К востоку от Эдема-1. Жертвы

Коротко кивнув, тигр решительно направился к проходной. Охранник попытался его остановить, однако пард молча показал какое-то удостоверение и человек сразу отступил. Мы с Дитрихом переглянулись.

— Заметил корочку? — оператор недоверчиво покачал головой. — КГБ…

— Самурай — пард, сотрудник Корпуса Галактической Безопасности… — я потёр подбородок. — Чёрт возьми, Дит, как мы могли упустить информацию о мнемотеке?

— Сейчас узнаю, — он уже подключился к Сети и колдовал над сенсорами своего планшета. — Босс, это мы. Тут такое дело… — Дитрих коротко рассказал о встрече. Ответных слов я не слышал, Дит всегда использовал наушники.

— Ясно, — сказал он наконец. Отключив планшет, взглянул на меня. — Крис, мнемотека — запрещённая информация. Дилан крепко удивился, услышав от нас это слово.

— А он откуда знает?

— Он всё знает.

Я усмехнулся.

— Что верно, то верно… Вот что, Дит. Лети-ка ты на Игры один, всё равно этот репортаж ничего не значит.

— Ясно.

Он сунул мне футляр с холокамерой.

— Надеюсь, где кнопка — знаешь.

— Встретимся на Арранге, в отеле «Сухуми». Непременно дождись меня.

Дитрих рассмеялся.

— О’кэй… Интересно, почему драконы так назвали гостиницу для людей.

— На Земле, в городе Сухуми, находился знаменитый обезьянник, — сухо объяснил я.

* * *

Зефир оказался небольшим, очень красивым городом, бОльшая часть которого была стилизована под восточный стиль Земного периода. Я даже не слишком удивился, когда обнаружил, что по указанному адресу расположена маленькая мечеть.

«Музей Тёмных Веков», — гласила бронзовая табличка. У красивых узорчатых дверей стоял андроид в зелёной чалме поломника из Мекки.

— Путник, кто бы ты ни был, я знал что ты придёшь! — завыл он гнусавым голосом, едва я ступил под арку.

— Надпись на гробнице царя Кира, — оборвал я. — Мне нужно поговорить с управляющим.

Андроид замолк. Видимо, он немедленно вызвал начальника через встроенный передатчик, поскольку не успел я оглядеться, как из полумрака возник высокий, тучный старик в чёрном костюме.

— Здравствуйте, я шейх Бассет, управляющий музеем.

— Крис Вэйтар, специальный репортёр агенства «Рэйган».

Бассет встрепенулся.

— Вы хотите сделать передачу о нашем музее? О, как это замечательно! Так мало людей, которых волнует история, а ведь наш город был основан ещё первыми экспедициями террян, здесь можно…

— Простите, — я с трудом прервал словоизвержение. — Я здесь по другому делу.

Шейх замолк и выжидательно уставился мне в глаза.

— Да?

— Мнемотека, — коротко сказал я.

Он поднял брови.

— Что это такое?

— О, не надо. Я навёл справки в КГБ.

Молчание.

— Я не понимаю, о чём вы говорите?

Пришлось пустить в ход главный козырь.

— Меня послал сюда почтенный моногасиро Тошиба Тайё.

На этот раз Бассет молчал долго.

— Существование мнемотеки — запрещённая информация, — сказал он наконец. — Почему Тошиба рассказал вам?

Хороший вопрос…

— Очевидно, он счёл меня заслуживающим доверия, — я бодро улыбнулся.

— Вздор, — спокойно ответил шейх. — Тошиба всегда был противником секретности и считал, что мнемотеку надо рекламировать, а не прятать.

— Вот как?… — ничего себе влип. Похоже, пард использовал меня в своих целях. — В таком случае…

— Уже поздно, — Бассет покачал головой. — Журналисту нельзя знать о нашем архиве.

За моей спиной неожиданно возникли пятеро дюжих молодцов. Откуда они появились, я не понял.

— Э-э-э, послушайте! — Бассет холодно улыбнулся. — Опомнитесь, я представитель прессы!

— Мы помним, — он кивнул охране. — Беда в том, что вы тоже помните… В лабораторию, — добавил он по-арабски, не зная разумеется, что этот язык был мне знаком.

Положение становилось угрожающим. Меня потащили вглубь мечети, втолкнули в укрытый за алтарём лифт и прижали к стене. Одна из горилл быстро обыскала.

— Камера, — сказал он по-арабски. Бассет нахмурился.

— Я поговорю с пардом, когда он вернётся с игр…

— Что делать с репортёром?

Старик задумчиво осмотрел меня.

— Дадим ему понять, что такое мнемент, и пусть сам решает, делать об этом репортаж или нет, — решил он. Я вздрогнул.

— Послушайте, вам это с рук не сойдёт.

— Вы говорите по-арабски? — встрепенулся Бассет.

— Я историк.

— Секунду, вы же сказали…

— А разве не может историк подрабатывать журналистом? — я покачал головой. — Не глупите, Бассет. Сейчас не то время, когда можно заткнуть кому-то рот.

Все шестеро улыбнулись. Как раз в этот момент лифт остановился.

— Вы оптимист, — старик кивнул охранникам, меня вытолкнули в высокий светлый коридор и вежливо, но непреклонно потащили вперёд. — Знаете, какой гриф секретности у нашего архива? Сигма.

Вот теперь я понял, что крепко влип.

— Э-э… — надо было срочно искать выход. — Но мой босс, редактор отдела новостей, знает о вашей мнемотеке! И он знает, куда я отправился, — добавил я быстро.

Бассет поднял брови.

— Как его имя?

— Шон Дилан.

Старик на миг закрыл глаза, что-то вспоминая.

— Дилан был нашим клиентом, — ответил он спустя секунду. — Как видите, репортажа о мнемотеке не последовало.

Мы дошли до широкой белой двери, здесь Бассет приказал охране отпустить меня и кивнул в комнату.

— Входите.

— Послушайте…