Картинки без рамки

Яркий свет. На арену невозможно смотреть. Слишком бел песок. Слишком белы перья на стрелах. Слишком блестят наконечники стрел у ног человека, неестественно прямо стоящего посреди арены.

Он делает шаг. Другой.

Шквал на трибунах сменяется мертвым штилем. Опускается даже шепот. Даже луки стрелков. В полном молчании уходит с арены человек.

Никто не мог видеть как за гранью арены на пороге города он остановился, а потом упал лицом в пыль...

7

...у подножия скалы на деревянной скамейке сидит старик. Длинными серыми волосами играет ветер. Пять шагов от старика до воды. И каждая волна бессильно откатывается, оставляя пять шагов до мокрой полосы.

Старик поднимает горсть белого мелкого песка и пристально смотрит на струйку, текущую из его кулака. Ветер относит ее в сторону, распыляя беловатым облачком.

- Пришла... - тихо, с довольной усмешкой говорит старик, хотя рядом по-прежнему никого.

- Думаешь, пора? - вновь разжимаются его высохшие губы.

Песок заканчивается в его кулаке.

Иссякает струйка.

- Думаешь, я все уже сделал? - раскрывает он ладонь, подставляя ветерку оставшиеся песчинки.

Ветер слизывает их.

- Может и так, - кивает старик, хотя глаза его смеются над этими словами.

Не замечая этого, очередная волна откатывается назад, но между мокрым песком и ногами человека уже четыре шага.

- Ты знаешь, - продолжил старик, - а ведь я совсем не хочу уходить...

Недовольно кричит где-то наверху чайка.

- Хотя ты старалась... Я почти почувствовал, что мне все надоело... он разровнял босой ногой песок перед собой.

Ветер тут же с лихим весельем погнал по площадке песчинки.

- Помнишь договор? - поднял голову старик.

Ветер бессильно ударил в жесткое, обветренное худое лицо.

- Помнишь... - кивнул старик, но голову не опустил, - я не уйду. Осталась задача, которую я не решил. Я не придумал, как одолеть смерть...

От человека до черты воды пять шагов.

Ветер нежно перебирает длинные жесткие волосы старика...