Капитализм (сборник)

«Милый братец мой Максимка, – слюнявит Настя карандаш и под светом керосиновой лампы выводит кривые буквы на обрывке бумаги, – пишет тебе сестренка Настенушка. Живу я хорошо. И мама живет хорошо. И Дениска тоже. Про Вовку мы давно ничего не слышали, а от папы как не было никаких вестей, так и нет. Только о тебе сердце ноет, братик мой милый! Почему сестру не навещаешь, почему забыл о Насте? Или, может, ты работаешь не покладая рук и тебе некогда мне написать? Приезжай ко мне, милый мой Максимка! Очень я хочу с тобой повидаться, аж болею вся. Или напиши хотя бы, потому что сил нет жить в неведении».

Она складывает бумажку вчетверо и подписывает: «Брату Максиму».

– Кто это тут керосин жжет? – слышится истеричный голос госпожи Симаковой. – Сейчас на месте прибью!

Настя быстро задувает лампу, ныряет под одеяло и замирает.

– Ну что, начнем совещание, – негромко говорит Денис (негромко – это специально, так надо) и следит за реакцией сотрудников.

Сотрудники напряжены и собраны. У каждого в руках ручка, на столе – блокноты. Они ждут распоряжений.

«Вот она, власть над людьми! – демонически хохочет в душе Денис. – Вот оно, торжество!»

– Сначала поговорим о маркетинговой политике… – многозначительно бросает он.

Пять утра, нещадно звенит будильник.

– Подъем! Подъем! – разносится по коридорам работного дома.

Дети бегут на улицу к умывальникам.

Настя подбегает к забору, просовывает руку сквозь прутья и опускает незапечатанное письмо в почтовый ящик.

– Не подведи меня, Максимка! – шепчет она.

Переход Максима через Уральские горы

– И все же, – возразил Максим спутнику, – какие-то вульгарные у тебя представления о свободе. Не может человек быть абсолютно свободным в несвободном обществе.

Хиппи, с которым он познакомился три дня назад, продолжал улыбаться и мотать хайрастой головой.

– Свобода – она одна, – продолжал он гнуть свою линию. – И не бывает других свобод. Общество здесь совершенно ни при чем. Оно всегда несвободно.

От пребывания в Саратове у Максима осталась одна сплошная досада. Ни копейки заработанных денег, ни гроша не положено на книжку. Ко всему прочему чуть в тюрьму не загремел. Вот если только принимать как положительный опыт революционной борьбы…

Несколько дней по городу рыскали милицейские машины, в которые сажали всех, кто носил белые рубашки и черные брюки. Ну а если у человека обнаруживался на груди бейдж, то его сразу же на улице забивали до смерти. Очень испугал властные и коммерческие структуры этот бунт продавцов. Сам федеральный министр МВД и председатель ФСБ на место приезжали, чтобы разобраться, в чем суть да дело. А какой-то журналист-обозреватель на центральном канале плакался, что бунтарские идеи все еще насаждаются нашему народу из отсталых стран Латинской Америки. Позитива мало у людей, радости – к такому выводу пришел акула журналистики.

Максим все это не видел, но понял, что в городе оставаться нельзя. Ноги вынесли в чистое поле, где он наткнулся на бродячего хиппи, перебирающегося в Сибирь для продолжения духовного роста.

– То есть, – не унимался Максим, – ты не принимаешь на себя никаких обязательств перед обществом?

– Не-а, – мотнул головой хиппи.

– Перед своей страной?

– Да плевал я на нее!

– Перед своим народом?

– Блин, какую ты чушь плетешь!

Они поднимались по каменистому склону. Заросли в этом месте особенно сгустились – приходилось буквально продираться сквозь ветви. Да к тому же подъемы, спуски – нелегко. Горы, одно слово. Максим начинал подумывать, что хиппи потерял тропу, но тот вышагивал уверенно.

– Значит, – загорался Максим, – тебе все равно, что народ той страны, в которой ты живешь, на языке которой ты говоришь, поставлен на колени? Тебе все равно, что он порабощен и вымирает? Тебе все равно, что им управляет кучка сволочей?

– Оставь эту революционную патетику для митингов, – поморщился хиппи. – Ты пытаешься навязать мне ложные ценности.

Ухали совы. Солнце за спиной опускалось за горы.

– Это трусливая позиция. От окружающей действительности не спрятаться. Она все равно настигнет тебя. Другое дело, встретишь ты ее лицом к лицу или она вонзит нож тебе в спину.

– Это не моя действительность. Каждый творит вокруг себя собственную действительность. Ты создал себе свою, а я – свою. Твоя действительность полна злобы и страданий, а моя наполнена любовью. В мире есть только одна правда – любовь.

Максим усмехнулся.

– Поверь мне, недолго осталось любви править твоим миром. Недолго.

Хиппи сделал вид, что не расслышал его.

– Sheriff John Brown always hated me, – затянул он песню Боба Марли, – for what – I don’t know…

– Между прочим, – бросил Максим, – это революционная песня… Но петь я ее не буду, потому что растафарианство, которое пропагандировал Марли, – чуждое нам учение.

«Потеряны для борьбы эти хиппи, – подумал он. – Безвозвратно потеряны».

В Ека-ека-ека-теринбурге