Кексики vs Любовь (СИ)

Именно поэтому это я сейчас в неистовом ритме рублю огромным ножом холодное сливочное масло. И представляю, что делаю это с кокушками Бурцева, не меньше! Ух, как бы я ему сейчас вместо них котлету бы сообразила!

А Маринка — с печальным видом пытается донести до меня свет истины.

— Юльчик, нельзя так с мужиками. Они у нас сейчас обидчивые, ранимые. Ты в него сегодня цветком кинула, а он завтра на свидание не придет. И что, я зря старалась, да?

— Это не Бурцев меня пригласил! — сухо озвучиваю я, услышав в голосе сестры плаксивость, — а… другой мой одноклассник.

— О-о-о-о! — у Маринки, судя по взлетевшему тону, резко поднялось настроение. — Боже, два мужика? Это я у тебя гений, или ты наконец-то научилась флиртовать, сестрица?

Я невесело вздыхаю, глядя на масло, которое я измучила до состояния пюре. Научилась флиртовать! По мнению моей сестры, все женские проблемы решаются покупкой новой туши, а для самых страшных необходимо новое платье.

— Я не знаю, зачем приперся Бурцев, — выдавливаю из себя неохотное, — там, в школе, он пытался ко мне подкатить.

— Ну и?! — сестра возмущенно тянет, упирая руки в боки. — И ты что сделала?

— Я? Рожей в торт его макнула, — откликаюсь и сама улыбаюсь этому воспоминанию. Ошарашенный Тимурчик, с мордой, залепленной сливочным кремом, с росыпью мелких мармеладок на лбу и шоколадными “усами” — незабываемое зрелище. Надеюсь, кто-то это сфоткал. И мне потом пришлет.

— Юля! — Маринка стонет и падает на кухонный стул, изображая сердечный приступ.

— А что Юля-то? — вскидываюсь я, резко работая венчиком. Этак мне и миксер не понадобится доставать — сама взобью белки, на силе внутреннего пригорания.

— Вот поэтому ты еще не замужем! Я все маме расскажу, как ты себя с мужчинами ведешь! Она тебя… Она тебя…

Я перебиваю сестру до того, как она успевает придумать достойную моих закидонов кару. Уж больно у меня пригорает, что в этой ситуации она не на моей стороне.

— Помнишь ли ты, как в школе у меня один утырок отнял портфель? И три круга заставил пробежать вокруг школы, вслед за его велосипедом?

— А это тут при чем? — сестра недоуменно приподнимает одну бровь, на время выходя из образа умирающей от разрыва аорты.

— При том, что это был Бурцев, — кисло цежу я, — и это. И когда меня в столовой ватрушками закидали, тоже он. Он ненавидит “жирных” — так он всегда говорил. После школы он женился на настоящей модели. Вот этих, знаешь, у которых руки как спички, да и ноги не лучше.

— Но… Но… Сейчас-то… — Маринка все еще пытается цепляться за розовую мечту, в которой я почему-то нахожусь в объятиях ненавистного мне мужчины.

— Он сейчас в запое, может. Или обдолбался чем-то! — категорично качаю головой. — Или поспорили они на меня. Не знаю. Ничего не знаю, кроме того, что вот этого мачо мне не надо ни даром, ни с доплатой. Лучше помереть незамужней, чем согласиться вот на это вот!

Уходит от меня Маринка, излучая такую радиоактивную печаль, что мне даже становится совестно.

— Не в поршах счастье, а в том, чтоб человек хороший был! — проговариваю я на прощанье, но удастаиваюсь такого мученического вздоха, что сразу ясно — наличие порша золотому человеку никак не вредит вообще-то.

Боже, надеюсь, Рашид поднимет ей сегодня настроение. Хотя я и не исключаю, что вот эта печальная моська у Маринки только для меня и предназначается. Это ж я не справляюсь с её великим стратегическим планом “выдать сестру замуж за месяц”. А для прочего мира у неё найдется пара улыбок.

— Напиши, как только доберешься до дома! — напутствую сестрицу на дорожку.

— Я же не пешком. На такси, — отмахивается Маринка, подкрашивая губы перед самым выходом.

— Тем более! Эти таксисты все через одного озабоченные придурки.

— К тебе приставали? — Маринка бросает на меня обеспокоенный взгляд.

Угу. Через одного.

“Девушка, у меня мама на одной диете тридцать кило скинула. Хотите — дам её телефончик?”

Но Маринка-то — нежная розочка, волосы гладкие, лежат прядочка к прядочке, джинсы на ладной заднице сидят потрясающе…

— Напиши, как только сядешь в такси! И номер мне его скинь.

— Окстись, сестрица, — Маринка не удерживается и заливается хохотом, — я ж только за дверь выйду — ты за миксер схватишься. И вспомнишь обо мне часа через два.

— Вспомню же! — упрямо свожу брови. — Будет кому объявить козла в розыск, пока он закапывает твое бездыханное тело в сосновом лесочке.

— Фи! — Маринка недовольно морщит нос, — так быстро будет меня закапывать? Что за мужик нынче пошел, даже поманьячить пару недель не может.

И все-таки когда её отпускает эта её внутренняя сваха — я вспоминаю, почему люблю младшую сестру. Почему её вообще все вокруг любят. С ней всегда весело.

Хотя, объективно — она права.

Когда щелкает замок захлопнувшейся за моей сестрой двери — я уже снова стою на кухне, столовой ложкой отмеряю в миску сахар для печенья.

И гори синим пламенем диплом педагога-литератора, когда есть в распоряжении ручной миксер и белки, уже взбитые до состояния пивной пены.

Такая вот жизнь.