Капкан на спонсора

Утром я, разумеется, проспала на работу, вновь пришлось вызывать такси и выбрасывать деньги на ветер. Не успели мы выпить с Веркой по чашке кофе, как позвонила Женька.

— Я когда-нибудь увижу твою машину? — очень невежливо начала она.

— Надеюсь, — ответила я, тихо радуясь, и осчастливила Женьку: — Но не скоро. Пашка в Испании, когда вернется, неизвестно, а без него я машину забрать не могу.

— Черт-те что! — прорычала подружка, а я вздохнула с облегчением. Как выяснилось, рано.

Женька явилась в обеденный перерыв и повела меня в кафе, но за обед расплачивалась я, так что выходило, это я повела, в общем, мы устроились за столом, сделали заказ, и Женька заявила:

— Мы должны определиться: кто из двоих меня убьет. Я вытаращила глаза и честно ответила:

— Не знаю. Может, ты зря драматизируешь и никто не собирается тебя убивать?

— И эти типы просто так появились? В особенности тот что дрых на твоем диване.

Тут я вновь подумала о том, что моя беззащитная квартира… Я шмыгнула носом и стала смотреть в окно: надо же быть такой идиоткой, еще и ключи ему оставила.

— Эй, — окликнула Женька. — Ты слышишь, о чем я?

— Разумеется. Этот, в пятнистых штанах, форменный убийца… и грабитель. Тут уж ничего не поделаешь…

— А по мне, Толик выглядит подозрительней. В тихом омуте черти водятся. Пятнистый документы предъявил, а этот хмырь о себе ни словечка. К примеру, где он живет и чем занимается? И куда пропал?

— Он не пропал, — вступилась я за Толика. — Мы с ним вчера обедали. Телефон оставил, просил позвонить. Толик симпатичный и на убийцу совсем не похож.

— А пятнистый спецназовец может пригодиться, вот бы точно знать, убийца он или нет?

Я вздохнула, разговор наш здорово напоминал известную сказку про белого бычка.

— А как твой Колобок? — решила я сменить тему.

— Нормально, — кивнула Женька, нахмурилась и добавила: — Может, я за него замуж выйду.

— С чего это вдруг? — насторожилась я.

— Человек хороший. И это событие уведет сюжет в сторону.

— В романе вовсе не было никакого психоаналитика, — напомнила я.

— Вот и отлично: его нет, жены его тоже нет, значит, меня никто не укокошит.

Подобная логика вызывала сомнения, но спорить с Женькой я не стала: как ни крути, а ей еще хуже: меня, может и ограбят, так хоть убить не должны.

— Хорошо, — вынуждена была я согласиться. — Выходи замуж, я не против. А про Аверина что-нибудь удалось узнать?

— Удалось. Колобок считает, что у него была навязчивая идея, он решил, что его любовницу убили…

— Какую любовницу? — насторожилась я.

— Наверное, Стеллу. В общем, он пришел к Колобку и рассказал следующее: у него была любимая женщина, которая не так давно отправилась отдыхать с мужем в Сочи и там утонула. Как будто ничто не указывало на убийство но Аверин считал, что ее смерть неслучайна. Колобок по-умному с ним базарил, мол, это от избытка переживаний надо дышать глубже, и все такое… И вдруг Аверин ему заявляет, что утонула вовсе не его любимая женщина, а кто-то другой. Колобок решил, что клиент с катушек тронулся, но, так как в остальном тот психом не выглядел, сеансы продолжил и выяснил вот что: Аверин хотел ехать в Сочи вместе с любовницей. Не знаю, на что он надеялся, возможно, считал, что ее супруг будет сильно занят, а может, просто не мыслил без нее существования, короче, хотел ехать и остановиться в том же отеле. Но вечером накануне отъезда она вдруг позвонила и сказала, что никуда не поедет, сославшись на какие-то семейные проблемы. Аверин остался в городе: юг без любимой все равно что север… Но любимая на свидание не явилась и вроде как вообще исчезла. Аверин забеспокоился, попытался ее разыскать и узнал, что она все-таки уехала в Сочи. Тогда он позвонил в гостиницу, и тут начинается самое интересное: дама, представившаяся его любовницей, таковой вовсе не была, он разговаривал с совершенно незнакомой женщиной, которая почему-то выдавала себя за его любимую. Соображаешь?

— Конечно, — тяжело вздохнула я: все рассказанное Женькой здорово напоминало написанный мною детектив.

— Потом липовая любовница трагически погибает, а у Аверина съезжает крыша. Он идет к психоаналитику с навязчивой идеей, что женщину убил ее собственный муж, труп спрятал, а потом уехал в Сочи с неизвестной гражданкой, выдавая ее за жену и таким хитрым способом избавляясь от подозрений в убийстве.

— А потом появились мы, — подсказала я, — со своим дурацким детективом, в котором вся эта история, подробно расписана и даже указано, где спрятан труп…

— Вот-вот. Аверин послал рукопись людям, которых та история могла заинтересовать, послал инкогнито, но где-то прокололся и погиб. Убийцы решили разделаться и с нами…

— Но после неудачной попытки эту затею оставили, — влезла я. Женька посмотрела злобно, а я торопливо плюнула через левое плечо.

— Вот язык-то, — укорила подружка, вздохнула и добавила: — Все верно. Кто-то из двоих адресатов убийца. Козырев больше подходит: жену он мог запросто укокошить, но мы уже отметили, что способ разделаться с жертвами он выбрал совершенно не бандитский, хотя сам настоящий бандит…

— Может, маскируется, — выдвинула я свежую идею.