Как я однажды стал поэтом. Сборник стихотворений

Рифму можно бесконечно придумывать,

Главное, чтоб смыслы в ней водились,

С тропы рассвета ночь не просят уйти,

Она под напором хлещущим рассеивается.

5.04.2017

*

Лучше б я в какой-то кролечьей норе стихи вычерчивал для журнала местного,

Главное, чтоб хватало на кусок мяса с хлебом,

Чтоб был свет с отоплением,

Роскошь творчества в современности,

Или не стоит нынче того поэзия?

Очень остро стоит вопрос этот,

Не смотря на то, что сама форма его очень низменна для цивилизованной повестки,

Они умеют лишь слать поэтов на гибель, изображая вид милостивый,

А потом кривят свои бездонные недра,

Мол, так уж случилось, не сыскать виновных, простите.

Если судить по их мерилам моралистическим,

Когда душою раскрытою ткнёшься в скупость черствую,

То должно быть как минимум, омерзительно,

Или того, чего похлеще…

5.04.2017

*

Лексус – это почти тоже что и уксус, разница в двух буквах,

Только некоторые на него гениталиями развёртываются,

Что ж их так мучает то? Отчего они смотрят на мир через призму плевы?

Но не той, что целомудренна, а той, что остаётся от колбасы,

Им ли ведомы прелести премудростей?

За кадром остались непокорённые просторы вселенской пышности,

Но выстроившиеся очередями на квоты за роскошью на вряд ли очнутся,

А стоило бы, а стоило бы.

5.04.2017

*

Идиотизм, это из жанра пожизненного, если завязался с идиотами, значит дело в шляпе,

А шляпа на затылке, а затылок на жопе, а жопа повсюду, как мера вездесущая, толи бздит, толи всё под себя меряет, но при этом ничего на неё не похоже, хоть вызывай фармацевта, дабы снять симптомы.

5.04.2017

*

Если нечему быть, то и не к чему относиться,

Люди же всё жаждут приноровиться отнестись к тому, чего не постигли,

Что не их дел мера, а блудливого вожделения мнить себя выше, чем есть,

Они слишком многое на себя берут и стонут от ноши непосильной,

Кою на участь свою взвалили не размеряв то, что имеют и что сим смогли.

7.04.2017

*

Бессонница мать вдохновения своё всегда навеет,

Шпионаж, это когда никто никому ничего не ведает,

Все творят хуйности и всё придаётся деструкции,

Не люблю я древние профессии,

Среди коих шпионы и проститутки,

По нраву мне мыслить и поэтствовать,

Рубежи умственные вскрывать,

Нежели одно другому продавать торгуясь,

Сюжеты меж собою попутав.

Время не колесница чудес, его нету,

Так что заниматься бесплодием и недоделанностью,

Это удел профессиональности древней,

Агентурные сети, это плебс мародёрский, нахлебнический,

Как и транснациональный канализэйшн, сосущий кровь иллюзорными мерами,

От нерадивости и живущей в ней нечисти.

7.04.2017

*

С тех пор как закрыли Колизей, совсем скучно стало,

Сегодня ради пиршества никто кусками мяса не развеивается,

Пиротехнические фейерверки душ поверженных – скупой сюжет,

Но не об этом, те рано или поздно поисчерпываются,

Осталось роду людскому взор на вселенную обернуть,

Для неё мы до сих пор с палками бегаем и выкрикиваем: «У, у,у»

Вы часто о космосе вспоминаете? А ведь нет ничего иного,

Это звериное, не выходящее за рамки гормональных нужд,

Над происхождением собственным не думающее,

А значит когнитивно не созревшее, не наделённое апперцептивными функциями.

Те, что в детстве не наигрались, не должны покидать рамки игровых поллюций,

Пускай строят дома в песочницах и живут в них,

А вселенную оставим лучшим.

7.04.2017

*

Пиковая дама с африканскими корнями,

Толи взглядом, толи дыханием неровным косится на меня,

Кто ей подскажет, если никто не знает,

Мой настоящий адрес обитания,

Скажите ей, что я на берегах морских собираю урожай после штормов,

Там камни, моллюски и рыбины выпадают, да и дело не в съедобности,

Есть спорт такой, швыряние предметов в воду на перегонки с одиночеством,

Кто больше словит совпадений в амплитудах жизни и волн,

Но порою и от того отвлечёшься,

Вон на склоне зелёном чёрная ворона чёрную кошку гонит,

Прогоняет ту с поля действия своих сцен,

Антракт, подайте щепотку душистости табаковой,

Не для курения, не для курения, хочу неистовый сварить супец.

Таков удел сюжета, или вы тематическую суть не съели?

Того ищите в газетах или лентах новостных,

Там прямолинейная строка бежит без умопомрачительных сдвигов,

Она кривится, мимикрирует, но поэзии не постигла,

Правили б поэты миром, известия б рождали стихи.

7.04.2017

*

Не пользуйтесь духами, это лишачевское, лихое,

Женщины лучше, когда потом воняют, а ни гамном,

Во дворах возносится хлёб чьих-то рыданий,

На прилавках свежее мясо зиждется,

На полях проростает будущий хлеб,

Его привкус пророческий уже на языке,

Удобренный ещё ящерами вымершими,

Везде можно уловить мотив кинетических стезей,

Но те, что имеют возможность и время выразиться,

И сделать того не сумевшие,

Могут именоваться смело скупцами поведенческими,

С головы по седьмое колено. Все!

7.04.2017

*

Электролитеры пропускают сквозь себя импульсы нервов,

Конвертируя их голод и процесс пиршества в звуки устные,

И чтобы вы ни подумали, это вкушают друг друга нейробактерии,

Вероятно им что-то приглянулось, и тем поводя вас, себя продуцируют проекцией, дабы вы выдумали себя,

Молекулярных запасных элементов требуют в бытии изыскать, посочнее и ароматнее,

Возможность вероятности и вероятность возможности им не в сласть,