Калейдоскоп 2

Кто же этот юноша, задумчиво стоявший одинокой статуей на тротуаре. О чем он думает? И думает ли? Застыл в оцепенении в позе кающегося невинного ни в чем человека, но добровольно взвалившего на себя обузу греха, пусть и мнимого.

Капель звенела и переливалась. Капель предвещала весну. А весной все кругом так прекрасно! Так необычно, оптимистично. Эх, стихи сюда. Срочно. О весне. И почему я пишу, о чем угодно, только не о весне. Писатель, тоже мне.

Дорога железная

#миниатюра

Я с жадно всматривался в пейзажи, проносящиеся мимо, туда, назад, откуда мчится, пыхтя наш паровоз.

Я, горожанин, привыкший к асфальту, серым кирпичным домам, закрытому однообразию улиц, старался впитать в себя всю прелесть проносящегося нежно – зеленого цвета, радость белых и желтых цветов, танцующих на медленно уплывающих вдаль ровных, окаймленных лесом лугах, и спокойствие независимой величавости мудрых старых деревьев.

Я всеми силами души старался сохранить в себе то неуловимое неподражаемое чувство, которое как крылья, большие и легкие, уносят тебя в высь.

И с этой розовой вышины сам себе кажешься совсем маленьким.

В поле зрения появляются люди, о которых ты даже и не мечтал. Зайди сейчас в твое купе кто-нибудь из великанов мысли: Бальзак, Золя, Толстой, Чехов, Горький, я бы даже и не удивился.

Я бы чертовски обрадовался. Я бы поговорил бы с ними. Они бы мне посоветовали, что делать. Как жить, как писать. О чем. И что.

Но, когда казалось, что это светлое солнечное чувство не уйдет и не покинет ни меня, ни мою душу, оно, как назло, исчезало, оставляя лишь мысли, навеянные им.

И пейзажи уже теряли свое великолепие, становясь вдруг серыми, скучными и однообразными.

Я возвращался в реальность, в жизнь, в текучку.

Я еду в Юрью. На старом пыхтящем паровозе, в старом дребезжащем общем вагоне, с изрезанными ножам и исписанными деревянными скамейками.