Читаем Калинов мост полностью

Пронзительная проза. Но в стихах.Стихи еще пронзительней. Но в прозе.Цветет нарцисс, мечтающий о розе,а роза прозябает в лопухах.Не в прозе ли покоится душа?Восстав из пепла, скоро станешь прахоми в будущее верится со страхом,и душит полночь.Мерно.Не спеша.Пороша хороша для ноября:прикрыть больную слякотную землю.Но трудно промороженному стеблюдрожать и верить, что взойдет заря.Не говоря своим, чужим – любымо чистой прозе стихотворной строчкии о стихах, что в прозу вкрались ночью,я – всплеск огня и я – тягучий дым.<p>«Как прежде, бегу и тону…»</p>Как прежде, бегу и тонув сумятице призрачных дел.Я встретил тебя потому,что встретиться очень хотел.Я встретил тебя потому,что небо смотрело на нассквозь неощутимую тьмумильонами ангельских глаз.Не встреча, а так, пасторальпрозрачного небытия:зачем тебе циник и враль,зачем мне стандартность твоя?В сумятице призрачных делбегу, догоняю, лечу.Я радости дать не сумел,Печали твоей – не хочу.<p>«Я замкнут в замкнутом пространстве…»</p>Я замкнут в замкнутом пространствеосенним солнечным лучом,ловлю себя на окаянстве,но не жалею ни о чём.Плечом раздвинув ночь пустую,себя пытаюсь обмануть.Опять вокруг зима лютует,засыпав снегом торный путь.Заснуть бы тихо, безучастно,сказав печальное “Прости…”Пусть будут счастлива и счастливте, кто встречались на пути.Но снова в замкнутом пространствето взрыв, то вихрь, то круговерть.И жизнь прекрасна в окаянстве,когда за ней маячит смерть.<p>«Отщебетали в парках птицы…»</p>Отщебетали в парках птицы,но город требует поэм.И по столице след искритсяпахучих белых хризантем —тотем не для богатых нищихи не для нищих богачей.И в подворотнях ветер ищетмерцанье трепетных свечей.Ключей от рая не отыщешь.Но почему же там и тутв часовню старого кладбищамолиться странники идут?Падут снежинки на дорогунеразрешённых мной проблем.Но след людей, идущих к Богу,в благоуханье хризантем.<p>«Пыльный дух отгоревшего дня…»</p>Пыльный дух отгоревшего дняи полынное слово: прости!..С языком золотого огняты меня отпусти, отпусти.Отпусти ты меня на простор,где осколки луны в небесахначинают пустой разговоро грядущих несбыточных снах.Отпусти, я прошу, отпусти!Ждёт меня мой не пройденный путь.И полынное слово “прости”позабудь, как меня, позабудь.По разбитой гуляю луне —я опять у судьбы не в чести.Что ж ты снова приходишь во сне?Отпусти ты меня, отпусти.<p>«Познавая сущность Иисусности…»</p>

Сестре Галине

Перейти на страницу:

Похожие книги