Каменщик, каменщик

- Худо мне, Климентий Симонович, - сказал старик. - Видишь, ни к чему не пришел... Скверно свой век прожил... И, кажется, не подличал, не ловчил, никого локтями не распихивал. Ни в какое начальство не лез. Напротив, из норы, можно сказать, не высовывался. А Жене, жене моей, со мной было скучно, тошно, и ребята окрестили меня каменщиком и, видишь, бросили. Не знаю, у них самих выйдет что... Уже немолодые.

- Не выйдет, - сказал Клим.

- И у меня не вышло... Что за собачья жизнь? Все несчастны. Может, стоило уйти с тобой, всегда мальчишкой был?..

- Но-но... Не спеши. Старый, а торопишься. Скулишь и обижаешься, как дите, - загудел Клим. - Ну, назвали каменщиком - велика обида? А что было делать, если окромя тюрьмы ничего не строили? На полу, что ли, валяться? И что со мной не ушел - тоже хорошо. Человеку жить надо дома и помирать опять-таки не в гостях. Хотя и дома, и в гостях - к одному пристанем...

- К смерти с большой буквы да еще в разрядку? - обрадовался Челышев, потому что дядька как-то уж чересчур легко расправился с "каменщиком".

- Верно, - засмеялся Клим. - К СМЕРТИ И К БОГУ...

- Ты что, Климентий Симонович, вернулся в Церковь?

- Вернулся.

- А зачем? Не мог разве с Господом беседовать через фортку?

- Мог, да слабый я. Жизнь мою, Пашка, прожить - это не поле, а целое море перейти. Так что мне без Церкви все равно, что одному в плоскодонке по бурным волнам пускаться. А Церковь - Она, словно океанский пароход, где у каждого своя каюта.

- Разного класса? - усмехнулся Челышев.

- Все дерзишь? Старый, а не унимаешься?.. Ну, ошибся: не корабль, а большой плот, где уж в точности все равноприближены.

- Кроме тех, что с краю...

- Ох, прибери тебя лукавый! На краю плота всегда самые смелые, те, в ком веры больше.

- Вроде тебя, расстриги, что сорвался, а не потонул?

- А хоть бы и так... Отстал я, а все же воротился. Вот мне и рады. Блудный сын дороже неблудного.

- Значит, и меня примут? - спросил Павел Родионович.

- Не сомневайся. Там по доброте всех берут. Но ты, Пашка, не блудный. Ты просто дурень. Через фортку или с балкона разговаривать с Богом захотел. И то, когда в жилах зябкость образовалась и косточки гнуться перестали. Много вас, хитрых, в самом конце, за минуту до отбоя, воротиться спешат. Ответь, как на духу: от лени через фортку молиться решил или ноги до храма не донесут?

- И ноги... и неловко... С чего это вдруг напоследок прибегу? Стыдно.

- Стыдно - это хорошо. Христос с тобой, давай через фортку. А лучше бы через кого из наших. Мы сами грешные и тебя, шкодливого, поймем. На общем плоту за тобой присмотрим.

"Наверное, Леокадия ему рассказала", - пугается старик.

- Не трясись, Пашка, Господь всемогущ и добр. Он тебя и всех тебе подобных распускает как бы на каникулы. Знает, что, как в школу первого сентября, прибежите.

- А нет - силой приведет?

- Да на кой Господу тебя тащить, если ты сам к Нему бежишь, хоть и через фортку.

- А что мне будет?.. Там смола у вас или что?..

- А ничего. Ничего не будет. Хватит с тебя. Настрадался. Теперь отдохнешь. Понял?

- Понял... - шепчет старик и просыпается.

Клима нет. В комнате пусто.

- Поблазнило... Подразнил - умрешь, мол, легко и просто... - сердится старик и обреченно глядит в окно, в белесый, почти парной туман, который обещает боль в затылке, жжение за грудиной и неутоленные муки все еще живой совести.

1974-1978 гг.