Катарсис (СИ)

А из-за обезглавленного, но продолжающего махать саблей (но, уже явно - бестолково махать) вылетает ещё один. Голенький, бесстыдник, безоружный. Прикинул траекторию его полёта, чуть сместился, подпружинил ноги, принимаю на щит. Щит - больно бьёт по шлему и в плечо, но, я уже - распрямляю пружину ног, борцовским приёмом перекидывая прыгуна за спину, тут же разворачиваюсь, бью топором. Не попадаю в голову, крошу кости ключицы и рёбер. И ребром щита - в зубы. Танцую, уворачиваясь от костей конечностей скелета, подныриваю под его взмах костяной граблей. Топором, подсечкой - по ногам, получаю удар в шлем, ребром щита - помогаю упасть, топором пробиваю череп, вгоняя его в землю. В бок бьёт костяная нога, но плашмя, доспех не пробивает. Вспышка света довершает дело.

Оборачиваюсь. Корпус закрыт щитом, топор - в полузамахе. А - всё. Бойцы добивают скелетов, распинают их копьями, отрубая головы и конечности, Клирики "освещают" это дело.

- Быстро, - удивляюсь. А самого - адреналин жарит. Сердцу - холодно, руки-ноги - мандражирует, всего - потряхивает. Нервы - оголены.

- А было бы нас мало - уже порвали бы, - говорит Обух, собирая железяки скелетов, - держи, Андр, твоё.

- Да? - удивился я, - так его - вы расчерыжили. А этого - Светляк.

- А кузнец - ты. Всё одно это - медяка ломанного не стоит. Ржа одна. Видишь, изгнал Свет Скверну, не стало прочности - совсем.

- Возьми Боже, что нам негоже?

- Ну, вы же - кузнецы. Придумаете что. Хоть гвоздь - и то дело. Здравствуй, Клем!

- Погодь, Светлые! Оставьте одного! Привет, Обух! Вижу - в десятники выслужился.

- Да пора уж. Совсем хотел в наёмники податься, Гора убедил.

Клем приволок сверток с помповиком, суёт мне, забирает топор, смотрит на лезвие, качает головой - я его затупил.

- Андр, иди, Скверного ткни своим артефактом.

Понял! Молодец, кузнец. Бегу к распятому визгуну. Чем он визжит - без глотки и нижней челюсти? Ткнул его стволом в глазницу. Дёргается, как от боли, чуть не сорвался со своих шампуров - копьев, которыми он растянут, пригвождённый к земле, рвёт себя на куски, чтобы сбежать. С силой ткнул ещё раз. Замахнулся, всадил ствол, как штык. Рассыпался скелет на безобидные кости.

- Работает! - кричу, - Клем, ты - гений!

Клирики подходят все трое. Как слепые шарят по помповику, по костям скелета.

- Андр, а добычу твой Поповик не очистит? - кричит Клем от кучи ржавого барахла.

Идём вместе с Клириками. Нет, не "чистит".

Клирики идут помогать раненным бойцам. Смотрю с огромным любопытством. Всё также, привычно - очистить рану, свести сломанные кости, свести края раны. Но вместо повязок и фиксирующих шин - рисуют пальцами в воздухе что-то языком глухонемых, поют речитативы, проливающийся с их рук на раны свет интенсивно заживляет раны. Чудо!

Никак не привыкну, что тут есть магия. Стою с разинутым ртом. И своими глазами вижу, а всё одно - сознание не принимает. Может, старый я слишком, для всего этого? Тяжело отринуть полувековой опыт сурового материализма и воинствующего атеизма (крест ношу, как дань моде - в жизни православных - никак не участвовал). Не могу я принять магию как данность. Ну, не верю я! Мозг ищет любые, даже самые бредовые, даже псевдонаучные объяснения. Свет из рук - скрытые фонари, "очищение" от скверны, "сканирование" - фокусы. А открытый перелом руки, заживлённый за несколько минут? Как? Ну, ёпта, как?

Прискакал Крап. С других направление атак не было. Смотрят на кости. Говорит, что раз земли нет, то "бродят" давно. Клем объясняет украдкой, что если найти "лёжку" Бродяги, т.е. яму, откуда он выкопался, то можно раскопать добычу - в чём он был похоронен или убит. Многое теряется, пока Бродяга из земли лезет.

Он с двумя своими бойцами поскакал туда, откуда пришли Бродяги, на разведку.

Бойцы собирают "лут", черепа Бродяг. Иду с Клириками и Клемом. Прошу "понюхавших" Поповик, как его назвал Клем, Клириков, не быть "бяками" и дровести до нашего сведения - что же они "унюхали"? Говорят, что чуют Силу в артефакте и латуни гильз (не в пластике), Сила эта родственна Свету, но не Свет. А другой говорит, что это Свет - в смеси с магией. Но, магией они не владеют, потому не разбираются. Иду к Магу. А Маг чует только Свет.

- Свет забивает остальное. Да и Свет так слаб... Говоришь, Бродягу упокоил?

Описываю, как скелет дёргался от боли. Маг удивлён:

- Бродяги не чувствуют боли. Нечем чувствовать. Как и вся Нежить. Надо твой Поповик на Скверных попробовать. И на Тварях.

Ответил ему, что тоже так думаю. Вернулся Крап со ржавым шлемом:

- Странные Бродяги. Шлем потеряли. Обычно наоборот, - говорит Клему и бросает шлем. Клем уворачивается, Крап ржёт.

На штыке копья отношу шлем в общую кучу, которую "замаливают" Клирики. Они - недовольны.

- Крап! Твой Смотритель совсем от своего скупердяйства рехнулся! На ржавый гвоздь Силу Создателя тратить!

- А по мне - так молодец! - смеётся, гарцуя, Крап, - платит вам Гора, а гвозди - наши! Ха-ха-ха!

- Будут ещё Бродяги, а мы - ополовинены!

- У меня - ещё два Светляка, Огневик и Белая Башня!

- А я-то - чё? - кричу я.

- Затрахаешь их - до упокоения!