Капитали$т. Часть 1. 1987

— А работа? Сеансы вечерние заявлены, народ же придет, — скептически сказал Витя.

— Работа, Витя, постоять может, — ответил я. — Ты стахановец какой-то, ударник капиталистического труда! Надо же когда-нибудь и отдыхать нормальным людям? Семь дней в неделю работаем, без перерывов и выходных!

— А чего? — сказал Валерик. — Вы идите, а я тут сам управлюсь. Пить-то мне все равно нельзя, соревнования скоро.

— На «Подснежник» можем сходить, — предложил Петрович. — Только бухло нужно будет найти…

— Найдем! — сказал я. — Народу необходим отдых! Народ хочет на «Подснежник»!

И мы пошли на «Подснежник» — я, Витёк и Петрович. По пути, в «Софии» взяли две бутылки шампанского и какого-то портвейна.

— Мало… — посетовал Петрович.

— Мы ж не алкаши, — укоризненно ответил ему Витя.

На «Подснежнике» все было как обычно — богемно-неформальная тусовка с радостью приняла нас, и все завертелось…

Народ пил кофе, шампанское, простую водку и какие-то настойки неизвестного происхождения, которые я так и не рискнул попробовать… Народ обсуждал музыку — волосатые парни чуть не подрались, выясняя, кто лучше — «Running Wild» или «Helloween». А кто-то врубил «Улицу роз» «Арии», и я очень удивился тому, что этот хит уже вышел. «Арию» слушали с каким-то религиозным чувством, а дослушав, начали рассказывать, что вот же, могут парни, что нужно собирать группу и делать дело (спиртное в эти минуты улетучивалось с поразительной быстротой!), что ребята по всей стране ездят и вся страна кайфует, а мы сидим, как эти… За будущие свершения было произнесено еще несколько очень хороших, прочувствованных тостов, а потом несколько ребят, откушавших неведомую настойку, вдруг очень резко засобирались куда-то по срочному делу и очень быстро пошли в сторону общественного сортира, который удобно располагался в пределах прямой видимости… Впрочем, они быстро вернулись, бледные и притихшие.

Какой-то волосатый и бородатый мудрец лет двадцати начал читать лекцию на тему «Выйдет ли советский рок на международный уровень?». Мне, конечно, очень хотелось вставить что-нибудь саркастически-непрошенное, но я сумел удержаться. Глаза у ребят горели (то ли от выпитого, то ли от энтузиазма), и они были совершенно уверены, что советский рок не только выйдет на международный уровень, но и приживется там.

За соседним столиком кому-то гадали на Таро, а через столик лохматые художники шумно обсуждали какой-то рисунок. Было шумно, как-то по-хорошему весело — «Подснежник» слегка выпадал из советской действительности и, наверное, поэтому мне здесь так нравилось… Я ведь тоже выпал из своей действительности.

Еще обсуждали Горбачева (неформалы были настроены по отношению к нему как-то снисходительно-добродушно), «Детей Арбата», Солженицына и прочие культурные феномены эпохи. Интересно, пьяно подумал я, сколько из присутствующих побежит завтра в «контору», чтобы уведомить начальство о настроениях и разговорах в неформальской среде — «довожу до вашего сведения…». Но думать об этом не хотелось, хотелось расслабится…

Только кто же мне даст? Полусумасшедшая местная ясновидящая, страдающая алкоголизмом, подкралась ко мне сзади и сообщила заговорщицким шепотом на ухо, что знает, сколько мне лет.

— Подумаешь, большой секрет… — беспечно сказал я. — Семнадцать мне, мадам.

— Нет! — заявила ясновидящая. — Где там — семнадцать?!! Не семнадцать, не ври!

— А сколько? — удивился я.

— Пятьдесят один! — сказала она торжествующе. — Ты — старше меня!

Неформалы заржали, а я даже немного протрезвел.

Действительно, если сложить мой возраст из «прошлой» жизни — тридцать четыре года и возраст из этой жизни — семнадцать лет, то получалось ровно пятьдесят один. Мне стало жутковато.

— Я тебя помню, — заявила ясновидящая, — я тебя когда в прошлый раз видела, то у меня третий глаз чесался.

— Да брось, — сказал Петрович, — вот, прими лучше пятьдесят капель… — Петрович протянул ей фужер с вином. Ясновидящая выпила, но продолжила неодобрительно смотреть на меня и даже грозить пальцем. Ей категорически не нравилось, что мне пятьдесят один год.

А потом мы отправились по домам. Витя сетовал, что живем мы практически в тундре, как эскимосы. Этой аналогией он намекал на отсутствие цивилизованных видов отдыха для состоятельных граждан.

— Сейчас бы завалиться в клуб! — мечтал Витя. — Поиграть на рулетке, потанцевать с приятными барышнями… А затем промчаться по ночному городу на «Мерседесе». А у нас чего? Тундра!

— Успеешь еще наиграться и натанцеваться, — отвечал я.

— Нет, старик, — Витя сокрушенно качал головой. — Ты «Золотого теленка» читал?! Там миллионер Корейко. Миллионер!

— На НЭПе поднялся, — подтвердил я.

— Так он живет как монах. Бабки светить, во-первых, опасно, а во-вторых, и негде особо. В тундре некуда тратить бабки, старик! А раз так, то на кой хрен их зарабатывать?! Зачем это все тогда?! Чтобы напиться и забыться в кругу этих клошаров?!

— Тоже мне, Герцог Люксембургский нашелся, — вяло отбивался я. Хотелось спать. Да и порезанная рука тоже давала о себе знать.