Хамелеон. Том 1

Когда всё кончилось, Хамелеон оглядел салон судна — вот и всё. Остался пилот. Даже стюардессы мертвы, ведь так же являлись агентами. И как он не заметил ловушки? Расслабился.

— Арх… Тебе… Тебе конец, ублюдок… — прохрипел командир группы, прикрывая огневое в груди. Лёжа в проходе между сидений, он медленно умирал.

Хамелеон подошёл к нему, поставил чёрную лакированную туфлю на грудь и язвительно произнёс:

— Я думал вы куда умнее. Но ошибся. Не могли найти группу изменённых? С ними бы я повозился подольше. Глядишь, может у вас что и получилось.

— Ты бы… ты бы сразу понял… — прокряхтел капитан.

— Тоже верно. Ладно. Просто умри, — Хамелеон собрался вогнать ему нож в горло, как командир ухмыльнулся с окровавленными зубами:

— Есть… ещё план «Б»… Придурок… Ты подохнешь! Подохнешь… с нами… — он предсмертно вздрогнул и навсегда прикрыл глаза.

Хамелеон почесал ножом щеку.

— План «Б»?

Внезапно всем нутром он ощутил опасность. Неприятное чувство, словно ты на прицеле у чего-то опасного. Открыв задвижку иллюминатора, он узрел план «Б»…

— Оу…

В дали, за бортом приближалась маленькая точка — крылатая ракета класса: воздух-воздух. Пережить взрыв боезапаса? Он, конечно, сверхчеловек, но не Халк! Метнувшись к боковым аварийным дверям за одно мгновение, Хамелеон попытался выбить их. Не вышло. Запечатали суки.

Значит всё? Наигрался?

Хотелось закурить перед смертью, но не успеет и подкурить. Да и не курил он. Агентам не положено. Сбросив маскировку президента, в своём истинном облике достаточно молодого парня он вынул из-под пиджака тонкую фляжку с виски:

— Жаль, конечно. Ещё месяц, и мир зажил бы без Америки, хе-х.

Не успел он сделать глоток, как ракета влетела в хвост самолёта… И раздался взрыв. История агента Хамелеона окончилась над землями Монголии. Занесла же судьба…

* * *

В неизвестном пространстве. Вне времени

Во тьме ярко-синим оттенком светила душа. Её мысли текли подобно спокойной реке:

'Я умер? Похоже на то. Надо же. Не думал, что смерть придёт без приглашения. Хотя, на то она и смерть, хе-хе! Жалко, что не успел подорвать Белый дом, вот бы фейерверк был! Эх. Ну и чёрт с ним.

Кем же я был при жизни? Дмитрием Кравцовым. Злодеем. Киллером. Международным преступником. Наверное из-за того, что ненавижу людей. Они — мусор, что постоянно пытается воспользоваться тобой и выбросить, как использованную вещь. Черви. Жалкие куски дерьма. За свою жизнь я погубил многих. Конечно, большая часть из них — те ещё уёбки. Но был и мирняк. Ничего не поделать. Наёмникам, вроде меня, приходилось замарать руки. Там подорвал, там не того подстрелил, тут случайно прибил. Издержки производства, счёт которым уже давно и благополучно мной забыт. Пожалуй, я самый что ни есть эталон мизантропства. Корни моего человеконенавистничества уходят в неблагополучное детство. Как, взрослый человек, я вполне осознавал свои минусы и мог понять: что послужило первопричиной, но пытался принять себя со всеми недостатками. Ведь это Бог меня создал таким, так почему же противиться своей сути?