Капкан для Лиса, или Игра без правил (СИ)

– Банально засадить тебе было бы слишком просто, – мамочка, пусть он замолчит, потому что ничего более волнующего этого "засадить" я в жизни не испытывала... Каждым нервом, жадной дрожью внизу живота. – Я хочу тебя целиком, – тягучим шёпотом добивает Кир. Перед глазами всё плывет и в то же время чётко выделяются его невозможно капризные наглые губы на моём бесстыже подрагивающем животе. – И у тебя нет выбора, – безжалостно продолжает он уничтожать во мне разум. Пальцы, дрогнув, комкают рукав толстовки. Вот теперь это чистый незамутнённый страх. Мне так страшно взорваться, разлететься на осколки, что, кажется, закладывает уши.

– Эй, отбой ребят, – доносится как через вату голос Дана. – Лис, ау! Только не в моей машине. Приехали. Так что выметайтесь, кролики.

Пожелание нескучной ночи, брошенное Севером вслед, даже оно не разбавляет вязкую полусознательность. Пошатываясь теперь уже оба, заходим в подъезд. Заминка у лифта и ощутимый толчок от движения вверх, заставляет нас вцепиться друг в друга. Мне хочется думать, что это был он.

– Я тебя сейчас поцелую, – зло усмехается Кир, помогая мне обхватить ослабшими ногами свои бёдра. И тянусь ведь, сама тянусь ему навстречу! Содрогаюсь от ненависти, потому что чувство донимает такое, будто он загнал мне под кожу полчища термитов. И явно понимает, как сильно те жалят в ожидании контакта.

Внутренности обдаёт огнём, когда Кир несдержанно размыкает мои губы. Проникает языком так нагло и требовательно. Толчками – жадными мучительными – медленно перехватывает дыхание, отбирает весь воздух и безжалостно вталкивает его в вены. Туда, где уже кипит кровь... туда, где вместе с пульсом бьётся хрупкий как хрусталь восторг.

– Твои сейчас дома? – Кир глухо стонет, спуская поцелуи к шее.

– Да, – шепчу, не осознавая толком вопроса. Все мысли следуют за натиском его пальцев, впивающихся в кожу всё ближе к груди.

Господи, в какой момент я позволила ему забраться под свитшот?

– Паскудство. И мой старик с утра прикатил... – бормочет он, переводя абсолютно дикий взгляд на мой рот. – Как всё не вовремя... Всё. К чёрту. Иди уже, не провоцируй. Приехали.

Ноги будто не мои. Шагаю, но не чувствую, только мысль какая-то неясная навязчивая, холодом царапается изнутри.

– Погоди... – резко разворачиваюсь под шорох начавших закрываться дверей лифта. От возмущения воздух режет лёгкие. – От тебя же вообще не пахнет выпивкой... Ты обдурил меня, скотина!

Лис даже не думает отрицать. Просто ведёт пальцами по губам и блаженно закрывает глаза.

– Пятьдесят заданий... ты взвоешь, чудо.

Невозможный, бесстыжий хитровыделанный интриган!

Боже, кто бы знал, как я в этот момент его ненавижу, не осудил бы и за брошенную в лифт гранату.

Дожил!

В лифте кроме нас с Полиной снова никого. Только в этот раз мы застряли в железной коробке, а на помощь, слава богу, никто не спешит. В её больших глазах играет пугливое волнение, от которого сразу же становится тесно в штанах. Ну и куда теперь делась показушная дерзость? Мы совсем одни. Надолго. Наедине с моим одичавшим от неудовлетворённости голодным желанием.

С трудом веря в свою удачу, резко подаюсь вперёд, фиксирую пальцами красное от ненависти лицо и почти с яростью набрасываюсь на её губы, сминая сопротивление вместе с невнятными попытками возмутиться.

С каким-то мрачным восторгом проталкиваю язык в жаркий рот и едва не содрогаюсь от удовольствия, поняв, что мне неумело, но всё же отвечают. Чертовка признала поражение. Покорилась. Всё, как и должно быть: я беру – она не возникает. Я почти грежу о том, чтобы распробовать, наконец, этот грёбаный грильяж, поставить галочку и забыть всё, как несуразный сон.

Так и получается. В какой-то момент податливые губы обретают противный тряпичный вкус. Я просыпаюсь с зажатой в зубах наволочкой и мучительнейшим стояком.

– Чтоб тебе там до вечера, чудо, икалось, – ворчу, брезгливо отпихивая подушку.

Дожил!

По подоконнику нудно барабанит дождь, накручивая нежелание идти на пары. Дико хочется спать, но на кухне уже сто пудов ждёт остывающий завтрак и вечно недовольный мной отец. Ещё бы. Сынок-то вчера снова вернулся чёрт знает когда. Под утро, если быть точным.

Я всю ночь просидел на скамейке перед подъездом и в одну каску глушил третьесортный коньяк. Лучшее, что нашлось в ближайшем ларьке.

Меня никогда не тянуло домой. Постоянные нотации кого угодно доведут до белого каления. Особенно если тебе за двадцать, а отчитывают как будто сопляка. Ещё и Поля рожи кривит, словно перед ней Квазимодо стоит. И сама же его хочет. Чувствую, что хочет аж пищит. Только сильней выводит.

Спустив ноги с кровати, сжимаю двумя руками гудящую голову и признаю, что лишние пару минут сна – ничто перед перспективой хлебнуть отцовского гнева. Я слишком привык к достатку, чтобы гробить возможность доучиться и построить хорошую карьеру в угоду желанию хлопнуть кулаком по столу. Хотя хочется, иногда до зуда в этих самых кулаках.