Херувим (Том 1)

- Как ты живешь, Михеев? - спросил Стас, глядя на смутное отражение Мультика в оконном стекле.

Ответа не последовало.

- Юра, ты слышишь меня? - Стас осторожно опустился на табуретку. Ему хотелось закурить, но сигареты остались в куртке. Вставать и идти за ними почему-то было неловко.

"Перед кем неловко? Почему? Какого хрена? - мысленно завопил он. - Я приехал в чертову даль, в омерзительный вонючий район, чтобы сделать доброе дело, навестить бывшего сокурсника, который отсидел десять лет, а теперь опустился и спивается. Я привез ему продукты. А он, сволочь, даже не смотрит в мою сторону!"

На столе лежала только что распечатанная пачка "Парламента". Стас потянулся за сигаретой, и вдруг Мультик прихлопнул пачку ладонью, резким движением подвинул к себе. Стас рефлекторно дернулся вперед, что-то треснуло, грохнуло, и через минуту он сидел на полу, а рядом валялась табуретка, у которой подломились сразу две ножки.

Пол был покрыт мягким линолеумом. Ударился он не сильно, правда, очень больно задел локтем угол стола.

- Ты зачем, Герасимов, мебель ломишь? - щуплая фигура выросла над ним, и показалась огромной, поскольку он смотрел снизу вверх. - Квартира съемная, мебель чужая. Встали, фраерок, не бойся.

Ничего не оставалось, как ухватиться за протянутую руку. Вялая влажная кисть Стаса попала в ледяные железные тиски. Пальцы у Мультика были тонкие, гибкие как у женщины, но необычайно сильные. Слишком сильные для такого хлипкого алкаша.

Несколько секунд они стояли лицом к лицу очень близко. Голубые глаза выцвели, румянец давно истлел. Грубые глубокие морщины. Вместо буйных светлых локонов совершенно седой ежик, такой редкий, что просвечивает. Под одним глазом желто-синий синяк, на щеке ссадина. Красные припухшие веки. Очень тяжелый взгляд прямо в глаза.

"Нет. Не опустили его в зоне, не опустили, - внезапно понял Стас, - не может жалкий "петушок" так смотреть".

- Ладно, Герасимов, пошли в комбате посидим. Выпить, значит, не принес?

- Нет. Твоя сестра сказала, что тебе нельзя. А я за рулем.

- А хрена ты ее послушал? Я без водки ваще не человек, блин.

- Бросать не пытался?

- На фига? Все равно жизнь кончена.

Прежде чем войти в комнату, Стас достал из кармана куртки сигареты и зажигалку.

Единственная комната оказалась довольно просторной и почти пустой. У стены стояла жалкая тахтенка, у голого, без занавесок, окна --конторский письменный стол, два стула. Под потолком вместо люстры болталась голая, очень яркая лампочка на кривом проводе. На стене висела маленькая фотография в рамке. Стекло бликовало, и Стас сумел разглядеть лицо на фотографии, только когда уселся на тахтенку.

- Узнаешь? - кивнул Мультик, проследив его взгляд.

- А как же!-Стас судорожно сглотнул, отвернулся от фотографии и закурил. Руки у него заметно дрожали.

- Ты хорошо ее помнишь?'- тихо, почти шепотом спросил Мультик.

Стас сделал вид, что не расслышал вопроса, обвел глазами комнату и произнес:

- Пепельницу дай.

Мультик встал, сходил на кухню, вернулся с банкой из-под шпрот, поставил ее на стол, уселся и тоже закурил. В комнате повисло тягостное, долгое молчание. Мультик смотрел на Стаса в упор, не моргая, и выпускал дым из ноздрей.

Стас уставился себе под ноги и сосредоточенно рассматривал рисунок на линолеуме. От мелких желтых квадратиков у него рябило в глазах. Пристальный взгляд Мультика жег его ледяным огнем, словно к коже прижимали куски искусственного льда. Он чувствовал, что если молчание продлится еще хотя бы несколько секунд, он не выдержит, бросится на жалкого пьянчугу и будет долго страшно бить его, возможно, забьет насмерть.

- Ты, Юрка, расскажи о себе. Как живешь? Чем занимаешься?- спросил он спокойным, ровным голосом, не поднимая головы.

- Ну как я живу? - тихо, жалобно заговорил Мультик. - Пью. Болею. Туберкулез у меня был в зоне. Открытая форма. Залечили кое-как, но все равно здоровья ни хрена нет. На работу не берут, кому я нужен после зоны? Вот, гнию помаленьку, сижу у сестренки на шее. А ты чего вдруг приехал?

- Да понимаешь, стал я тут листать старую записную книжку, нашел твой номер, дай, думаю, позвоню.

- На фига?

- Сам не знаю. Чего-то вдруг на меня накатило, вспомнил институт, тебя, Юрка, вспомнил, как ты классно на гитаре играл и пел, - ну точно, Высоцкий.

- Теперь уже не пою. Дыхалка никуда. И настроения нет. Все зона отбила, почки, легкие, настроение. Считай, труп я. Выпустили на год раньше, учитывая состояние здоровья. Подыхать выпустили, понимаешь?

- Ну, ну, старик, перестань, чего ты себя раньше времени хоронишь? Мы ведь с тобой ровесники. Тридцать шесть лет для мужика- это вообще не возраст. Сестренка у тебя классная, любит тебя. Кстати, кто она?

- В каком смысле - кто?

- Ну где работает, чем занимается? Выглядит она потрясающе, прямо топ-модель, одета очень дорого.

- Ирка? - Мультик криво усмехнулся, не разжимая рта. - Она ничем не занимается. Почему ты спросил?

- Так. Интересно. Всегда ведь интересно, откуда у людей деньги.

- У Ирки муж богатый. Бизнесмен. - Мультик скорчил важную гримасу и ткнул пальцем в потолок.