Картина с пожаром

В такие вот моменты я думаю, что и моя квартира не пропадет, наши старики разгонят мрак. Они, вроде бы и раздражают, но в такие момент показывают эффективность. Ведь и правда, без всяких замедлений захлопнет дверь и побежит крутить барабан старого аппарата, если я – либо не уйду, либо не покажу нужные документы. Уходить я очень не хотел, мне нужны были фотографии, и наглое любопытство грызло меня изнутри. Без фоток статья проседает, знаешь ли. Современный читатель любит картиночки.

– Здравствуйте. Нет, я не полицейский, я народный журналист. Собираю информацию о городских событиях.

Бабушка смотрела с недоверием, напряженно.

– Собираешь информацию?

– Вы слышали, ваш сосед, он попал в больницу недавно, с ожогами? Лиц. Он сбежал, мы вот всем городом его разыскиваем.

Кажется, мне удалось. Да, глаза у Мисс Марпл округлились, она о чем-то задумалась.

– Да не может быть… – зрачки забегали в напряженных размышлениях. – Да он же почти помер. Сама видела, как его выносили. Какой там побежал. А крику тут стояло! Ох! Я ведь и позвонила в полицию. А потом и пожарным позвонила.

От меня требовалось только стоять и кивать. И, конечно, впитывать.

– Он же так орал, господи. Не знаю уж… Но потом его выносили… Это же как страшно он выглядел. Весь обожженный. Я думала, что помер, но нет, вроде говорили, что еще живой.

– А вы говорите он кричать начал? От огня, видимо?

– Так-то оно так, но огня не было. Вот давайте, – она еще раз посмотрела на меня с недоверием, но желание продолжать повествование пересилило. – Вот пойдемте, сами посмотрите.

– Аля, я скоро вернусь, за борщом смотри! – сказала старушка кому-то из домашних.

Она вышла с порога, заперла свою дверь на ключ и повела меня в апартаменты художника-погорельца.

– Вот вы постойте, – мы остановились. – Чуете?

Я сделал попытку чуять. М?

– Ну? Ну? – она подвигала носом, и тут я понял, что нужно понюхать воздух.

Запах вы легко представите, если когда-нибудь бывали в старых квартирах старых домов. Жилище художника во всех отношениях было бабушкинским – всё старинное, сморщенное, где вздутые обои, где продавленные полы. Но к бабушкинскому примешивался еще и отвратительный холостяцкий беспорядок. Видимо, квартира Лицу досталась от старой родственницы, но наследство свое он никак не облагораживал. Итак, я принюхался. Воздух застоялся – старая мебель, полная угощений для моли, загостившийся мусор, какой-то свой запах человеческого…

Бабушка смотрела на меня и ждала. Похоже, я ее чем-то разочаровал, но и тем самым позволил ей испытать эйфорию настоящего детектива. Как в сериалах, бабушка на службе ее Величества.

– Что, не поняли? Вы когда-нибудь костер хоть жгли?

Я помедлил, а потом всё встало на места. Квартира же горела недавно. А запаха гари нет совсем. Но я еще не был готов признать свою глупость в полной мере, ведь могла сгореть какая-нибудь хорошо изолированная комната.

– Пожара просто не было! – она торжествовала. Скинула лет десять точно. Хитрые глаза светятся.

Но тут же потупила взор и вздохнула: «А я ведь бригаду ребят пожарных с мест посрывала, мчались они сюда…».

– Если вы в тот момент были уверены, что пожар был, то вас не в чем обвинять. Кроме того… он же обгорел как-то, – тут уже я стал смотреть на нее с некоторым подозрением. – Вы же сказали, что он обгорел. И вы вызвали пожарных, решив, что там всё горит.

– Да, верно всё. Я заслышала его крик. Кричал, как будто бы его там пытали. И был запах гари. Мне показалось, что дым валит прямо ко мне в квартиру через стену! – ее голос становился всё громче по ходу повествования. – Точно тебе говорю, мне ничего не показалось. И его вытаскивали обгорелым с головы до ног. Сильно же сосед погорел, бедняжка.

– Итак, какое же тут объяснение? Давайте пройдем в глубь квартиры. Где комната, которая соседствует с вашей?

– А вон там. Там у него мастерская. Пойдемте.

И мы двинулись вперед по коридору, а затем направо. Я любовался высокими потолками, единственным достоинством помещения. Всё, что было на уровне глаз и ниже – обычная разруха – какие-то тряпки, отломанная дверца, приставленная к шкафу, проза, проза, проза.

Открыли набеленную толстыми слоями краски дверь, вошли в мастерскую. На двери табличка: «Евгений Георгиевич Лиц» и ниже: «Художник». Не слишком большая комната, где к стене был прижат небольшой диванчик, рядом с ним – письменный стол, закиданный кистями, бумагами и книгами, далее – пустое пространство и ближе к стене – прижатые багеты, холсты разных размеров. Перед ними стояло то, что я беглым взглядом принял за инсталляцию, но… Перед нами стояли три вертикальные рамы в рост человека. Ранее в них явно были вставлены холсты, от которых теперь остались только черные огрызки по внутренней линии обгоревших рам.

– Видите? – бабушка обвела руками мастерскую, а потом указала на странные рамы. – Ничего не горело, кроме вот этих трех. Они горели.

Я подошел поближе, вытащил мобильник и решил сделать пару снимков.

Рамы были опалены, бумага, оставшаяся от картины тоже. Но вокруг не было копоти. Нигде, даже прямо вот здесь, не сохранилось запаха гари.