Хочу тебя в жены (СИ)

Будь я одной женой. Будь я второй после Асиат. Зачем столько сложностей? И совсем другое дело, если появится другая супруга. Та, что может подарить детей. Та, чьи дети могут стать соперниками моих детей и претендовать на наследство.

Наши шансы стоит уравнять. И тут нет иного пути. Только лгать о моем происхождении.

Амир женится снова. Это неизбежно. Женится, чтобы взять власть над имуществом Гаджиевых в полной мере, чтобы подмять чужой клан.

И он разделит постель с этой девушкой. По-настоящему. Фиктивный брак здесь не прокатит. Никто этого не потерпит. Играть не выйдет. Значит, будет законная измена. Будут дети. Наследники. Враги моих детей.

Я знаю, это обычная практика. Глава клана берет нескольких жён. Чаще всего трёх. Так объединяются семьи, так закрепляется могущество. Такие тут законы. Традиции, порядки.

Нельзя спрятать голову в песок, сделать вид, будто этого нет. Есть. И часто. Но черт, я не думала, не представляла, я... была уверена, меня не заденет, не затронет, не настигнет подобная судьба. Дура. Верила. Надеялась. Идиотка, вот кто я.

Забавно. Теперь создаётся впечатление, что будь я любовницей, имела бы больше прав.

Лежу в кровати с Амиром и понимаю, через год он будет точно так лежать с другой, брать другую, а я и слова против сказать не сумею. Проглочу, приму. Выбора не останется. Закон здесь единый. Исключений не светит.

От этого осознания настолько тошно, что желудок выкручивает спазм. Едва успеваю подскочить и добежать до уборной. Падаю на колени, склоняюсь над унитазом.

Меня рвёт. Долго и мучительно. Судороги заставляют согнуться пополам. Желчь обжигает горло, продирает внутренности. Желчь и горечь.

- Я вызвал врача, - говорит Амир.

Вздрагиваю от его голоса. Нервно вытираю рот тыльной стороной ладони.

- Зачем? - откашливаюсь.

- Тебе плохо, - ровно замечает он.

- Просто отравилась, - пожимаю плечами и поднимаюсь, приближаюсь к умывальнику, открываю воду. - Пройдёт.

- Это может быть другое.

- Что?

Он подходит сзади и обнимает меня. Выразительно проводит ладонью по моему животу. Заставляет задрожать от гремучей смеси самых разных чувств.

- Надо проверить, - замечает хрипло.

- Что? - нервно посмеиваюсь. - Это точно не беременность. Я бы знала. Я бы точно поняла и...

Проклятье. Нельзя допустить, чтобы меня осматривал врач. Ни в коем случае нельзя. Нет, нет. Если я действительно беременна, Амир не должен узнать.

Сама не понимаю, почему хочу скрыть это. Просто чувствую: надо.

+++

Подготовка к нашей второй свадьбе идёт полным ходом, а я окончательно превращаюсь в неврастеничку. Не знаю, ношу ли под сердцем ребёнка, но стресс пожирает меня изнутри и вот это уже абсолютно точно. Может, от противоречивых эмоций и тошнит. Штормит постоянно. Сказывается напряжение последних дней. Не могу расслабиться. Не могу переключить внимание. Не могу доверять Амиру как прежде. Все теперь иначе. Не так, как должно быть, и эта мысль не даёт мне покоя. Совсем. Уничтожает остатки хрупкого равновесия.

Даже при словосочетании «вторая свадьба» в моей голове возникает не образ торжества для моих родителей и друзей, а бракосочетание моего мужа с другой женщиной. От этого реально трясёт и воротит. Оказываясь в объятиях Амира, тоже не способна улететь от страсти как прежде. Ком в горле. Грудь сдавливают тиски.

Мне надоедает накручивать себя. Глупо играть в «молчанку».

- Ты женишься снова? - спрашиваю Амира прямо. - Через год. Ты разведешься с Асиат и возьмёшь в супруги ее сестру? Ради всеобщего благополучия. Ради бизнеса. Ради клана. Я верно понимаю суть?

- Нет, - мрачнеет он. - Я сделаю все, чтобы этого не допустить.

Мы лежим в постели. Вдвоём. Однако рядом витают незримые тени. Теперь у меня возникает чувство, будто я любовница. Шлюха. Краду чужого мужа. Черт, а ведь я и крала. Раньше. Мы же не сразу сочетались с браком. Я отдавалась Амиру, не подозревая о существовании первой жены. И пусть они не жили вместе долгие годы, пусть между ними ничего не было, все равно мерзко. Не получается принять, переварить и двигаться вперёд. Не удаётся преодолеть ощущение гадливости.

- Ты поступаешь так, будто готовишься к этому сценарию, - озвучиваю подозрения. – Вот хотя бы легенда про моё родство с Рустамом Ахметовым. Шаг за шагом все направлено на подстраховку.

- Я всегда готовлюсь к войне, - отвечает ровно.

Разумно. Логично. Учесть мелочи заранее.

- У меня очень странное чувство, - горько усмехаюсь. - Не уверена, стоит ли говорить об этом. Может, лучше промолчать?

- Говори, - бросает хрипло.