Карта сердца

Имя

Из своей памяти пытаюсь достать имя.
Ему уже слишком много секунд.
Я его спрятала пальцами своими,
А теперь сама найти не могу.

Насколько сложно сейчас оттираются
Татуировки стереотипные!
На каждую клетку тела набиваются
(И к этому давно привыкли мы):
Возраст, статус, внешность, вес, рост,
Образование, кто как развивается…
А секрет, товарищи, не в этом.
Он прост.
Совсем не важно, кто, где рождается…

Из памяти имя пытаюсь…
Не чье-то.
Оно для меня важнее всего!
Как жаль, что когда-то вот эта
реальность
Меня поглотила всю. Целиком.

Как же теперь вернуть его?

Институт

Всю жизнь мечтаю поступить в институт
Честности, совести, доблести,
порядочности…
Но учат везде не тому. Не тому.
Настойчивости, упрямству, лжи и ряду
Других псевдонаук.

Где же спросить: «Как пройти к свету?»
Вы представляете такой вопрос?
«Свет? – скажете, – не, света нету.
Я слышал про тьму…» SOS! SOS!
Богу запрос!
Господи, где ты? Помоги нам, грешным,
Понять, что значит «быть успешным»,
И куда мы должны успеть за эту жизнь?
Где указатели: права держись?
Или лева… По центру..
Нету?

Где же билеты в институты света,
Добра, совести, доблести, честности,
порядо…?

Надо. Надо!

Приехал сын в деревню к маме

Приехал сын в деревню к маме
На джипе черном – все дела.
Но пропасть между их мирами
Давно и прочно пролегла.
Старушка сына угощала.
Присела рядом, грусть в глазах.
Как будто даже одичала.
Спасенье – угол в образах.

Ругался сын в своих проблемах:
ИП, банкрот, обвал рубля…
Не понимала с этих «темах»
Бабулька, платье теребя.

Все говорил: долги, бандиты…
Старушка охала, крестясь.
Произнося порой: «Иди ты!»,
Сама от этого стыдясь…

Наелся сын, напился браги.
Проблемы «вывалил» свои.
Бабуля набралась отваги:
«А мне, вот, дров не завезли…»

Листочки-старички

Вот опять одна среди людей
Бабушка одежду надевает,
С неизменной тросточкой своей
Погулять во двор она шагает…

Там соседок вечных череда —
Ровный ряд беспамятных подружек.
Им для обсуждения всегда
Лишний человек зачем-то нужен.

Не мешает им радикулит,
Диабет и прочая хвороба.
Где-то кто-то в памяти скоблит —
Юностью у строганого гроба.

Через час все темы вновь на точке,
Сгорбившись, прижавшись без затей,
Словно этой осенью листочки,
Ждут печально участи своей…