Хохлома, березы и абсурд

свое ругая острие –

жизнь коротка, а значит вечна,

и нет прекраснее ее.

***

Все, переболевшие ковидом,

начинают верить в чудеса,

пандемию выдумал Овидий,

чтоб уединиться и писать.

Снег сегодня чист, как на картине,

даже под приступками аптек,

я вчера была на карантине,

но теперь свободный человек.

По земле все так же ходят люди

с полными пакетами и без,

стоит ли заботиться о чуде,

если воздух соткан из чудес.

Романист с улыбкой Эйс Вентуры

на витрине блещет красотой,

мне ж милей киты литературы –

Достоевский, Чехов и Толстой.

Закупила гору витаминов

и давай о будущем мечтать –

постарею, сяду у камина,

буду Карамазовых читать.

Три большие пламенные птицы

в облаках над городом кружат.

Выпить чаю? Сдохнуть? Удавиться?

Продержаться. Выстоять. Дышать.

***

Я вчера спросила у ольхи,

почему не пишутся стихи,

почему стоит она одна,

никому в округе не видна.

Отвечает: холодно! А так –

никаких панических атак,

никакой душевной темноты