Капитали$т: Часть 1. 1987

Мы шли по вечерней майской улице, посмотрев новую, немного наивную, но все равно хорошую комедию, было тепло и волнительно, мы были молоды и, наверное, счастливы.

— Мне на «Красных партизан», — сказала она.

— Я провожу.

— Ну проводи.

И опять малосвязные разговоры, мы перескакивали с пятого на десятое, опять билась в груди глупая бесформенная радость, опять хотелось, чтобы это все длилось и длилось… Всегда!

Какого хрена я попал в тело семнадцатилетнего, спрашивается?!!

Когда мы уже подходили к ее дому, она спросила:

— Мне сказали, что вы с этим парнем… который на вечеринке был, я забыла… ну, в общем, перепродаете что-то?

— Ага, — сказал я с глупой улыбкой. — Спекулируем. С Витей. Но мы, если что, спекулянты мелкие, большого ущерба народному хозяйству не наносим. Так что, беспокоиться не о чем.

— Так правда значит?

— Святая правда, — подтвердил я.

— А зачем тебе все это? У тебя институт… Перспективы…

Ох, как же мне не хотелось выныривать из дурацки-счастливого состояния и заводить серьезный разговор…

— Знаешь, — говорю я, максимально собравшись с мыслями, — мы с Витей ничего плохого не делаем. Люди хотят купить джинсы. Ведь так?

— Хотят.

— И кроссовки. И сигареты. И хороший магнитофон. И еще много чего. А в магазине ничего этого нет. Мы помогаем людям получить то, что они хотят. Удовлетворить спрос, только и всего. Вот скажи мне — что в этом плохого?

Она засмеялась немного растеряно.

— Когда ты об этом так говоришь, то ничего плохого. Но ведь ты… ведь вы — покупаете дешевле, а продаете дороже.

Ох, мой мысленный фейспалм залип.

— Да, мы продаем дороже, чем покупаем. Мы работаем. Достаем товар… покупаем его, вообще-то. Ищем клиентов (здесь я слегка приврал — клиенты чаще всего сами искали нас), общаемся, предлагаем. Это работа. Марин, весь мир так работает! Вообще, если бы джинсы лежали свободно в магазине и по минимальной цене, то никаких спекулянтов не было бы. А там что лежит, в магазине?

— Ужас! — рассмеялась она. — Но иногда выбрасывают джинсы. Польские. И в комиссионке еще бывают…

— Именно, он самый, ужас! И «выбрасывают» — что за мерзкое слово, терпеть его не могу! (она удивленно посмотрела на меня, кажется, я произвел впечатление) Значит, вопрос не к нам, а к тем, кто не смог организовать нужные людям товары в нужном количестве. К тем, кто с упорством идиота продолжает выпускать туфту. Ты продукцию нашей обувной фабрики видела?

— Видела, — смеясь подтвердила она.

— И как? Нравится?

— Тихий ужас!

— Ну вот, — важно сказал я. — Значит, если бы я работал на фабрике, получал деньги за то, что делаю никому не нужный шлак, перевожу ресурсы на то, что двадцать лет пролежит на складе… План бы выполнял и перевыполнял… Тогда бы ко мне не было вопросов? Я бы был нормальный рабочий парень, а не спекулянт проклятый, который на вечных временных трудностях наживается?

Она задумалась. А потом сказала:

— Это так странно… Вот ты говоришь и будто бы все правильно. Все верно. Но ведь это же неправильно.

— А правильно, что люди до сих пор в ботинках «Прощай, молодость» ходят? Что часами в очередях толкутся?

— Неправильно, — с обреченностью в голосе сказала она. — И то неправильно, и это. Я не знаю! Вот сейчас перестройка же. У меня мама после работы газеты читает — мы кучу газет выписываем. А потом пересказывает со своими комментариями.

— А вы сами, в школе, между собой много об этом говорите? — спросил я ехидно.

Она задумалась на несколько секунд.

— А знаешь, вообще никогда не говорим. Ни о политике, ни о перестройке, ни о Горбачеве. Ни о чем таком, никогда. Это же тоже странно, правда?

— Во-о-от! — протянул я. — И с учителями не говорите, ведь так?

— И с учителями… Вернее, на политинформации, конечно… Но это же не разговор, а выступление. А еще у нас географичка есть, такая сталинистка! — она рассмеялась. — Если увидит у кого глаза подведены или помада, то все, сразу в крик — при Сталине бы нас за такие дела на перевоспитание, на стройки народного хозяйства! Так она ругает перестройку. Мы смеемся, конечно, но все равно как-то… Ей уже за семьдесят, давно на пенсию пора отправить, но не уходит. Ее сам директор боится! Она говорит: «У меня партийного стажа больше, чем он на свете живет!» Но это не в счет, да… Очень странно, что мы никогда ни о чем таком друг с другом… Ведь сейчас — историческое время. На наших глазах история делается, а мы… Как будто ничего этого нет!

— Общаемся о шмотках, кассетах, о музыке. Ведь так?

— Ага, — сказала она задумчиво. — О парнях еще. Мы, наверное, испорченные очень. Несознательные. Старшие поколения, они другие были. Идейные. Вот как наша географичка!

— Сто процентов, — притворно согласился я. — И со всей своей идейностью загнали бы в трудовые лагеря за помаду или прическу неправильную.

— Да ну перестань, — сказала она. — Географичка наша войну прошла, всю жизнь в коммуналке, без мужа. У них жизнь другая была. Тяжелей, чем у нас. Даже не сравнить.

— И поэтому нужно сломать жизнь всем будущим поколениям. Сами не жили и вам не дадим!

Она удивилась и, кажется, рассердилась: