Камрань, или Последний «Фокстрот»

Но такая лафа продолжалась недолго. Пройдясь как-то по кораблю, старпом обратил внимание на непорядок: 90 % личного состава сгрудилось в двух смежных отсеках, что в случае пожара или ещё какой аварии означало бы мгновенную гибель практически всего экипажа. Должность старпома, конечно, собачья, но сам он далеко не зверь. Горынычу было жалко своих неразумных отроков, до трусов продавшихся коварным хунтотам, но он не мог поступить иначе. Сыграв среди ночи учебную тревогу по борьбе за живучесть, старпом безжалостно разогнал всех по своим местам. После чего дробный стук зубов стал разноситься уже по всей подводной лодке.

Сменившись в полночь с вахты, я тоже решил прогуляться по кораблю. Посидел, отогрелся на дизеле в пятом отсеке, заглянул в первый, проверил торпедные аппараты, целостность пломб и печатей, убедился, что всё нормально, и отправился к себе в седьмой. Спать совсем не хотелось.

Пошли последние сутки нашего плавания. Завтра уже будем дома!

Ну вот и пора закругляться, уважаемый мой читатель.

Пролистал, перечитал написанное — двоякое чувство. Обо всём, вроде, что хотел, рассказал: о друзьях-товарищах, о времени и о себе и добавить особо нечего, но гложет какая-то неудовлетворённость. Складно, вроде, всё скроено, живо и интересно — сам читал, оторваться не мог — но к чему это всё? Какова цель писания?

Да… понятно, взгляд из глубины на смутное время… Но где вечные темы, «о доблести, о подвигах, о славе»? Где мораль, где воспитательный момент? Где герои, с которых нужно брать пример? У меня же всё — какая-то приземлённая бытовуха, разборки, склоки, а порой и вообще нечто уж совсем непотребное, желудочно-кишечное. Да и персонажи… Порой даже стыдно за них — пьют водку, матом ругаются, врут, ленятся, изменяют женам, а некоторые — даже и любовницам! Моральный облик большинства, таким образом, явно не соответствует классическим стандартам.

Да и служба порой — не бей лежачего: ни тебе шикарных аварий с многочисленными жертвами, ни марш-бросков на тридцать километров, ни героических будней на переднем крае, ни погонь со стрельбой, ни освобождения заложников… Видимо, как ни крути, нет на подводном флоте места для подвига.

— Но бывают же нештатные ситуации! С авариями и с героическими усилиями по их устранению! — возразите вы и уничижительно посмотрите на меня.

— Бывают, — соглашусь я. — Иногда и с жертвами… Но кто от них застрахован? Даже самолёты порой падают. И что теперь, каждому пассажиру заранее звание Героя России давать? Поэтому служба как служба, ничего экстраординарного. А если командир и старпом знают своё дело, то есть дерут личный состав по полной программе, то для подвига нет и никаких объективных предпосылок.

Где герои? Кто они? Командир, у которого в предложении из трёх членов все три именно члены и — матерные? Штурман, во время шторма валяющийся под столом в кают-компании и просящий его пристрелить? Карьерист-механик, в возрасте сорока пяти лет дослужившийся аж до старшего лейтенанта? Доктор, которого потенциальные пациенты боятся, от которого в панике разбегаются, будучи даже мёртвыми? Да и матросы не лучше — беспредельщик Самокатов, алкоголик Кульков, блаженный Юшкин… С кого брать пример?! Что это за герои? Зачем я их повытаскивал на свет? То-то и оно…

Эх, хочется в конце задвинуть что-нибудь этакое!.. Модное ныне слезливо-сопливое. Чтобы у суровых читателей — адреналин и холодный пот по спине, а у чувствительных читательниц — истерика и слёзы фонтаном из глаз! Но что придумать? Может быть, пока ещё есть возможность, утопить? Устроить шторм на подходе к Владивостоку, показать героическую борьбу со стихиями, примеры мужества, самопожертвования и несгибаемой твёрдости? После чего всех одним махом… Да, шикарный мог бы получиться сюжетец, пальчики оближешь! И всё сразу становится на свои места — героические образы, светлая память на века…

Но нет! Не могу. Жалко. Обойдёмся без лишнего пафоса. Столько подводных миль с ними пройдено, столько пудов морской соли съедено, столько шила выпито! Пусть живут. Может быть, ещё на что пригодятся…

Других героев у меня всё равно нет, придётся довольствоваться этими. Да и до́роги они мне все почему-то.

К проливу Босфор Восточный подошли вечером, но в базу сразу не впустили — то ли традиционного поросёнка не успели заколоть, то ли оркестр вовремя не собрался. Переночевали на якоре в ближней бухте. Ночью на корабле, похоже, никто так и не спал — возбуждение от предстоящей встречи с Родиной, последние приготовления…

И вот — восемь утра, народ давно уже толпится на мостике, вполголоса переговаривается, поглядывая то и дело на восток, словно переживая — не отменяется ли сегодня рассвет?

Но нет, всё, похоже, идёт по плану: ещё темно, но уже алеет, переливается тонкая полоска на горизонте. Ширясь и растекаясь по выпуклому краю земли, она постепенно разгорается и скоро перерастает в пожар. Как зачарованные, с надеждой и опаской все смотрят на это таинство зарождающегося дня. Кровавым заревом над страной встают отмороженные девяностые…