила ночи напролет за работой, но таких дней было мало. И в то время я обычно была занята интеллектуально. Сейчас же это было безумно скучно.

Но я щелкала мышью, набирала текст на клавиатуре, и консоль медленно заполнилась новыми границами.

Мой сотовый завибрировал на столе, выбивая меня из колеи. Стиснув зубы, я перенаправила вызов на голосовую почту, не посмотрев имя звонящего. В это время суток я точно знала, кто это. Как и последние две недели.

Телефон снова зазвонил, а затем и в третий раз, я была слишком раздражена, чтобы сосредоточиться на работе.

— Что тебе надо, Марк?

Статический треск на другом конце, шум ветра и кашель. Он был удивлен моим ответом, и, когда, наконец, заговорил, его голос звучал невнятно.

— Джесс? Ты слышишь?

— Да. Что тебе надо, Марк?

Он замолчал, и я почувствовала тяжесть четырех месяцев нашего молчания.

— Я скучаю по тебе.

Я вздохнула и огрызнулась:

— У меня нет на это времени.

— Позволь мне заехать к тебе, — настаивал он. — Я уже в пути, в двух кварталах. Сейчас еду на DART (прим. пер: DART Light Rail — легкая железнодорожная система в Далласе).

— Нет, Марк.

— Только на одну минутку! Просто поговорить.

— Меня там нет, Марк.

На этот раз тишина звучала по-другому.

— О, — выдохнул он. — Ты с кем-то.

— Я на работе.

Его смех был грустным:

— Не в это время. Ты трахаешься с кем-то…

— Марк…

— …и скрываешь все от меня.

— Это не твое дело, — сказала я то же самое, что и в прошлый раз, когда он напился и позвонил мне поздно ночью. — Но я, правда, сейчас на работе.

— Ты сраная лгунья, — выплюнул он и повесил трубку.

Положив телефон на стол, долго смотрела на него. К счастью, Марк не перезвонил. Я представила его возле своей квартиры, стучащим в дверь и зовущим меня, пока соседи не вызовут полицию. Али, из соседней квартиры, в прошлый раз была готова к подобному.

Это не моя проблема. Не сейчас, не сегодня. У меня итак было слишком много другого дерьма.

Я налила еще одну чашку кофе, переключила телефон в режим «не беспокоить» и с новыми силами погрузилась обратно в работу.

Это заняло всю ночь, всю чертову ночь, но я закончила последнюю подсеть, когда солнечный свет начал озарять утреннее небо в окнах офиса. Откинувшись на спинку стула, просмотрела работу, лаконичный набор пикселей на экране.

Я не чувствовала особого удовлетворения, но знала, что, отчитавшись перед Итаном и миссис Арнольд, почувствую.

Однако это еще не все. Границы были созданы, но мне все равно необходимо применить их к внешним устройствам. И на этот раз я хотела убедиться, что сначала запустила эту треклятую резервную копию базы данных.

Я переключилась на консоль SQL, щелкнула правой кнопкой мыши по базе данных и выбрала опцию резервного копирования.

Курсор вращался, показывая, что работает, но сам диск хранения не заполнялся файлом копии. Я дала ему минуту или две (Боже милостивый, как же было приятно дать рукам отдохнуть) перед тем, как открыть файлы журнала на сервере.

Сразу стало очевидно произошедшее: в файле журнала в строке «Права доступа» отмечена жирным шрифтом ошибка, выделенная красным цветом. У моей учетной записи не было прав доступа.

По крайней мере, это объясняло, почему сервер не запускался. Я знала, что делала резервную копию.

Если моя учетная запись не сможет создать ее, придется подождать Итана. Я с досадой покачала головой; не хотела его ждать! Я хотела запустить резервное копирование и применить границы сейчас, чтобы почувствовать сладкое удовлетворение от хорошо проделанной работы. И вдобавок, я поняла, что хочу удивить самого Итана. Показать большое шоу IT-крови-и-пота, чтобы убедить нанять меня после окончания моего контракта.

И если бы он, как восторженный ребенок, улыбнулся, что ж, это было бы бонусом.

В моем лишенном сна мозгу я решила, что, возможно… просто, возможно… Итан где-то записал логин и пароль от главной базы данных на листочке. Поднявшись со стула как зомби и пройдя до его офиса, я обнаружила незапертую дверь и вошла внутрь.

Я остановилась.

Итан валялся на диване как мертвец, одна рука безвольно висела, а другая лежала на голой груди. Он до сих пор был одет в те же шорты, в которых прилетел. Одеяло скрутилось у его ног.

Я с облегчением увидела, как поднялась его грудь. Это глупо, но на мгновение я подумала, что он мертв!

Но когда подошла поближе, это не показалось таким уж глупым предположением. Его лицо было мертвенно-бледным, и он слишком слабо дрожал, поэтому я и не замечала. Я приложилась тыльной стороной ладони к голове мужчины и отпрянула от жара.

— Просто похмелье, — пробормотала я. — Ты просто еще один глупый мальчишка.