Караоке для дамы с собачкой

— Ты же знаешь, что есть. И что?

— Надо бы справки навести об одной дамочке.

— Дамочка в морге?

— Ага.

— Понятно, — хмыкнул Лялин. — Излагайте. — Первым делом я рассказала ему о своей встрече со Светланой. Лялин только покачал головой. — Вечно тебе больше всех надо… А ты чего лезешь? — повернулся он к Артему. — Это дело Новикова, пусть ищет убийцу. Горбатого могила исправит, — закончил он, имея в виду наше неумное стремление докопаться до истины.

— Официальный запрос в Москву мы послали, — кашлянув, подал голос Вешняков. — Но сам понимаешь…

— А что там с надписью на паркете? — спросил Олег. Хоть он и любил призывать нас к тому, чтоб не совали нос, куда не просят, но сам по части докопаться до сути был ничуть не лучше.

— Похоже, кто-то с нами игру затеял. Девушка ничего написать не могла, но убийце понадобилось оставить автограф ее рукой. — Артем выложил на стол фотографию с запечатленными на ней кровавыми каракулями.

— Мы думаем, это инициалы, — влезла я. — Вроде первая буква "н", но, если честно, это ни на что не похоже.

— Может, какой-то символ? — выдвинул идею Артем. — Или иероглиф.

Лялин разглядывал фотографию и морщил лоб.

— А ничего попроще вам в голову не приходило? — Мы переглянулись и уставились на него. — Вот это, — ткнул он пальцем в первый значок, — может быть цифрой два. Может?

— Ну…

— А это шестерка. Обе цифры написаны небрежно и без отрыва, к тому же окровавленным пальцем на паркете.

— Двадцать шесть, — уставившись на фотографию, сказал Артем. — А вовсе не "п" и не "и", как мы думали, а это одиннадцать. Точно? Что у нас получилось? 2611. Код?

— Или дата, — вздохнула я. — Двадцать шестое число одиннадцатого месяца, то есть двадцать шестое ноября.

— Дата предполагаемого преступления? А сегодня какое? Времени совсем ничего…

— Стоп, — перебил Лялин. — Вы говорите, что девушка не могла оставить эту надпись, ее оставил убийца. Спрашивается, зачем?

— Убийца предупреждает о готовящемся преступлении? — вздохнула я. — Бред.

— Правильно. Но он это сделал, значит, что-то имел в виду. Убийца рассчитывал на ваши ответные действия. Какие?

Разумеется, ни до чего путного мы в тот раз так и не додумались. Ясно, что надпись оставили неспроста, если, конечно, убийца не был психом, которому в радость пудрить людям мозги. Конечно, это могла быть не дата, а в самом деле код, номер счета, да бог еще знает что это могло быть. Неизменным оставалось следующее: убийца давал нам подсказку, то есть предлагал поиграть. Точно, псих. На психов у меня давняя аллергия, оттого я и не пришла в восторг от открывающихся перспектив.

…Я подъехала к своему дому около семи часов. В гостиной горел свет. Впрочем, это ничего не значило, свет я оставляю включенным для Сашки, так же, как и телевизор. Хотя, может, все-таки для себя — приятная иллюзия, что кто-то ждет дома. Сашка в самом деле ждет.

Я загнала машину в гараж, поднялась в холл, удивляясь, что пес не спешит мне навстречу. Наверное, обиделся, что я оставила его одного на весь день. Я вошла в холл, и причина такого поведения Сашки стала понятна. В кресле устроился Тагаев. Он сидел, вальяжно развалясь, и таращился в телевизор, Сашка дремал у него на коленях. Идиллическая картина. Одно радовало: Тагаев переобулся в тапочки, следовательно, не забыл правил, которые я установила.

Услышав шаги, Сашка поднял голову, посмотрел на меня и стыдливо отвернулся. Было время, когда я всерьез ревновала его к Тагаеву и утешалась тем, что ему просто не хватает мужского общества. Сашка робко тявкнул, Тагаев повернулся.

— Привет, — сказал он и улыбнулся.

Я в ответ нахмурилась и заметила:

— Не дом, а проходной двор.

Злилась я в основном на Сашку, а в результате досталось Тагаеву. Он опустил пса на пол, поднялся и заявил:

— Надо поговорить.

— Стоя? — буркнула я.

Он вновь улыбнулся и сел в кресло. Надо сказать, со мной он был на редкость терпелив. Не думайте, что я этого не ценила, но почему-то одновременно это здорово меня раздражало.

Я устроилась в кресле. Сашка подошел и начал тереться о мои ноги. Его попытки подластиться ко мне я игнорировала, всецело сосредоточившись на Тимуре.

— У тебя есть ключи от моей квартиры? — начала я строго. Он усмехнулся, а я добавила:

— Ах, ну да, замки для тебя не проблема. Старые привычки долго держатся.

— Извини, — вздохнул он. — Я должен был позвонить и спросить твоего разрешения приехать. Обещаю без приглашения больше не являться. Идет?

— Идет, — кивнула я. — Чем обязана?

— Ты же знаешь, — он вновь улыбнулся. Улыбка вышла мягкой и даже снисходительной. — Светлану убили. Ты видела, как я с ней разговаривал на приеме. Так вот, я не имею к ее смерти никакого отношения. Никакого, — повторил он. — Я решил поговорить с тобой, ответить на вопросы, если они возникнут, и избавить тебя от черных мыслей на мой счет.

— С чего ты взял, что на твой счет у меня черные мысли? — удивилась я. Он усмехнулся, а я съязвила:

— Очень мило с твоей стороны облегчить мне жизнь.

— Можно узнать, почему Деда вдруг заинтересовало это убийство? — спросил Тимур.

— Деда? — подняла я брови.