Хьюстон, у нас проблема

Единственный человек, который тебе звонит за целый день, – это дура, предлагающая какие-то идиотские услуги.

Такая страна.

И так день за днем.

Неудачник. Неудачник.

* * *

Весь свой блестящий ум и сообразительность я теперь направляю на то, чтобы моя собственная мать не жертвовала собой и Гераклом и не пыталась сосватать меня каким-нибудь случайным женщинам, счастье которых, по ее мнению, я должен был бы составить. Этого я вообще не могу понять – ведь я веду себя иногда так, словно мне опять четырнадцать лет, а иной раз так, будто мне как минимум пятьдесят и жизнь прошла мимо.

И все это выходит мне боком.

– Иеремушка, ты этого не замечаешь, ты знаешь, что я никогда не вмешиваюсь ни во что, – но ты в последнее время изменился.

Я не менялся.

Жизнь изменилась.

Она с каждым днем все отстойнее.

Я получил заказное письмо. Заказное! Вернее – уведомление о заказном письме. Иду на почту, там очередь человек пятьдесят. А говорят, что почта теперь не в моде, что люди друг другу писать письма перестали.

Одни старухи. Что они там делают? Неизвестно. Время убивают.

Я встаю в очередь. Авиапочта, оказывается, до сих пор действует. А еще, оказывается, люди здесь платят налоги и штрафы, потому что еще не знают, что через интернет это делать быстрее и спокойнее и не надо никому никуда идти и в очереди стоять.

Господи. А вот мое заказное письмо я по компьютеру получить не могу.

Стою и не думаю.

Стою.

Не буду нервничать, ведь выхода у меня все равно нет.

Передо мной стоит Серая Кошмарина.

Вот она подходит к окошку, ищет очки, берет ручечку, ей еще что-то нужно дописать… и еще что-то нужно дописать… и еще послюнявить, ага… а еще поискать что-то в бездонной сумке… покопаться в ней подольше, еще подольше… да где же оно… у нее же было два злотых вот тут, в кармашке… сейчас-сейчас она найдет, нет, не найдет, высыпет мелочь, начнет считать… и не отходит сразу, а еще стоит сопит, припоминает – не забыла ли чего, а еще беседует – люди добрые, помогите!

Но стою.

Такое бессмысленное времяпрепровождение человека может просто уничтожить, превратить его в ничто. Но стою, а что делать.

– Простите, вы стоите?

Нет, черт возьми, грибы собираю!

– Стою.

– Я за вами буду, ладно?

– Конечно.

Еще одна Кошмарина.

– Вы последний?

Только не последний!

– Нет, за мной еще пани в зеленом, но она вышла.

– Тогда я буду за той пани, только я присяду, – и старая Шляпа идет к стене.

Черт, черт, черт.

А ты стой тут как столб, если не сказать хуже.

– Вы стоите?

Да нет, лежу, как видите.

– Я за этим паном, – сообщает Шляпа, – но передо мной еще одна пани.

– Тогда я буду за паном.

* * *

Что за мир, что за жизнь…

И матушка еще говорит, что я изменился.

Я просто вырос. И вижу, что жизнь – это одно большое говно.

Чем человек старше – тем умнее.

Но я, конечно, этого ей не скажу – потому что она моя мать. А мать, как известно, у человека одна.

– Тебя просто не узнать, правда, Геракл?

Геракл не подтверждает и не отрицает. Он меня просто не выносит. Всегда, когда я прихожу и, чтобы сделать матери приятное, разумеется, только поэтому! – пытаюсь его погладить, он убегает и пищит, как будто я с него шкуру снимаю. Я знаю, что чихуашки очень нервные, – мне мамуля об этих «чудных, мимимишных малюськах» все рассказала. Единственной их защитой является этот вот жалобный писк. Когда я первый раз услышал этот визг, который из себя исторг Геракл, – я был уверен, что случайно раздавил его дверью от кухни. Но нет, на самом деле песик только выражал протест – он просто не желал оставаться в кухне один.

Нет, иногда он, конечно, ко мне подходит – вот штаны у меня, например, зашиты, потому что он схватил, когда я не видел, меня за штанину, – но с одной единственной целью: чтобы что-нибудь мне разорвать, разодрать, вывернуть наизнанку.

– Милый, он тоже чувствует, что ты не счастлив. Это просто его способ обратить на себя твое внимание.

Вот хрень!

Мама в последнее время стала такую чушь пороть подчас…

– Приезжай, милый, завтра к семнадцати.

Понятно, что придется ехать, ведь не поеду – обидится.

Что ж творится-то…

* * *

Ну и само собой.

Приезжаю уставший, в чем есть, с очередного вызова к каким-то идиотам, которые не знают, как пользоваться пультом, а отвалить за телевизор шесть кусков могут себе позволить, вхожу к матери в квартиру – а она наряженная, накрашенная, стол накрыт, и за столом сидят какие-то пожилые люди, а во главе стола – девушка, которую я вижу первый раз в жизни, на столе вино и праздничное угощение.

Я впадаю в панику, мозг у меня начинает лихорадочно работать: сейчас весна, значит, это не день рождения, день рождения у матери точно где-то осенью… и не именины – ее Юстина зовут, а у Юстины именины тоже осенью… об именинах я помню! Но сейчас-то что?

– А вот и Иеремиаш, – говорит матушка, как будто открывает третью пол-литру.

Я стою в дверях, в рабочей одежде, и выгляжу здесь удивительно некстати – прямо не пришей рукав… и конечно, от этого краснею.

– А это мои друзья из Канады, Крыся и Вацлав. И их дочка, Инга. Поздоровайся, милый, – командует матушка.