Карнавал сомнений (СИ)

Поддавшись порыву, я останавливаюсь и опускаюсь на газон, похожий на бархатный огромный ковёр. Сначала просто сажусь на траву, подобрав под себя босые ступни, но уже через минуту с наслаждением откидываюсь на спину и вытягиваю затёкшие ноги. Шумно вдыхаю в лёгкие прохладный, бодрящий воздух и впервые с момента возвращения в Риверстоун неожиданно чувствую пьянящую свободу и давно забытую лёгкость.

Да пошло всё к чёрту! Город с его жалкими сплетнями, Мишель с обидами и запоздалой местью и даже Ирэн с дешёвыми манипуляциями… Я никому ничего не должна. Пусть всё могло и, наверное, должно было сложиться иначе — так, как мы когда-то вчетвером мечтали. Но этого не случилось. Не вышло и никогда не выйдет, потому что важный и незаменимый кусочек идеального пазла утерян навсегда, а без Стива многое лишилось смысла или обрело совсем иной, как в наших с Майком отношениях. В итоге вся наша любовь, как разбитая ваза с отколотой ручкой. Можно годами хранить и оплакивать треснувшее стекло или же избавиться от осколков и попытаться обо всём забыть.

В том, что случилось, уже нет виноватых. Каждый из нас выживал в новой жизни без Стива, как мог, как умел. Майк, мой родной, любимый, заботливый и нежный Майк остался в прошлом — в заснеженном отеле в Манитобе. И точка. Никаких сантиментов, сожалений, мыслей, что было бы, если… Нет больше никаких «если».

Может, даже к лучшему, что убийцу так и не нашли, а я не смогла задать Майку страшный вопрос. Может, именно в этом наше спасение — в отсутствии ответов, которые всё равно не вернут Стива и лишь потянут за собой новые «почему». Сомнительный, но все же шанс начать с нуля, смирившись с утратой. Не знать и сомневаться — легче, чем знать и ненавидеть.

Я закрываю глаза и прислушиваюсь. Громко поют цикады. Над головой, нежно раскачивая ветвистые кроны высоких, столетних деревьев, гуляет беспечный ветерок. Впереди, всего в нескольких сотнях метров отсюда, шумит Атабаска. Глубокая, кристально чистая, полноводная, с разными берегами. Один — высокий, с крутым, отвесным спуском и узкой песчаной полоской внизу у самой воды. Противоположный — низкий, пологий, затянутый камышами, за которыми начинается лес.

Именно там семь лет назад мы с сёстрами развеяли прах Стива. Так, как завещал брат — ранним утром над рекой. Без лишних слов, без пышных похорон, без усыпанной умирающими цветами свежей могилы на городском кладбище.

Мишель не имеет права на упрёки. Тем более теперь.

Только у калитки запоздало понимаю, что опрометчиво отправилась на вечеринку без сотового. Придётся заночевать в гамаке во дворе, пока кто-нибудь из домашних не соблаговолит вернуться. Но мне везёт. Запасной ключ от родительского дома обнаруживается в старом тайнике, которым пользовались ещё мы со Стивом в юности, и перешедшим по наследству к Эми и Дэниз — в крохотном, едва ли больше спичечного коробка, отверстии сбоку, под второй ступенькой сверху. Благо мне хватает света, чтобы его разглядеть — уходя, мы предусмотрительно оставили включённым наружный фонарь.

Остаток вечера я проведу, нежась в тёплой ванной, а не кутаясь в полинявший, старый плед. Почти как в Торонто: сама по себе, в гордом и привычном одиночестве. Родители предупредили, что задержатся допоздна. Я дотрагиваюсь всё ещё саднящей левой щеки. Сестры тоже вряд ли вернутся скоро, а, зная Логана, Риджа стоит ждать к утру, не раньше. Хорошо бы, чтобы у него всё обошлось сегодня без мордобоя.

Открыв входную дверь и бросив в прихожей туфли, я возвращаюсь на крыльцо, чтобы спрятать ключ обратно в тайник. Затем прохожу в дом и, не включая свет, осторожно, почти на ощупь и стараясь ненароком не налететь на мебель, иду к лестнице.

Шум лихо подъехавшей и резко остановившейся у дома машины застаёт меня, когда я почти поднялась на второй этаж. Вряд ли это родители — папа всегда водит осторожно, как будто только вчера сдал на права, а мама никогда не садится за руль, если они вместе. На Эми тоже не похоже — средняя сестра, как и отец, не терпит лихачеств на дороге. Остаётся младшая.

Я замираю на предпоследней ступеньке, прислушиваюсь и одновременно пытаюсь разглядеть в щель между плотными занавесками на окне в гостиной Дэниз, но вместо хрупкой фигурки замечаю два высоких, явно мужских силуэта. Следом с улицы доносятся голоса: один громкий и принадлежащий без сомнения Риджу, хотя не получается разобрать ни единой фразы. Второй — слишком тихий и невнятный. Наверняка Логан.

Машинально ищу глазами часы. Согласно светящимся зелёным цифрам на холодильнике — чересчур рано для возвращения из царства алкоголя и разврата, обещанного на этот вечер. Всего-то половина одиннадцатого. Следующей мыслью мелькает, что у Риджа, как и у меня, тоже нет своего ключа. Зато он обязательно был бы у Логана.