Камчатская рапсодия

– Да сами как-то… Услышали, наверное, звук моего инструмента, и всё. Великое же открывается необъяснимо, маэстро. Увидел, и влюбился.

Услышал и покорён… Как озарение, как рука свыше…

Словно в подтверждение непредсказуемости событий, их беседу вежливо прерывает товарищ прапорщик. В руках у него тромбон. Конечно, не жёлтый, не золотой, на нём маэстро играет, а другой, который белый, пусть и мятый местами, но самый что ни на есть всё же инструмент…

Тромбон! Сейчас очередь товарища прапорщика гудеть, то есть репетировать.

– Пётр Ильич, – мягко, в паузу, въезжает вопросом ученик Заходько. – Извините, вопрос. Отметьте ещё раз, пожалуйста, на тромбоне позиции…

Быстро стираются. Не держится, ёлы-палы, карандаш. Может, чуть-чуть напильничком, надфильком, легонечко так, а?

Оба музыканта услышав такое варварское, невежественное предложение, похоже чуть со стульев не свалились.

– Да вы что! – первым приходя в себя, вытаращил глаза Пётр Ильич, учитель. – Вы видали? Напильником он сказал… Вы с ума что ли сошли? Это же как серпом по… Ну, ученики, понимаешь, пошли!.. Ну, армия…

Охренеть! Ни в коем случае, товарищ! Это же томпак, молодой человек! Не тампакс женский, а томпак. Металл такой особо-специальный. Именно он неповторимые, своеобразные обертоны нашему инструменту придаёт.

Сложный сплав такой, секретный, понимаете? Как формула лака маэстро Паганини. Понимаете? – прапорщик Заходько понимающе хлопал глазами, согласно кивал головой. – А вы по нему напильником. Ещё прикажите зубилом, кувалдой или вашей там сапёрной лопаткой проехаться, нет? – Заходько поменял положительный знак согласия на отрицательный, мотал головой. Учитель смотрел всё ещё высоко осуждающе. – Ну, чувак, сказанул… Ну расстроил. Нет, дорогой товарищ…эээ… прапорщик, только память руки, только моторика, только труд, труд и труд. Как говаривали наши великие…эээ…музыканты. Только в сочетании с душой, естественно, что всенепременно, достигается выразительность, объёмность и завораживающая красота тромбонового звука. Валторна, фагот, саксбаритон, не то… Тромбон – это всё. Запомните, мой юный друг. – Заходько, послушно кивал головой. – Вот и всё. – Маэстро пожал плечами. – Понятно?

Смотри сюда…

Чуть двинув кулису, приложился к мундштуку и через секунду на мэццо-форте извлёк несколько чётких красивых пассажей на стаккато, этакую мелодичную витиеватую «очередь» из звуков, залиговал потом всю эту мудрёную «порцию» демонстрационной версии, закончил чувственной глиссой сверху вниз, изобразив в конце трубный низкий, минаретный рёв с тремоло… У Заходько в душе завибрировало, волосы на голове встали дыбом…

Отрываясь от мундштука, Маэстро, чуть свысока, поинтересовался.

– Понял, нет?

– Ох, здорово! – на вдохе, передёргивая как от озноба плечами, воскликнул ученик Заходько. – Мне бы так.

– Ну… научишься, – милостиво спрогнозировал мастер. – Какие ваши… наши… эээ… Ладно, отмечай карандашом. – Разрешил. – И тут же показал ученику основные «позиции». – И амбушюр свой, главное, амбушюр набивай. Набивай, набивай. Он у тебя слабый.

– О-о-о, – простонал Заходько. – Не могу сегодня. Губы распухли. Рот болит.

– Не рот, надо говорить, сколько раз повторять, а амбушюр…

Правильно надо выражаться. Как у музыкантов положено. И не у какихнибудь там лабухов, а у нас, у настоящих. Понял? А что болит, это хорошо.

Мышцы значит крепнут, амбушюр набивается. Так и должно быть. Месяц, два, и пройдёт.

– Что вы! – в ужасе воскликнул ученик. – Мне быстрее надо.

– Ах, вам быстрее надо!.. – изумился мастер. – Ну, значит, гуди, давай… Иди, иди, гуди…

Когда озадаченный ученик отошёл, разглядывая карандашные чёрточки на светлой поверхности инструмента, Пётр Ильич вздохнул.

– Видал, как и мы когда-то, спешат люди, спешат. А куда спешат? В два дня музыкантами стать хотят. Не понимают.

– Да, не понимают, люди, главного. Для музыки нужно созреть. Не физически, а духовно, нравственно. А это процесс длительный, трудный, многокомпонентный. Как стройка, к примеру. От кирпичика к кирпичику, от этажа к этажу до самой крыши, и даже дальше, к антенне. Тогда только можно предположить, что ты где-то около того… Технику всегда набить можно. А вот без богатой чувствами, образами, воображением души – звука нет. Песни нет. Не получается. Увы!

– Вот именно… Именно! Браво, друг мой. Хорошо сказали. Бурю комплиментов!.. Лучше не скажешь.

– Но им же, торопыгам, в сознание это не вместишь, они же всё сразу хотят… Здесь и сейчас… Вот и носы расквашивают, я образно так, и слёзы льют, и… Так было, так есть, и так будет, наверное… Это жизнь! Жизнь, да!

– А, и пусть их… Не наши проблемы. Я что-то вам хотел сказать…

Нас перебили… А, вспомнил! У меня предложение: не отлучиться ли нам сегодня в увольнение. Вечером, конечно. После отбоя. Почти месяц без берега. Мы ж не рабы на галёрах, и не в кабаке на контракте! Я одно местечко за забором знаю, где и достойная нас женщина есть, и выпить чего, и огурчики с картошечкой… Жутко каша армейская надоела.