Читаем Камни тоже плавают полностью

Камни тоже плавают

Реклама необычная. Почти вся на русском. Изредка на латинице. Пару раз вроде французский попался. Раз — немецкий и иероглифы.

Но речь-то вокруг русская! Только велеречивая какая-то, как патока. Но это полбеды. Привык быстро. Отсмеялся.

Впечатлений навалом. Всё необычно, всё глаза режет, цепляет. Небедно одетых много гуляет, вроде и крестьяне туда-сюда шуршат, в лаптях. Лоточники всякую мелочь торговать пытаются. Служивые… Группами победнее и побогаче в одиночку спутниц выгуливают. Стайки мальчишек как воробьи шныряют. А вот пролетариата не видно.

Многолюдно. Но не как у нас, у нас все сами по себе, в себе. А тут лица открытые, не замкнутые. Эмоции читаются.

У нас такого уже давно позволить умные люди не могут. Спрятал себя поглубже, масочку натянул, а из «скорлупы» только дома вылезти себе иногда позволяешь…

Так бы, наверное, еще б и топал восторженным нихрена не понимающим туристом-болванчиком, если б служивые ко мне свои стопы не направили. Странные служивые. Тоже в шинелях, только в разных. Оба без винтовок и с шашками. Ну, или как там этот переросток ножа называется? Палаш? Сабля? Ага, вобля!

Служивые, ряженые или какие, но взгляд у них цепкий, оценивающий, профессиональный: какие грешки за тобой и сколько должен. А у меня два грешка на душе отдыхают вечным сном, это если от девочки попытаться абстрагироваться. И ствол в кармане. Короче, кто б эти служивые не были: полицейские, жандармы или там гвардейцы кардинала — не желательно нам пересекаться. Не желательно! Но и дергаться тоже не стоит. Догонят, потом уже точно не отбрешешся. Поэтому морду лица кирпичом и топаем, топаем, топаем, не меняя маршрута.

Когда один из них, молодой, вдруг рванул как Усейн Болт в мою сторону, а второй, постарше да посолиднее, заорал: «Стой шельмец!» я, честно, даж присел, дернулся и… смирился. Отбегался. Не убегу. От этих уже не убегу. Люди шарахнулись в стороны, а я стою, жду. Потею.

Только спринтер мимо пролетел как болид. Запахом чеснока обдал, сапожищами пробухал и дальше поскакал, рысак орловский. Второй, с медалькой на черной шинели, подходит. Жду, в комок собрался.

Нервы как струны. Обнаженные. Тронь — порвутся. А эта морда еще и головой кивает так снисходительно:

— Сударь, ну нельзя быть таким!..

Шаг. Моё сердце замирает. Пропускает удар.

— Эта шельма уж чуть в карман не запрыгнул. А вы ворон ловите-с!..

Шаг. Забываю дышать.

— Потом жаловаться будете-с. Царская полиция, дескать, зря свой хлеб ест!

Стою. Язык к нёбу присох. Сердце бухает так, что, шапка на голове подпрыгивает. Стою и вякнуть ничего не могу. За заботу б поблагодарить что ли? Не могу!..

— Сударь, вы б карманы проверили. Не спёр бы малец чего. Петро-то его догонит, но и скинуть тот может вещички. Потом не найти. Проверьте карманы-с, сударь!

Ну и я, как дурак, сунул руки в карманы и… вытащил револьвер. Ну ничего там другого не было. Ничего! Деньги и часы в сюртуке, нож — тоже не лучший вариант, но — в сапог сунул.

Ой, дураааак. Полный дурак. Видимо, мозг мой решил в отпуск уйти. А меня оставить. Типа сам влип, сам и выкручивайся.

Стою, руки с револьвером опустил, жду, сейчас крутить начнут…

— Сударь, вы лефоше в кобуру бы убрали-с! Не очень хорошо револьвер в кармане таскать.

ЧЕГО??? Кк…ккакая кобура? Какой лефоше? Это ж наган? Или не наган? Он что издевается? И снова на автомате:

— Нету кобуры, не попалась…

— Лучше купите или закажите-с. — Слава тебе, вовремя зараза невоспитанная перебил, а то о жмурике сам бы выболтал, — Не дело револьвер в кармане носить. И одежду попортите и оружию это не пользительно. Ничего этот шельмец не утащил-с?

— Да нет, вроде. Пустые карманы были. Только вот…

— Жалобы-с есть? Будете на воришку жалобу писать? А то пройдемте в околоточную. Провожу-с вас.

Ага, размечтался! Проводит и закроет. Дудки! Свободу добровольно не отдам!

— Нет, дела у меня… я б не хотел…

— У всех дела… Говор у вас странный, сударь-с…

Всё, прикопался! Теперь не выпустит! Что ответить!?

— Акцент это, обычный акцент. — а в голове мысли толкаются, спешат: «Что сказать?! Что сказать!?»

— Аа… чего, простите-с?

Мозг орет: «Про заграницу говори! Про заграницу! И на патриотизм налегай! И быстрее, а то еще и документы затребует!»

— С Европы только приплыл. Жил долго, вот и подзабывать русский стал…

— А сюда зачем вернулись? — а визави мой напрягся, «ножик» свой на поясе придерживать стал… Попадаю!

— Так война ж! А я русский! Родине нужен…