Извинюсь. Не расстреляют (сборник)

После выставки повалили на фуршет.

Столы стояли буквой «П». Еда была позорная: картошка в мундире, но горячая. Пролетарская селедка, но слабосоленая. Бутерброды с примитивной колбасой, но колбаса свежайшая. Фрукты порезаны на четыре части.

Спонсоры оказались бедные либо жадные. Надьке было стыдно, но она осталась. Налила в фужер водку, пусть думают, что минеральная вода. Стала пить маленькими глотками, заливать пустоту. Раньше внутри «все пело и рвалось», хотелось звонить каждую секунду, выяснять и доказывать. А сейчас – в душе пустыня, только ветер перегоняет песок. И не хочется ничего выяснять, потому что слова ничего не значат. Слова – это воздух, который колеблется от звуков. Потом перестает колебаться. И это все. У Ксении за всю жизнь – петух и корова. Но зато какой петух… какая корова… Они стоят целой жизни. Хотя черт его знает… Ничего не стоит жизни.

С другой стороны стола на Надьку в упор смотрел губернатор Шубин. Как он здесь оказался? Надька подошла и спросила:

– А что вы здесь делаете?

– Что делает богатый человек на выставке-продаже?

– Покупает, – сказала Надька.

– Правильно, – похвалил губернатор. – А вы что здесь делаете?

– Я – дочь художницы Варламовой.

– Молодец, – одобрил губернатор.

– А в чем моя заслуга?

– Правильно выбрала мамашу. Могла бы родиться у кого угодно.

Надька хотела вежливо улыбнуться, но передумала. Зачем улыбаться, если не хочется…

– А что вы хотите купить? – спросила Надька.

– Три работы.

– Какие?

– Петуха. Корову. И баню.

«Сечет, – подумала Надька. – Хоть и провинциал, а понимает».

– Жалко расставаться с работами. Как будто детей раздаешь, – пожаловалась Надька.

– А вы приезжайте ко мне в Сибирь. Навестите своих детей. Правда…

Надька неопределенно подвигала бровями. Куда ехать за семь верст киселя хлебать…