Как захватить мир, не привлекая внимания санитаров

Мир зашевелился своими странными красками. Земля ушла из под ног и больше ничего не было важно. Осознание пришло в момент. Всё это время он был здесь. Это всё был он. Искатель, жаждущий ответов. Эго, самокритично требующее объяснений и не терпящее ни малейших вольностей. Разум, сдавшийся перед окружающим хаосом. Остатки совести. Всё переплелось на страницах странной книги. Вы когда-нибудь смотрели на звезды? Они отражают истинное искусство. Их свет доходит до глаз не сразу. И мы замечаем его в момент, когда их может уже и не быть. Это как фонари, освещающие твой путь посреди ночи, когда ты бежишь не пойми от чего. Бежишь не оглядываясь. По улицам, пробегая мимо метро. Перекрестки вскользь проносятся перед глазами, а фонари освещают твой путь. Всё происходило настолько быстро, что ты уже успел забыть почему бежишь, но в этом, наверное, и есть весь кайф подобных авантюр. Адреналин. Ощущение того, что ты по ту сторону всех этих надуманных правил и системы вещей, наскучившей настолько, что начинает тошнить от одной лишь мысли. Для чего ты родился? Чтобы подрасти, пойти в садик? Потом в школу, вставать в восемь утра, сидеть за старыми партами на уроках, половина которых не пригодится в жизни, потом приходить домой и так снова и снова. После школы институт, работа, которую ты будешь ненавидеть, даже если тебя будет всё устраивать в ней. Почему? Потому что рутина, чертово колесо, в котором крутишься как белка, отдавая энергию на то, чтобы эта гребанная система не рухнула к чертям. По выходным кабак, проспиртованные бары, встречи с друзьями раз в месяц. Разговоры о погоде, о жене стерве, которая пилит каждый вечер. О детях дармоедах, которые растут кретинами. О политике, в своей грязи, надоевшей настолько, что уже ничему не удивляешься. И новость о том, что очередной губернатор украл миллиард из бюджета сродни прогнозу погоды. Потом стареешь, думая о том, что после тебя осталось. И правда, что? Подросшие дармоеды, ставшие новыми звеньями и заменившие тебя в этом круговороте? В итоге оказываешься в дубовом гробу и тебя закапывают в землю, где ты сгниваешь в то время, как твоя родня тратится на юристов и закапывает уже друг друга, в погоне за более сочным куском наследства. Такова жизнь и порой, когда думаешь об этом, хочется послать это и перестать думать вообще. С другой стороны, к чему эти мысли, когда бежишь по ночным бульварам, а фонари освещают твой путь?