Хаос: Наследник Ведьмы (СИ)

Этот день был абсолютно нормален по новым меркам моей жизни. Я просто проверил Фабришн. Просто снова не нашел Харона. Просто шел домой!

Бежать, надо бежать. Надо сорваться с места, деться куда-нибудь, скрыться. Но я не могу. Двигайся же, слабак, черт тебя дери, двигайся! Почему я не в силах убежать?

Фигура поворачивает голову на мой сдавленный хрип.

— Ха-а-а? — тяжелый вопросительный выдох — голос бархатистый, мягкий и нежный. Словно человек, его издающий, не измазан сейчас с ног до головы кровью, а спрашивает у меня, какой соус я хочу к картошке. — Кажется, тебя здесь быть не должно, ты так не думаешь?

— А… А… — голосовые связки словно атрофировались. Я никак не закричу, хотя очень этого хочу.

— Да, думаю, тебя тут быть не должно. — хлюпанье — рука падает на асфальт, фигура поворачивается ко мне. Подбирает ноги, упирается ладонями в кровавый асфальт. Глаза сверкают желтым из-под капюшона толстовки. — Давай так — я с тобой поиграю. Досчитаю, скажем, до пяти. За эти пять мгновений ты сможешь убежать. А после того, как я отсчитаю последнюю цифру, ты умрешь. Весело, правда? — истеричные смешки — каждый заставляет меня вздрогнуть. — Согласен?

— А… Ха… — такого я еще никогда не видел.

Я наблюдал, как гопари забивали ногами бомжей. Избивал Закки до кровавы соплей. Видел, как безумцы нападали на прохожих, ногтями раздирая их лица. С усмешкой смотрел, как корчится на земле и плюется пеной перебравший с наркотиком дебил. Но еще никогда я не мог наблюдать, как человек говорит абсолютно спокойно, сидя в луже крови посреди ошметков человеческого тела.

— Ты какой-то идиот. Но я приму это за согласие. — хихикает. Боже, оно хихикает. Даже Сван Вейли никогда не предлагал мне чего-то настолько шокирующего и мерзкого.

— Раз…

Я отрываю взгляд от сверкающих желтым глаз. Все в крови, все в алом. Я стою в красном озере, мои кроссовки все в нем.

— Два…

Отсчет ведется. Мне не дано подумать. Только сорваться и побежать — так быстро, как только могу.

— Три…

И я бегу. Разворачиваюсь и нахожу в себе силы рвануть прочь, как можно дальше отсюда. Сразу беру быстрый темп — несусь так, что налетаю на углы и врезаюсь в стены.

— Молодец! Беги-беги, юный ведьмак! И постарайся больше не попадаться мне! Пока-пока! — мне кричат вслед, но я ничего не слышу точно.

Вот угораздило-то! Повезло, как размазанной по капоту корове. Я бегу по людным улицам, сшибаю людей с ног, но не обращаю на это внимания. Вот мне судьба «улыбнулась»! Сука. Мразь! Почему? Почему все это происходит со мной? Сначала — ведьмаки и Боги-артеки. Потом — поиск сбежавшего Харона. Теперь — эта психованная мразь в подворотне! Это не был человек — я чувствовал это всем своим телом. От человека не может исходить настолько убийственная аура ненависти и безумия, какая исходила от этого существа. Ни один человек не может ввести меня в такой ступор. Это был не человек! Это не мог быть человек!

А если мои следы найдут там? Ведь этого несчастного найдут, да? Сомневаюсь, что найдут тварь, но ее жертву… Его же найдут? А меня — найдут? По судам затаскают!

Ну почему я всегда вляпываюсь во все это дерьмо? Почему, почему, почему?!

Задыхаюсь. Тело начинает болеть — я сшибал людей всем своим весом и завтра на коже расцветут синяки. Но сейчас я могу только бежать. Пока кто-нибудь не приметил кровь на моих кроссовках. Пока кто-нибудь не остановил меня, желая разузнать, куда это я так спешу.

Меня хватает только до леса. Когда Лэмстед заканчивается, я позволяю себе остановиться, выдохнуть и наконец задуматься.

Что сейчас произошло? На что я наткнулся в переулке Сван Вейли? Это не человек. Но откуда оно в нашем городе? А может… Может ли быть так, что все это видел только я? Ну, как дымные фигуры за спинами людей? Может, это все какая-то часть ведьмачьих сил, о которых меня не предупредили? Но тогда… Тогда я бы не знал о чем-то похожем.

Нет… Стоп.

Лорел ведь рассказывал мне еще позавчера. В окрестностях соседнего городка Шайнинг Форест был замечен ставший знаменитым за три месяца со своего появления Калифорнийский маньяк — Неуловимый Потрошитель. Лорел даже зачитывал мне статью. Довольно быстро, но я смог кое-что запомнить. И сейчас это кое-что всплывает в моей голове, содержимое которой порядком встряхнуло случившееся. Он появляется ночами — в основном в проулках и закоулках городов. Наутро находят его жертв. Растерзанных, изувеченных, изорванных в клочья. Чаще всего — поеденных. Потрошитель — каннибал. Своих жертв он пожирает, но лишь частично, выборочно. Поймать его пытались многие, но он каждый раз ускользал от полиции и добровольцев. А еще он постоянно переезжал. И, похоже, на этот раз оказался в Сван Вейли.

У меня в желудке поднимается волна. Организм пытается отвергнуть и так малое количество пищи, оставшееся после завтрака. Стоит только вспомнить разбросанные по переулку части человеческого тела… Меня тошнит. Все во мне против увиденного сейчас.