Ходячее сокровище

Крутанувшись в сторону террасы, Читер увидел страшное. Март, к которому он так старался прорваться две последние недели, валится навзничь вместе со стулом. От головы у приятеля ничего не осталось, её ошмётки прямо сейчас разлетались во все стороны, вместе со столом, разбитым чем-то тяжёлым. Прилетело что-то очень серьёзное, не иначе, как из крупнокалиберной винтовки отработали. Странно, что выстрела не слышно, возможно хлопнул синхронно с пистолетным или автоматным.

Глазам своим не веря, Читер сфокусировал взгляд на иконке товарища. Так и есть, она перечёркнута. Он мёртв, поднять его прямо здесь можно только при помощи приста, которого в команде нет.

Да и можно ли поднять безголового? Вроде, в таких случаях ловить нечего.

Значит, про Марта можно забыть.

Встреча не получилась...

Пуля!

Пуля!

Пуля!

...

Не вчитываясь в пульсирующие строки из одного слова, Читер отпрыгнул вбок, уходя в перекат. Уже оказавшись плечом на асфальте, а ногами к небу, дошло, что настроил браслет из гробницы на трансляцию во всё поле зрения именно этих четырёх букв, а не того, что высвечивалось по умолчанию. Вот только как такая опция спасёт здесь, посреди улицы, плотно зажатой меж невысоких домов? Для снайперов нет обширных открытых пространств, работать им приходится на дистанциях не больше сотни метров. Пуля столь ничтожное расстояние пролетит так быстро, что толку от предупреждения — ноль.

Но это оказалась не пуля. Рядом несерьёзно грохнуло, и взметнулся клуб зеленоватого дыма. Читер шкурой, а не мозгом, осознал, что дышать этой неведомой дрянью нельзя ни в коем случае.

— Газ! — крикнул он, предупреждая Клоуна.

Одно только слово. Больше нельзя – дыхание придётся приберечь.

Но Клоуну должно хватить, он соображает быстро. Продолжая постреливать назад, товарищ начал семенить боком прямиком к террасе, на которой среди обломков мебели лежало тело Марта. Читер припустил туда же, соглашаясь с решением спутника. Выбор направлений невелик. Позади стена дома, где окна первого этажа прикрыты решётками, а вход располагается с другой стороны. Справа, среди клубов дыма, проглядывают игроки, спешащие от площади. Слева, судя по тому, что туда есть по кому отрабатывать из автомата, тоже кто-то маячит. А вот в стороне забегаловки никого не наблюдается.

Выхватив гранату, найденную в древней крепости, Читер швырнул её в приближающихся от площади врагов, после чего выстрелил туда же пару раз. И на этом пистолет замолчал. Нет, патроны в магазине ещё оставались, но не видно целей. Непрерывно хлопало со всех сторон, улица стремительно заполнялась зеленоватым дымом. Сквозь него, в лучшем случае, просматривались почти бесформенные силуэты. Глупо растрачивать боеприпасы на столь сомнительные мишени.

Замолк автомат, но сквозь хлопки продолжавших рваться газовых зарядов Читер расслышал характерные звуки перезарядки. Клоун, скрываясь в непроницаемом дыму, всё ещё трепыхается, продолжая бой. Если не собьётся с направления, чуть дальше станет легче. Там, в закрытом помещении забегаловки, сверху гранат с отравой не набросаешь. А тот, кто устроил посреди посёлка локальную химическую войну, накидывает их именно оттуда. Наверное, чтобы не выдавать позиции перед возможными сенсами, поставил за несколько кварталов пару лёгких миномётов с грамотными расчётами, вот потому Вспышка и не показала признаков столь серьёзной засады.

Твою же мать! Вспышка! Как Читер мог про неё забыть!

Придурком был, придурком остался...

Вспышка, конечно же, не сделала дым прозрачным. Но она подсветила то, что у неё попросили.

Людей.

Вскинув пистолет, Читер расстрелял парочку, подбиравшуюся к Клоуну. На головах у этих людей светились сложного вида противогазы. Должно быть, они не только органы дыхания защищают, но и обеспечивают в этом мраке приемлемую картинку.

Вот только Читеру такие навороты не нужны. Да ему вообще глаза не требуются. Под Вспышкой, что опущены веки, что подняты— без разницы. Да если надо, он даже через скалу этих уродов разглядит.

Сейчас он тут всем устроит...

И разворачиваясь уже в сторону площади, Читер покатился, сбитый с ног мощнейшим ударом. Кто-то успел подскочить с поразительной прытью, после чего устроил подобие американского футбола.

Но нет, это не выглядело неловкой попыткой уйти от нокаута. Всё контролировалось. Читер, даже не пытаясь устоять на ногах или попытаться освободить захваченный чей-то сильной лапой пистолет, извернулся расчётливо, уходя в управляемое падение и одновременно выпуская рукоять из руки.

Безоружным он оставался ненадолго. Упав, перекатился, перехватил из-за спины ножны, выхватил меч, рубанул, со стеклянным звоном разнеся верх противогаза и то, что под ним скрывалось. Даже не пытаясь подняться, крутанулся на лопатках, проведя вокруг себя длиннющим клинком Режика. Дважды лезвие встречало сопротивление, мгновенно сошедшее на нет. При этом кто-то приглушённо заорал из-под маски.

Ну да, не каждому дано молчаливо пережить потерю обеих ног.

Читер вскочил.

Пуля!

Пуля!

Пуля!

...

Да мать вашу! Опять!