Как в страшном сне. Шоу ужасов (сборник)

Регистраторша встрепенулась, густо покраснела и неразборчиво пробормотала извинения. Я только поняла, что зараза-карандаш закатился так далеко, что достать его удалось с большим трудом. Сдув выбившуюся из-под сильно накрахмаленной шапочки прядь волос, женщина поднялась, отряхнула юбку на костлявых коленках.

– Юра – очаровательный мальчик, – сказала я, чтобы заполнить неловкую паузу.

Женщина расцвела.

– Я же говорила! – произнесла она с гордостью. – А что, – она перешла на шепот, – его мать, ну, это… ну вы понимаете, что я хочу спросить?

Я не понимала, но на всякий случай сказала:

– Возможно.

Произнесенное слово многозначительно повисло в воздухе. Женщина согласно кивнула, не поворачивая головы, пошарила глазами по вестибюлю. Я автоматически оглянулась. Вокруг по-прежнему никого не было.

Я вопросительно посмотрела на регистраторшу. Она поманила меня пальцем, таинственно прошептала:

– Он вам что-нибудь рассказал?

– Немного.

– А про пистолет?

– Какой пистолет?

Глаза женщины загорелись. Ей не терпелось поделиться знаниями. Входная дверь распахнулась, мимо нас просеменил добрячок-доктор в белоснежном халате. Регистраторша подарила ему рассеянную улыбку, кивнула, засунув руки в карманы халата, подождала, пока доктор скроется из виду.

– Незадолго до аварии Карабановых ограбили, – снова жарко зашептала она, – взяли немного денег, что на виду лежали, и старинный пистолет. Историческая ценность, между прочим. Дед Карабанова офицером в русской армии был. Вот от него и остался.

– Грабителей, конечно, не нашли?

Я тут же вспомнила о коллекции старинного оружия на даче Орлова.

– Точно! – Женщина ткнула в меня костлявым пальцем. – Но это не все. Знаете, что взяли еще?

– Пока не знаю.

Регистраторша растерянно сморгнула, но тут же с воодушевлением продолжила:

– Патроны к нему!

– Так из него что же, и стрелять можно было?

– Ага. Карабанов его в порядке держал, ухаживал. А красивый такой!

– Кто? – не поняла я.

– Да пистолет! – нетерпеливо махнула она рукой. – Я фотографии видела, следователь показывал, там такие амурчики хорошенькие нарисованы, на этой, как ее…

– Рукоятке?

– Вот-вот. А на другой фотографии он вот так сложен. Или разложен… не знаю. И патроны торчат из этой круглой штуки. Барабан называется, вспомнила!

– «Смит-вессон», скорее всего, – пробормотала я, – только это не пистолет, а револьвер.

– Правда? – глаза регистраторши округлились еще больше. – Интересная у вас профессия, наверное, да? – некстати сказала она.

– Это точно. Спасибо вам большое. Мне, к сожалению, пора.

– Конечно, работа, я понимаю. – она сочувственно вздохнула.

Я обвела взглядом просторный, вычищенный до блеска, но также нуждавшийся в ремонте вестибюль. Женщина перехватила мой взгляд, сокрушенно покачала головой.

– Средств очень мало выделяют, знаете. Крутимся, как можем. Вот, даже подсобное хозяйство завели. Кстати, большинство пациентов находятся у нас бесплатно, а если и платят, то так, чисто символически. А наш центр, между прочим, областного значения, – добавила она с гордостью, – единственный в своем роде.

– Всего доброго, – я отошла было от стойки, но тут же вернулась. – А Юра что же, всю жизнь так будет? Неужели ничего сделать нельзя?

– Можно. Можно сделать операцию. Успех не гарантирован, но шансы у мальчика очень хорошие.

– Так в чем же дело?

– На операцию требуется согласие родителей. А Карабанова согласия не дает. – Она снова горестно вздохнула. – А ведь сама почти что врач, должна же понимать…

– Почти что врач?

– Ну да, она в медицинском училась. А когда Юрочка родился, бросила. Совсем чуть-чуть оставалось до окончания – год или два. Но, наверное, решила, что незачем. Семья, ребенок. Работать не надо, за мужем она была, как у Христа за пазухой…

Глава 9

В Тарасов я возвращалась уже затемно. Перед глазами мелькали, сменяя друг друга, образы смеющегося Артема, серьезного Юры, лукаво улыбающего Сергея и других людей, которых судьба свела вместе в этой истории. Хотя ощущение у меня было такое, что история еще только начинается.

После посещения реабилитационного центра я вдруг почувствовала, что чертовски устала. Не физически, нет. Устала от бесконечных вопросов, лиц. Мне захотелось с кем-нибудь просто поговорить. Причем не об убийствах и подозреваемых. Поговорить о чем-нибудь приятном. Или помолчать. С хорошим человеком и помолчать хорошо.

Едва попав в пределы досягаемости, я взялась за мобильник.

– Да? – голос в трубке был сонным. А может, мне только показалось.

Я набрала побольше воздуха в легкие.

– Сергей?

– Же-е-енечка! Как я рад вас слышать!

– Я вас не разбудила?

– Нет, нет, что вы! Я как раз сидел, мечтал, ждал вашего звонка. Вы где?

– В пути, – лаконично ответила я.

– Я вас жду с нетерпением, – проворковал Сергей.

– В смысле? – я немного оторопела.

– Вы же сказали, что в пути. Разве ваш путь лежит не ко мне?

Я попыталась уловить иронию в его голосе, но не смогла. А, черт! Какая разница. Не замуж за него собираюсь, в конце концов. Так и незачем пытаться разложить по полочкам наши отношения.

– К вам.

– Я счастлив. Жду.

Сергей ждал меня около подъезда.