Качели Отшельника

Перекурин отчетливо помнил тот день. Четыре семьи с ребятишками собрались в лес с ночевкой. Сколько у них было с собой рюкзаков, сеток, палаток, теплых одеял! До лесу не дойти. Автобусы тоже не ходят. Один выход – ловить такси. Раз с ночевкой, значит нужно подальше, чтобы и лес был покрасивее, и вода рядом, и порыбачить утром. А таксисты, как назло, отказываются ехать. Обратно-то ведь везти будет некого. Да и такси-то нужно два, если не три. Бегали больше часа, нервничать уже начали. Поймали одно такси. Уговорили все-таки. Тут, на счастье, и второе подошло. Побросали рюкзаки и палатки в машины, и вдруг из-за угла дома выбегает Серегин, глаза большие, на лице улыбка, не то от радости, не то от растерянности. Кричит:

– Дайте такси! Жену в роддом отвезти надо.

– Садись! Чего ждем! – кричит с другой стороны Гордецов.

– Да вот тут такси просят…

– Какое еще такси?! Полтора часа бегаем! Поехали!

– Женщину надо в роддом отвезти.

– Так ведь на это есть «Скорая помощь». «Скорую помощь» надо вызвать. Чего стоишь? Дуй, звони из автомата!

– Да, да, я, вообще, звонил уже… Жена у меня…

А женщины переглянулись и ничего не сказали. Ребятишки уже хнычут, раскисли от жары. Духотища, пыль. Поймать еще одно такси, чтобы уехать в лес, безнадежная затея.

– Да и не повезет таксист. Очень ему нужно. «Скорая» на это есть, объясняет Гордецов, но так, чтобы таксист не слышал.

Раз в год ведь собрались в лес.

Серегин повернулся и молча побежал за дом.

Перекурин стоял, и ему было стыдно. Да и остальным неловко. А тут еще ребятишки стонут.

– Не в лесу живем. Поехали, чего там, – сказал Гордецов. – Ей-богу, на «Скорой» ее быстрее увезут.

– Он тогда вызывал «Скорую помощь». Но она почему-то не приехала, сказала Мира. – И такси ему не досталось. Какой-то мужчина ехал на своей машине. Так вот он и довез меня. Семью высадил, а нас посадил.

Перекурин закрыл лицо ладонью, потом медленно потер лоб. Минуты две они молчали. Вспоминал ведь Перекурин эту историю и раньше и не чувствовал за собой особой вины. Надо было, конечно, уступить такси. Надо было… Пусть хоть одну минуту мучилась она из-за него. Хоть мгновение. Ведь больно же ей было! Ему и не представить эту боль. А она еще сидит рядом с ним, разговаривает.

– Мира, простите. Все плохо, все… Я уйду.

Но он не ушел, а она сказала:

– Ирочка у меня родилась маленькая, худенькая. Я ей долго не решалась имя дать. Мне нравилось совсем другое. Красивое. А потом думаю: вдруг она вырастет некрасивой. Мучилась, мучилась, все «доченька» да «доченька», а потом назвала просто Ирой. Тоже ведь хорошее имя, правда?

– Правда, Мира, правда. – Перекурин боялся посмотреть в ее сторону.

– А у вас дочь такая большая, высокая, ноги полные.

У Перекурина полегчало на душе. Нет, не сердится она на него. Он даже осмелился взглянуть ей в лицо, в глаза. Ничего. Чуть поджала губы и опять улыбается. Да что же это делается! Безоружный он перед ней, безоружный. Хоть бы одно слово злое, насмешливое, чтобы самому внутренне озлиться, чтобы увидеть, что она не такая уж и добрая. Нет, именно такая она и есть. И гордая и добрая.

И на Перекурина нахлынуло что-то новое. Какой-то приступ счастья. Вот он сидит рядом с ней. И увидел-то он ее случайно, не слышал, не разговаривал с ней, не знал, как ее звать. А ведь любил. И сейчас любит. Еще больше прежнего. Нет, не ошибся он ни в себе, ни в ней. Любит, но не будет говорить об этом.

– А вы с детьми часто гуляете. Я вижу. Хорошие у вас дети?

Вот уж об этом-то Перекурин мог говорить сколько угодно. И снова они проговорили чуть ли не с час.

– Вы же на обед опоздали? – испугался Перекурин. – Кончился ведь обед-то у вас!

– Кончился, я знаю, – сказала Мира. – Можно разок и без обеда обойтись. Ведь вы тоже не успели.

– Для меня это сущие пустяки.

– Я хотела вам сказать, только не обижайтесь, что мне не понравились ваши стихи, – она посмотрела на него изучающе, но он ничего не понял. Руганул только себя в душе. Зачем он только полез со своими стихами хами к ней? Ведь у нее муж поэт. Известный, признанный? И хотя Перекурину никогда не нравились его стихи, как-то внутренне он был с ним не согласен, все равно тягаться с Серегиным было непростительно глупо.

– Да, стихи, конечно, ерунда, – сказал Александр, стараясь казаться беспечным, словно это его мало интересовало. – Так себе. Белый стих.

– Я не про рифмы. В стихах я, наверное, тоже плохо разбираюсь. Особенно своего мужа. Смешно, правда?

Перекурин только пожал плечами.

– Я и ваши не берусь судить. Мне не понравилось то, как вы меня увидели. Что вы во мне увидели…

– И тут я что-то сделал не так?

– Вы писали стихи своей будущей жене, когда еще не были женаты?

– Нет, я никогда не писал стихов. Писем-то даже не писал.

– Почему?

– Да мы почти все время были вместе. Мы почти и не расставались.

– А мне Сергей писал стихи.

– Ну что же, может, вы и счастливее от этого.

– Только он мне писал не такие стихи. Они были нежные, чистые, хорошие.

– Значит, они вам нравились?

– Нравились, – сказала Мира. – Когда-то… нравились.

– А разве я обидел вас? Что-нибудь в них было грубое, нехорошее?