Кенозёры

А вот другая, не менее курьёзная история. Заболел тяжело один деревенский мужик. Был он не в почёте у селян: нечист на руку, слыл клеветником и злым человеком. Никто его не любил. Деревенский знахарь отказался его лечить, сославшись на недомогание. Тогда родственники больного попросили знахаря хотя бы дать совет, как помочь несчастному. Знахарь (тоже когда-то обиженный негодяем) посоветовал побрить ему голову, полить керосином, посыпать битым стеклом и намазать клеем, а сверху надеть красный колпак дурака. Родственники всё так и сделали.

Как же был ошарашен знахарь, когда через несколько дней сам заболевший злодей пришёл его благодарить за назначенное лечение. Он был абсолютно здоров.

Как случайно я был в роли знахаря

Однажды и в моей жизни был курьёзный случай, связанный с исцелением от болезни. Работал я в ту пору редактором студенческой газеты в мединституте. Это мне и послужило индульгенцией на право «врачевания». Медицинского образования не имел. Были мы в гостях с женой у её подруги, мать которой, старенькая глуховатая женщина, страдала непонятными болями в руке. На протяжении многих лет врачи не в силах были помочь. Рука постоянно болела и даже начала сохнуть. И вот бабушка, узнав, что я работаю в медицинском, попросила избавить её от болезни: «Помоги, голубок, весь век молить Бога за тебя буду!»

«А почему бы и не помочь, — подумал я, — лечат же Кашпировский, Чумак (свою роль в моём решении сыграло и выпитое в гостях вино)».

Мы удалились с бабулей в её комнатку. Я сделал бабушкиной руке простейший массаж и с самым серьёзным выражением лица заверил старушку, что больше рука у неё болеть никогда не будет.

Прошло два года, мы снова с женой очутились в гостях у её подруги. Бабушка чуть не на коленях встретила меня: «Дорогой ты мой, исцелил ты мою ручку, по гроб тебе обязана буду…»

Я был, конечно, потрясён, смущён, но не признался, что я никакой не маг и не кудесник, что моей заслуги в исцелении руки нет. Я не стал разочаровывать бабушку.

После моего «лечения» старушка прожила ещё более десяти лет и, как уверяет её дочь, ни разу не пожаловалась на боли в руке. Всё случившееся можно объяснить только одним: верой в чудесную силу того, кто лечит.

НЕ НАДО ГАДАТЬ, ЧТОБ ПОТОМ НЕ СТРАДАТЬ

На Рождество Христово и в Святочные дни многие, собираясь в компании, гадают на блюдце, вызывают духов, задают им всякие вопросы.

Моё отношение к этим гаданиям определилось в восьмидесятые годы. С тех пор сам не гадаю в Святочную ночь (и в другие дни и ночи). И не советую своим близким и знакомым заниматься этим сатанинским делом. Правда, я не ханжа, потому говорю в таких случаях настырным своим детям и внукам, их друзьям: «Хорошо, гадайте, раз вам так уж хочется. Только, ради Бога, никогда не спрашивайте у духа о своём будущем, о том, что ждёт ваших близких. Такими вопросами можно накаркать страшную беду».

В ту Рождественскую ночь при тусклом мерцании свечи вокруг фарфорового блюдца собрались дочь-школьница и её подружки. Я никогда не участвовал в таких забавах и был равнодушен к ним, считая это детской игрой. Но в тот раз почему-то согласился. Сегодня ничего не помню из тех вопросов и ответов, кроме двух, которые и не дают мне успокоения.

И вот блюдце показало, что отец мой проживёт на свете ещё шесть лет, а мать — три года. Я, конечно, ничему такому не поверил, не придал даже значения. Отец, трижды раненный на войне, сердечник, не раз вытащенный медиками с того света, по возрасту на восемь лет старше матери, по моим тогдашним понятиям, никак не мог её пережить — здоровую и сильную и никогда серьёзно не болевшую.

Но случилось именно так, как предсказало блюдце… Через три года не стало матери — она умерла от скоротечного рака. А ещё через три скончался отец.

Иногда мне кажется, что ранний уход родителей случился по моей вине, из-за тех неосторожных вопросов. Но на всё — воля Божья…

Мои внуки: Лиза, Алёша и Настя.

МОНОЛОГ ВЫПИВОХИ

Золотая цепочка

— Садись, садись, присаживайся то есть. Место не куплено. Что? Трубы горят? Да ты не стесняйся, пей своё пиво, будешь пи-пи мимо. Ты уж прости меня, я отроду такой разговорчивый. Особенно когда подшофе. Часы-то у тебя не золотые? Нет? А жаль. Что, не продаёшь? На хрена они мне. Случай мне вспомнился один, забавный.

Продавал я однажды на базаре золотую цепочку, тоже трубы горели. Слушаешь? Хорошо. Вот только хлебну ещё кружечку.

Прихожу я утром к корешу. С бодуна были оба, едреня-феня. Но это неважно. Денег — ни копья. Сидим, курим, соображаем. Тут меня осенило: у Николахи, другана-то моего, жена недавно ушла, разбежались они, как в море корабли. Но ведь что-то ценное от неё осталось. Не всё же барахло утащила. Поискали в шкафу да под диваном — хоть шаром покати. Бесполезно. Снова загоревали, едреня-феня. Вдруг Николаха очухался и говорит: «Была не была, оставила мне ещё покойница-мать золотую цепочку, на чёрный день. Просадим её за стольник. И лады! Не помирать же».