Карта памяти (Сборник рассказов)

И все же, теперь я точно знаю, что первая любовь не умирает. Я не буду окунаться в подробности того, как зарождаются эти светлые чувства в еще не окрепших юношеских душах, порой ломая и коробя нас на всю оставшуюся жизнь, оставаясь на душе невидимым грузом, из-за которого так тяжело не пойти на дно. Скажу лишь одно — в конце, когда песня заканчивается, у человека остается крохотная капелька, растворяющегося в памяти времени. Последние драгоценные секунды, человеческое «эго» оставляет себе, на закуску как кусочек маминого пирога, что мы берегли до окончания трапезы. В конце-то и остается, что удовольствие пройтись по шрамам оставленных нам теми, кого мы любили, верили и берегли. Память стирается и забываются те, кто шли с нами плечо к плечу, забываются кульминации и триумфы, войны пылью расстилаются под ногами, и, обернувшись однажды, ты вспоминаешь не что иное, как свой старт. Начало себя как такового забыть не возможно. Там, далеко в начале, путеводной звездой освещает и предрекает нам путь не вера, не надежда, не знания, а любовь. И думаю, Апостол Павел бы согласился с этим утверждением, даже если я заблуждаюсь в каждом сказанном, когда-либо мною слове. Сколько раз я слышала, что у каждого в душе есть свое кладбище. Кладбище живых мертвецов — не оправдавших себя надежд и мечты, что так и остались в далеком небытие. Минуты отчаяния, подаренные нам холодными вечерами, несостоявшиеся диалоги с теми, кто одним присутствием разжигал жизнь в очерствелой душе, так и не прожитые дни давно минувшего будущего. Вот, что остается в конце.