Как выжить в НФ-вселенной

Рванувшись обратно, проношусь мимо алтаря, мимо будд и на бегу задеваю чашу, наполненную пеплом от сгоревших благовоний. Чаша переворачивается, весь зал окутывается неплотной серой завесой. Следом на пути мне попадается стойка с колокольчиком. Пронзительное ДИН-НЬ! врезается мне в уши, в барабанные перепонки, проникает в самый мозг. Ничего не видно, все вокруг в прямом смысле скрыто за пеленой времени. Ощупью я добираюсь до другой двери. Тоже заперта. Становится трудно дышать, на меня нападает кашель. Я закрываю рот рукой, чтобы не вдыхать еще больше пепла, но он лезет в ноздри, проникает в легкие. О том, что где-то позади остается моя якобы матушка, не хочется даже думать — так и чудится, что она медленно движется в мою сторону, выставив вперед руки, как зомби в фильмах. Пинаю дверь ногой, бьюсь в нее всем телом — ничего, она даже с места не сдвигается. Мне становится страшно. Страшно? Здесь, в буддийском храме? В самом, может быть, нестрашном месте, какое только можно представить? Да чего же я так боюсь? Остаться здесь? Или того, что я сам этого хочу? Что меня пугает? Ничего? Или ничто? Ладно, как бы там ни было, надо выбираться отсюда. Надо подумать. Подумать. Да, я точно идиот. Конечно, это не обычная дверь. Это вообще не дверь, не физическая преграда. Передо мной метафизический барьер — временной, логический, какой-то другой, но уж точно не такой, который можно снести ногой или выбить плечом. Это коробка. Я всю жизнь забираюсь в коробки и выбираюсь из них. И слишком часто о них говорю. Само понятие стало для меня еще одной такой коробкой, я даже не могу подобрать другого слова, по-другому обозначить то, что имею под ним в виду. Место, где я оказался, создано отцом как реализация его представлений, создано его волей, его потенциальной энергией, накопленной за сорок лет разочарований. Оно всего лишь абстракция, обрамляющая пустое пространство и тайные стремления отца. Воплощенные наяву, они оттолкнули его самого. Поэтому я очутился здесь, поэтому попал в хронопетлю? Отец хотел, чтобы я тоже увидел это, он ждет меня, ждет, чтобы я его нашел? И стоит мне так подумать, как дверь, подавшись под моим плечом, неожиданно распахивается, и я вылетаю наружу, в никуда, в пустоту, и падаю, падаю, с криком, даже — ну, немного — с плачем, падаю, падаю, падаю, падаю, падаю.

~

Где я?

В межсюжетном пространстве — структуре, заполняющей промежутки между сюжетами.

Кто это сказал?

Ты.

Я? Стоп, какой еще я?

Ты, который ты.

Супер. Очень информативно. Нет, серьезно, где мы?

Это что-то вроде челнока. Я доставлю тебя обратно к тому месту сюжетного пространства, откуда тебя выкинуло.

(Не МВ-31. Что-то другое — вместительнее, просторнее, больше воздуха и света. Аскетичный дизайн, сплошь черные и белые керамические поверхности. Как космический корабль от «Эппл».)

Челнок — в смысле как шаттл? Транспортные линии межсюжетного сообщения?

Да. Так и называется — баумановская транспортная система. Но по структуре похоже скорее на огромную сеть лифтов, которые движутся во всех направлениях десятимерной сетки пространства-времени. Есть направления главные, есть второстепенные ответвления, есть вообще тупики.

Как нейроны в мозгу.

Да, вроде того.

Или как электронная схема.

Если тебе так больше нравится.

(Внутри тихо, только играет легкая фоновая музыка. Кондиционированный воздух приятно обдувает еще разгоряченное от духоты храма лицо, и чтобы усилить это ощущение, я прижимаюсь щекой к прохладному стеклу иллюминатора.)

Э-э… приятель?

Да?

Вы ведь коррекцией занимаетесь, верно? Восстанавливаете цельность сюжетов?

Точно.

А нельзя мне тогда получить обратно Эда?

Да запросто. А кто это — Эд?

Мой пес.

Что-то у меня про пса никаких записей.

Ну, физически его не существует.

То есть его исключили из сюжета?

Ага.

(Пилот жмет кнопку где-то у себя на штанах: «Там надо еще собаку подобрать… да, забыли, наверное… сейчас спрошу».)

Как он выглядит?

Обычная дворняжка. Коричневая. Мордочка такая… как каша-размазня.