Кабул, До Востребования (СИ)

Сколь нибудь обстоятельного разговора с Доккинзом не получилось. Они успели обменяться лишь несколькими фразами, причем говорил в основном американец, как вдруг появился смугловатый парень лет двадцати пяти в светлом костюме и передал Ричи инкрустированную белым золотом и бриллиантовой крошкой трубку сотового. Тот, отойдя в сторонку, некоторое время говорил с кем то по этой навороченной мобиле. Сначала на английском. Потом перешел на местное наречие, мешая арабские слова с кабульским диалектом фарси...

Закончив разговор, поманил к себе пальцем Козака, который все никак не мог прийти в себя после того, что случилось этой ночью.

- Ivan, мне надо ехать! Не могут без меня обойтись... мать их! Я рад тебя видеть, парень! - Он ухмыльнулся. - Располагайся, отдыхай.

- Эмм... То есть...

- Да, ты остаешься здесь, на вилле. У тебя были не самые легкие деньки, как я понимаю?

- Да уж... Ричи, могу я отправить весточку одному человеку? А то пропал вроде как... Волнуется, полагаю. Я смогу отсюда позвонить?

- Конечно, Kozak, но... не все так просто. Когда я вернусь, а вернусь, наверное, через несколько дней, мы с тобой обо всем подробно переговорим. Весточку можно отправить... почему б и нет? В виде SMS сообщения. А позвонить сможешь несколько поздней, уже после моего возвращения!

- Понял, босс.

- Нас ждут большие дела, Ivan. Не забыл, о чем мне говорил... хм... когда мы с тобой беседовали в крайний раз?

- На память пока не жалуюсь, босс.

- Ну вот и о'кей! Этого парня, - Доккинз кивнул в сторону молодого человека, - зовут Юсуф. Он тут вроде старшего менеджера.

Парень слегка поклонился, учтиво, без подобострастия. Иван видел собственное отражение в отзеркаливающих стеклах галереи (под сводами которой было тепло и чуть душновато). Униформа местами была порвана и свисала лохмотьями, словно за ним гнались собаки. Темные маслянистые пятна на куртке и на брюках соседствовали с подозрительными бурыми. Руки липкие, лицо грязное... Видок у него нынче, как у маньяка, только что прирезавшего парочку граждан по темному времени.

Но парень, которому Доккинз представил своего "протеже", хотя и не мог не видеть всего этого, даже бровью не повел.

- Самого хозяина нет, он в отъезде, - Доккинз с явным сожалением посмотрел на столик с напитками и закусками. - Юсуф тебе покажет твои апартаменты. Напишешь по английски сообщение: жив, здоров, работаю, скучаю. По возможности позвоню... Без подробностей, о'кей? Напишешь номер телефона, на который следует отправить SMS! Потом передашь листок Юсуфу, он наберет текст и отправит!

- Хорошо, босс. Спасибо... за все.

- Ну, тогда до встречи, Kozak!

* * *

Иван проснулся около получаса назад, но вставать пока было лень.

Ему выделили одну из гостевых комнат, располагающуюся на третьем этаже виллы. Вернее сказать, это была - и по убранству, и по площади - даже не комната, а нечто вроде апартаментов в каком нибудь "Риц Карлтоне".

Он прекрасно выспался в своей шикарной постели. Окна были плотно зашторены; в комнате витали разбавленные синеватым светом ночника сумерки. Циферблат часов, заключенных в круг с символами, исполненными в арабском стиле, показывал четверть одиннадцатого утра.

Иван подоткнул невесомые подушки под спину; уселся в постели. Он уже толком и не мог вспомнить, где и когда он так основательно высыпался, как здесь. Почти девять часов крепкого безмятежного сна. Надо же.

А вот первая ночь для него выдалась бессонной. И неудивительно, если вспомнить, какой стресс ему довелось пережить...

Сначала босс - пусть и временный начальник, о котором он, в сущности, так ничего и не узнал за месяц своего пребывания на объекте - пускает себе пулю в лоб.

И тут вот еще что важно.

Прежде, чем рассадить собственный чердак пулей из револьвера, Papa ведь заходил в "пультовую". Всего за каких пару тройку минут до рокового выстрела он разговаривал с Козаком. Произнеси тогда Иван хоть одно слово поперек, и, возможно, учитывая, что он то был безоружен, сам лежал бы в "пультовой" с дырой в голове. Почему застрелился старший охраны объекта?.. Скорее всего, спятил.

С другой стороны, если бы этот тип не рехнулся и не разнес себе череп, то Иван мог бы куковать там, на объекте, еще невесть сколько дней и ночей. И, тихо сходя с катушек, дожидаться, когда о нем вспомнит Доккинз или иной босс из той странной фирмы, в штат которой его угораздило отобраться некоторое время назад... Так что можно считать, что ему повезло.

Первые часы своего пребывания на этой вилле Иван не мог свыкнуться с окружающей его шикарной обстановкой. Все ждал, что вот вот за ним явятся люди в камуфляже и в шлем масках. И выдернут его отсюда. Мол, наш коллега Доккинз чего то начудил. Возможно, хватил лишку. А старший босс - разобрался и велел все переиграть. Или же на небесах те, кто отвечают за кадровые решение, за ротацию и воздаяние, разобрались. Грешникам ведь не положено обретаться в раю. Так что - наручники, мешок, вертолет.