Хобо

Я нализался, обкурился, от скуки нажрался, смешал все, что можно. Одному Богу известно, чем я себя пичкал в тот вечер. А потом вырубился. Обрыв пленки. Блэкаут[19] поджидал меня на старом месте. Мой безымянный Ангел Хранитель дал мне ногой под зад, и я снова был в дороге. Фильм прерывался по мере моего передвижения, каждый раз, когда я останавливался блевануть, ко мне ненадолго возвращалось сознание. Я шагал, согнувшись пополам, в положении молящегося, пересчитывал бордюрные камни, спотыкался, падал, стараясь упасть вперед, потому что живот не так уязвим, как позвоночник, ощупывал ободранные колени, кровь через брюки не просачивалась, обливался потом в пыли, а пыль была колкой как шлак. Ладони, локти, нос, лоб, подбородок — я чувствовал их только тогда, когда падал и нащупывал новую ссадину, новый порез, новую рану. Я был слишком не в себе, чтобы чувствовать боль. Чувствовал только мурашки, которые блуждали по моему телу. И головокружение, я прямо слышал, как крутится все у меня в мозгу. Я пробирался дальше и дальше через отвратительный утренний свет, этот скупой свет больного солнца падал на меня и только на меня. Я не смел глянуть наверх, знал, что вместо неба увижу драную грязную занавеску, за которой проглядывают какие-то дорогие мне, знакомые люди. Проклятье, я даже знаю, что они мне скажут: «Долго ж тебя не было, Хобо». Я рыскал взглядом вокруг себя, глаза вылезали из орбит и снова возвращались в глазницы. Нигде ни одного газона, скамейки или хотя бы припаркованного автомобиля, под который я мог бы залечь, спрятанный и защищенный, один на один со своим бредом, тошнотой, предательством. За мной оставались ошметки содранной кожи. Это хорошо, пронеслось вдруг в моей голове, где все было взболтано, ведь если я потеряюсь, по этим кусочкам можно проследить мой путь и где-нибудь меня обнаружить.

Стоп, погодите, я вовсе не хочу, чтобы меня нашли. Я возвращался домой — есть ли что-нибудь более грустное, чем это? Я проклинал свой вонючий страх, некоторое время это помогало мне сохранять себя как единое целое. Но длилось это не долго. Новый обрыв пленки.

Следующее, что я вспоминаю, это моя попытка открыть входную дверь. Ключ не входит в замок. Приходится присесть на корточки, чтобы попытаться засунуть его в замочную скважину. Прицеливаюсь снова и снова, держась другой рукой за дверную ручку, чтобы не загреметь вниз по ступенькам. Каждая новая попытка усиливает дрожь в руке, которая сжимает ключ. Я по-прежнему не попадаю ключом в скважину, но я слишком пьян, чтобы нервничать. Да и чего мне дергаться? Это ведь не обычная задача, это вызов. У меня в распоряжении все время этого мира. Кто это сказал, что замок легче взломать, чем открыть ключом? Никто? Отлично, значит, эта мысль принадлежит мне. Вот так открытие. Молодец, Хобо, ты действительно знаешь жизнь. Я настолько увлекся, обмозговывая тонкости жизни, что не заметил, как ключ попал в замочную скважину. Когда это наконец до меня доперло, я даже не особенно обрадовался. Все равно, рано или поздно это должно было произойти. В том смысле, что к каждому замку есть свой ключ. Что с того? Мне удавались и гораздо более крупные и глупые фокусы. Ну, ладно, с этим я тоже справился. Что теперь? Массирую шею и внимательно рассматриваю глазок в двери. Как это я раньше его не заметил? Концентрируюсь и высоко вскидываю голову. Нужно бы повернуть ключ в замке и войти, правда? Продолжаю массировать шею. Снова обрыв пленки.