Капкан для глупой кошки

– Заключение он писал вообще-то, – кивнула Олимпиада Васильевна.

– А кто такой этот Сергей Давидович? – поинтересовалась девушка.

– Да Розов. Патологоанатом наш... Пойдете?

– Куда? В морг? – не на шутку испугалась Яна. Она до сих пор ни разу не посещала этого заведения, и воображение услужливо рисовало одну картинку ужасней другой.

– Ну, не совсем в морг. В анатомичку. Но вход общий, – честно признала Марина Ивановна. – Да там ничего страшного нет. Если запах только...

– Да и потом, ей же не обязательно в саму операционную заходить, а в кабинете у Розова почти не пахнет, – поддержала Олимпиада Васильевна.

От этих слов стало не слишком хорошо. Желудок заныл, и голова закружилась. Яна вынуждена была опуститься на стул. Встревоженная хозяйка архива протянула ей стакан воды.

– Ну так что, пойдешь к Розову? Или тебе достаточно выписки из истории болезни?

Яна обреченно кивнула и, хоть ноги отчаянно сопротивлялись этому, медленно тронулась в направлении, указанном собеседницами. Чем ближе было невзрачное одноэтажное здание, тем страшнее ей становилось.

На лавочке у входа в морг задумчиво курил парень в белом халате и шапочке, слегка сдвинутой набок. Взглянув на него, Яна чуть было не зажмурилась, настолько он был красив. Странно встретить такое совершенство во дворе заштатной больницы. Да с такими внешними данными людям одна дорога – в артисты. И пусть эта красота со множества голубых экранов или глянцевых страниц модных журналов радует благодарных зрителей. Яна прошла мимо, с трудом заставив себя не оглянуться на парня еще хоть разок, и нерешительно остановилась у крылечка морга. Девушка топталась так долго, что мужчина с лавочки даже окликнул ее.

– Кого-то ищете? – вполне доброжелательно поинтересовался он. – Или на экскурсию пришли?

От неожиданности Яна резко обернулась. Мужчина смотрел на нее и чуть заметно улыбался.

– Ну и юмор у вас, – дрожащим голосом откликнулась девушка. – Да разве сюда кто-то по доброй воле прийти может? Просто так, без особой надобности?

– А что такого? – Собеседник улыбнулся еще шире. – Я вот пришел. Да и вас на веревке никто вроде не тащит...

– Мне доктор Розов нужен.

– Зачем, интересно?

– Поговорить насчет одного из его... – Яна замялась, не зная, какое слово здесь прозвучит уместнее, – пациентов.

– А чего о них говорить? У доктора пациенты обычно молчаливые попадаются, неразговорчивые...

– Да хватит вам шутить, в самом деле! – начала раздражаться девушка. – Да еще по такому поводу. Неуместному.

– Не сердитесь, девушка, патологоанатомы все, как правило, люди веселые. Без юмора в нашем деле долго не протянешь, свихнуться запросто можно.

– Так вы и есть доктор Розов?! Сергей Давидович?!

– Ну, я. А что вас так удивляет? Я разве на доктора не похож? Вот и халат у меня есть, и шапочка...

Яна и сама не совсем поняла, почему это открытие так ее поразило. Просто в голове образ потрошителя трупов вырисовывался намного более мрачным, можно даже сказать зловещим.

– Да нет. Почему... очень даже похожи, – невнятно пролепетала девушка, усаживаясь рядом с Розовым на скамейку, чтобы он не видел смущения на ее растерянном лице. – Именно так я вас, в принципе, и представляла... Ну разве что постарше чуть-чуть...

– В фартуке, измазанном кровью, и с клыками, как у Дракулы... – закончил за нее Сергей Давидович и рассмеялся. – Поверьте, девушка, вы в своем отношении совсем не одиноки. К сожалению. – Видя Янино явное смущение, он поспешил сменить тему: – А о ком вы поговорить-то хотели? Только предупреждаю, у меня память не слишком хорошая, помню неординарные случаи, а текучку всякую, уж не обессудьте, не фиксирую...

Представив его ежедневную текучку, Яна содрогнулась.

– Веселов Михаил Юрьевич.

Парень равнодушно пожал плечами.

– От инфаркта скончался, – постаралась освежить его память девушка.

– Ну и что? От инфаркта у нас чуть не половина пациентов умирает. У нас направление основное – кардиология и все с ней связанное. С утра до вечера инфаркты да инсульты...

Яна протянула ему выписку из истории болезни Веселова, любезно переписанную милейшей Олимпиадой Васильевной в архиве. Розов лениво полистал и спросил:

– А это не тот покойник, у которого сестрица просто невменяемая?.. Ну, точно! Из-за нее пришлось кучу ненужных надрезов и анализов делать. Эта дама почему-то вбила себе в голову, что ее брата то ли отравили, то ли еще как-то уморили... Я сразу увидел самую типичную картину классического инфаркта, но раз человек утверждает... Вот тут, видите, – ткнул он куда-то в середину листа, – анализы крови, результаты исследования почек, печени...

– Ну и как? Все нормально у него было с остальными органами?

– Я бы не сказал, что идеально. Да и у кого из нас к сорока годам печень сохраняется в чудесном состоянии?.. Но к смерти это никоим образом отношения не имело. Еще я помню, мне показалось, что незадолго до смерти больной употреблял наркотики...

– Были следы от уколов? Или еще что-то? – заинтересовалась Яна.

– Да нет... Кровь не совсем чистая... так мне показалось... Но я этого не стал в заключении писать.

– Почему?