Кешмарики от Иннокентия

Да, это был-таки он. Теперь чужие глаза переместились в точку где-то над моей головой, а узкие губы выталкивали слова, обесцвеченные перекисью безразличия.

- Ты привык, - добавил он и нога снова коротко простучала по ножке стола, констатируя факт.

- Я думаю, что умираю сам по себе, - пробормотал я, как заклинание.

- Тебе это кажется, - был ответ.

На это нечего было ответить. Желание говорить пропало. Ненужное, бестолковое желание выдать себя незнакомому человеку. Гораздо проще отхлебнуть коньяку.

Я пошел по пути наименьшего сопротивления, ведь исповеди устраивают исключительно ради того, чтобы полегчало. Напиток мягко скользнул внутрь. С души посыпалась щебенка, словно я отвернулся от чужого окна.

- Есть всего несколько слов, от которых невозможно уйти, - неожиданно снова заговорил незнакомец. - Одно из них - желание.

Его глаза встретились с моими и вдруг я в вихре снежной пыли полетел вниз по склону горы. Лишенный опоры, прошлого и возможности отхлебнуть коньяку. "Надо же было перед смертью нарваться на сумасшедшего," - забилась судорожно в голове перепуганная мыслишка. Подергавшись, замерла, переводя дыхание, когда взгляд отпустил меня.

- В тебе еще не поселилось отчаяние. Смирение - одно из слов.

Шекспир поинтересовался как-то: "Как вам это нравится?" Потом он еще много чего спрашивал и, кажется, таки всех достал.

- Это хорошо. Ты еще считаешь себя живым, - тот же голос, лишенный жизни.

Великолепная эпитафия. Жаль, что вряд ли успею на похороны ближайших друзей. Я сделал большой глоток и нагло попытался поймать взгляд. Тот снова витал в заоблачных далях. Где-то там, откуда я недавно летел с головокружительной скоростью. Воспоминание шевельнуло в желудке проглоченную змею пережитого ужаса. Попытка согреть её коньяком не удалась. Это была не первая попытка, обреченная на неудачу. Сколько их бывает в жизни каждого из вас? Сколько их было у покойников?.. Ответ прост, но он светится на мониторе только у св. Петра...

Боже, я пришел сюда всего лишь для того, чтобы напиться и забыть все свои страхи. Пить - это все, что я могу, когда не вижу своё тело и меня не одолевает рвота, выворачивающая внутренности наизнанку.

- Еще один лишний, - родил окунь в пиджаке песочного цвета.

Откровенность поражала и завораживала. В самом деле, кому полезны будущие покойники? Неужели, это то, что мне суждено услышать вместо некролога? Или это то, что нужно каждому умирающему?.. Причастие, дарующее веру в следующую инкарнацию. Здорово-то как, а?

- Мне нетрудно исцелить тебя, - чужие слова незнакомого человека были ненастоящими. Никто не мог сказать их. Никто из живых и мертвых. У них у всех просто не было права возродить глупую надежду. Этот поступок был хуже мародерства. Для него, насколько я знал, даже не было статьи.

- Последним воскрешенным был Лазарь, - пробормотал я. Предложение требовало ответа, если это было предложение...

- Мне жаль тебя, слишком живучего, для того, чтобы уйти к остальным, голос странно изменился, словно он звучал сквозь вату.

Наконец-то жалость. Единственное, из-за чего я до сих пор бродил по свету. Как у опытного террориста от разговорного жанра, у меня была фраза. Надежная, как болванка, чтобы заинтересовать и вызвать сочувствие. Попрошайки дохли от зависти, как мухи. Я пил не коньяк, но жалость. Все нищие здоровьем становятся вампирами этого напитка. Ничего более уничижающего Человечество еще не изобрело. Любовь Христа - всего лишь экстракт способностей обезьяны к самопожертвованию. Кажется, я начал получать в достатке пьянящее соболезнование, ненавистное хотя бы потому, что ждал его.

- Я все равно умру, - слова, достойные настоящего, вернее, будущего покойника. Смирение, любовь, презрение и понимание - чушь по сравнению с надеждой, которую пытались мне всучить. Незнакомцы - отдельная раса Человечества. Они всегда знают потребности жертв. Изначально виновных в ограблениях, унижениях и любви к ближнему своему.

- Мне действительно жаль тебя. Ведь надежда еще не умерла?

- Надежда на что? Ведь все будет хорошо, не так ли? Стоит только мне выздороветь...

- Ты будешь здоров.

- Но мертв?! - перебил я его. Меня впервые утешали таким способом. Слава Богу, я еще не опоздал. Вот что значит, верить в интуицию!

Мороженные глаза не туманятся сомнениями, ежели у вас был шанс в этом убедиться.

- Если останешься со мной.

Этого говорить не стоило. Я готов остаться с каждым, кто мне это предложит. К сожалению, кроме как от Господа Бога, иных предложений не поступало. Смерть. Она ждала меня повсюду. Самая верная подруга больных и одиноких странников - странных пьяниц, вроде меня. Мне хотелось умереть пьяным, но любопытство умирает даже после надежды. Кстати, о похмелье:

- Ты хочешь сказать, что меня убили?..

- Люди не умирают Святым Духом. Причина существует всегда, даже если об этом не знает уголовный розыск.

- Я не женат. У меня нет денег и, соответственно, врагов. У меня уже нет ничего...

- Рождаясь, человек поневоле занимает место в жизни. Этого достаточно. У тебя есть, как минимум, мать.

- Бред.

- Болен ты, а не я.