Каков человек, таков и ангел его. Рассказы

— О Господи… Неужели я там алкоголичка? — подносит к своим губам ладонь мама.

— Да, мама, — слегка улыбнулась Светлана, — да и я не лучше… Мне почему-то кажется, что это был знак. Нам с Серёжей знак. Слишком часто мы стали ссориться из-за ерунды. Так можно и семью потерять, не начав толком жить.

…А в то же время, в другом мире…

Едва открылась Людкина дверь, как Светлана ворвалась в квартиру, оттолкнув подругу, захлопнула дверь, провернула замок в два оборота и замерла, прильнув к дверному глазку.

— Опять ты, — выдохнула Людмила, — и опять без вина.

— Да какое там вино! — поворачивает бледное лицо Светлана. — Ты не представляешь, что только что со мной произошло.

— И что с тобой произошло? — подходит Сергей.

— Представляете… Захожу я сейчас к матери, думаю стаканчик ей налить… А там…

— Да что там-то? — вздыхает подруга.

— А там мой отец… Живой…

— Да ладно, — открылся рот подруги, — он же умер.

— Вот именно, умер… И живой… Представляете?

— В общем, — улыбается Сергей, — я так понял, что твой оживший отец выпил наше вино…

— Дурак ты, Серёжка, — зыркнула на него злым взглядом Светлана. — Правильно, что я за Кольку замуж вышла, а не за тебя…

— И чем же Колька лучше меня? — обиделся Сергей.

— Да ничем, — проходит Светлана на кухню, — такой же дурак… Дурак и тюфяк.

— Слушай, Светка, — заходит Людка на кухню вслед за подругой, — может, показалось тебе, и не отец это был. Может, мать кого привела?

— Да нет, Людка… Отец это был… И не призрак, а живой. Он меня с пола поднимал, когда я в обморок грохнулась, увидев его. Только другой он какой-то. Ухоженный, что ли… Я сразу заподозрила что-то нехорошее, когда только к двери подошла… У матери совсем другая дверь была. И в квартире мебель другая…

— Ничего себе, — задумалась Людмила, — а я-то думаю, какая-то ты не такая, не похожая на себя…

— В смысле?

— Да приходила ты недавно… Тоже какая-то, как ты говоришь, ухоженная. Непонятная какая-то.

— Слушайте, подруги, — наливает Сергей по стаканам, — горячее заканчивается. Так наше вино у матери твоей, что ли?

— Наверное, — поднимает стакан Светлана, — с двумя бутылками я к ней пришла… Да и не до вина мне потом было. А что?

— Да ничего, — чокается Сергей с девушками, — надо пойти и забрать.

— Не-не, — вздрагивает Светлана, — я туда больше не пойду…

— Ну, я схожу, — улыбается мужчина. — Слушай, Свет, а может, ты в другой мир попала, в параллельный? А что, всё сходится… Та Светка попала к нам, а ты туда. На время какое-то. Ты ничего странного не замечала?

— Да нет, — отпивает девушка, — всё как всегда… Зашла матери стаканчик налить, знаю, как мучается… Хотя постой… Ну да, точно, когда я к дому матери подходила, ослепило меня чем-то… Будто молния перед глазами сверкнула… И когда уходила от неё, такая же ерунда. Ослепило чем-то. Может, с этим как-то связано?

— Может быть, может быть. Закройте за мной, я быстро.

Через полчаса вернулся Сергей, без вина, но с пивом.

— Мать божится, что не оставляла ты у неё ничего. Говорит, придурошная какая-то ты была, всё отца спрашивала. Вместе с ней всю квартиру обыскали, нет бутылок. Вот, сходил, пива взял в ночном… И матери твоей занёс… Больно уж она просила.

— Больше не заноси, — ошарашила Сергея Светлана, — и не ходи к ней больше. Лечиться ей надо, и нам за ум браться. Правда, Людка?

— Правда, — вздыхает подруга.

— Вы чего, девчонки… Белены, что ли, объелись. Что с вами произошло, пока меня не было? — удивился Сергей.

— Мы тут с Людкой подумали… Знак это был, — идёт Светлана к двери, — всем нам знак. Не так мы живём. Неправильно. Заигрались мы, а это тупик… Я сейчас вспоминаю, как мои родители живут, там… Полная коробочка. Ухоженные, сытые. Видно, что любят друг друга. Вот как надо жить. А посмотри на меня и на мать мою… Какое наше будущее? Скорая могила — наше будущее.

Светлана открыла дверь.

— Ты куда, Светка? — не понял Сергей.

— К матери. У неё побуду. Поговорить мне с ней надо. Как не родные мы в последнее время. Так нельзя… Одинокая она при живой дочери. Грех это.

Болтун, или «Мишка на севере»

Его так и звали в деревне «Мишка на севере». Не зря к нему прицепилось это прозвище, хоть и на Севере он никогда не был. Никогда не был, но всей деревне рассказывал, как он работал, не жалея своего здоровья на благо Родины, как партия послала их в тяжёлых северных условиях поднимать какой-то завод. Надоел он всем своими рассказами, просто жуть. Ему говорят: хватит врать, а он не унимается. Говорит, что орденом он был награждён за доблестный труд, но какая-то сволочь его украла. Особенно как выпьет, слова никому сказать не даёт. Надо, чтобы все сидели и слушали его байки. Ну, в общем, «Мишка на севере», чего уж там.

В нашей деревне баба Клава жила. Побаивались её деревенские и уважали. Больно уж умная она была. Ещё говорили, что колдовать она умеет и что лучше с ней не спорить. Ну, это только слухи. Как говорится, в каждой деревне своя ведьма и свой дурачок.