Капсула времени

Яна – хорошенькая семнадцатилетняя девочка с пухлыми губами, высокими скулами и огромными карими глазами, которые обрамляют длинные от природы ресницы. Волосы у нее, на зависть многим, – густые и вьющиеся, ложатся черной волной на плечи. Всегда веселый взгляд, и немного угловатая, мальчишечья фигура. Но парням такие девчонки нравятся. Я же в свои семнадцать лет имела сформированный силуэт взрослой женщины с хорошей грудью и тонкой талией.

– У меня есть идея! – обратилась я к Яне, крутя в своих руках зеленый березовый листочек.

– Какая? – живо заинтересовалась моя подруга и хитро улыбнулась, предвкушая услышать что-то очень интересное. В этот момент на ее по-детски пухлых щеках появились две маленькие ямочки.

– А давай мы с тобой заложим капсулу времени? – сказала я заговорщицким тоном.

– Это как? – удивилась подруга, вопросительно посмотрев на меня своими огромными карими глазами, и мне показалась, что я на длю секунды увидела в них отблеск солнца, которое сегодня было таким ярким и нежным, как сама Янка.

– Очень просто, – махнула я рукой, как будто каждый день только и занималась тем, что писала послания потомкам, а потом их прятала в укромном месте, в надежде, что не забуду, где они лежат и ждут своего часа, чтобы торжественно быть прочитанными. – Смотри: для начала нам нужно будет найти какую-нибудь красивую бутылку, потом на листочке мы запишем все, о чем мечтаем…

– Прямо вот так – все, о чем мечтаем? – перебила меня Яна.

– Да, все, о чем мечтаем! В этом же и есть весь смысл затеи! Мы запишем на этом листочке наши самые сокровенные мечты! – говорила я, и мои глаза искрились от предвкушения чего-то нового, интересного.

– Ну, а вдруг, эту бутылку кто-нибудь найдет, откроет и прочитает все наши тайны? Это же кошмар какой-то будет. Просто – позор! – подруга даже покраснела при этих словах. – Мне даже думать об этом страшно.

Яна воровато оглянулась. Боялась, наверное, что нас может кто-нибудь услышать. Но на заднем дворе школы в этот момент никого, кто бы мог нас услышать, не было, кроме наглых воробьев, которые трещали не переставая, радуясь весне и погожему дню.

– Ну, что ты придумываешь? – улыбнулась я. – И что это за такие ужасные тайны у тебя в голове? Выйти замуж за Антона и нарожать ему кучу ребятишек? – подруга вспыхнула, а я продолжала. – Ни такая уж это и тайна. Ты думаешь никто не замечает какими глазами ты смотришь на Антона?

– Какими? – просипела Яна охрипшим от волнения голосом.

– Вот такими, – при этих словах я выпучила глаза так сильно, как только это было возможно, посмотрела на Яну, закатила глаза к небу и простонала.

– Не правда! – закричала Яна. – Это ты такими глазами смотришь на своего Максима. – А вот это уже была правда.

Я посмотрела на выпученные глаза Яны, и мы обе захохотали, согнувшись пополам. Смеялись мы долго, до слез.

– Ну, уморила, – простонала я, держась за живот. – Не могу успокоиться.

– Ага, – кивала головой подруга, утирая слезы. – И я не могу, – немного помолчав добавила. – Дуры мы с тобой.

– Есть немного, – отсмеявшись, согласилась я с ней.

Нам обеим было по семнадцать лет, и мы обе были влюблены. Яна – в Антона, а я – в Максима.

– Хорошо, подруга, – сказала Яна. – Красивую бутылку с темным непрозрачным стеклом для нашей «капсулы времени» я беру на себя. У отца в баре много элитного алкоголя, найдем что-нибудь подходящее.

***

Отец у Яны работал врачом в центральной больнице нашего города, и благодарные пациенты несли ему от десятка яиц до бутылок с элитным алкоголем, цена которого могла достигать в несколько тысяч. Как говорится: "Кто, что может". Сам Александр Яковлевич выпивал редко, только по большим праздникам: Новый год, дни рождения трех любимых дочерей, красавицы жены и свое собственное, конечно. Поэтому в их доме всегда можно было найти одну или две бутылочки приличного коньяка, виски или водки "прозрачной, как слеза", как говорил дядя Яны Алексей.

Алексей Яковлевич Родин не продолжил семейную династию врачей и стал дизайнером женской одежды.

"В семье не без урода", – ворчал дед Яны на младшего непутевого сына.

Яков Ардалионович – дед Яны, был потомственным врачом акушер-гинекологом, никак не мог понять, как его сын, его кровиночка предпочел строчить на швейной машинке вместо того, чтобы посвятить себя святому делу медицины.

– Лучше бы ты в УЗИсты пошел, если не хочешь стоять в операционной, – начинал ворчать дед Яны на очередном семейном торжестве по случаю дня рождения Алексея. – Тогда мне не пришлось бы краснеть перед коллегами, за то, что мой сын – швея-мотористка.

– Не швея-мотористка, а дизайнер верхней женской одежды – кутюрье, можно сказать, – обиженно отвечал сын на замечание отца.

– Тьфу ты, Господи, прости – кутюрье, – брезгливо вытягивая губы в трубочку, произносил Яков Ардалионович. – А можно при мне это слово не произносить, а то навевает чем-то нетрадиционным, если не сказать покрепче…

– Не надо, папа, – прервал его Александр Яковлевич, старший сын деда Якова. – Мы все уже поняли, что ты хотел сказать. Здесь дети.