Холм псов

Фонарик отбрасывает бледный, малый круг света, в котором видна главным образом поверхность дороги, редкая трава, подмерзшая грязь, корни, кучки земли. То, что находится на границах этого круга, становится чем угодно: руками, фигурами, контурами, лицами, движением.

Это неправда, что у детей воображение лучше остальных. Оно растет с возрастом. Миколай думает, что я не люблю лес, что он меня по какой-то причине отвращает, вызывает отторжение. Это неправда. Лес меня не отвращает. Лес меня пугает. Пугает то, что всякий раз, когда я туда вхожу, деревья выносят мне единогласный приговор по неизвестному делу; что в какой-то момент одно из них, специально для этого предназначенное, упадет на меня. Я боюсь, что все, чего страшилась в жизни, ждет меня за деревьями, сразу за границей темноты. Я боюсь, что никогда отсюда не выйду, потому что дорога изменяется с каждым моим шагом, ведя по кругу. Я боюсь, что лес – это единое живое создание, которое желает поймать меня в плен, поглотить. Я боюсь, что все леса на свете – это один-единственный лес. Стоя в лесу, я чувствую себя как в застрявшем лифте. Идя сквозь него, я чувствую себя как в темном подвале покинутого дома. Ад для меня – это вечное блуждание в лесу. Может, это фобия. Может – результат того, что в лицее мы с подругой как-то закинулись грибами и пошли в кино на «Ведьму из Блэр». Может, просто-напросто это воспитание в городских кварталах, где деревьев росло так немного, что у каждого была своя кличка.

– Кто, собственно, такой этот Ведьмак? – спрашиваю я. Чтобы сосредоточиться на чем-то другом.

– Ты ведь знаешь. Чокнутый, который живет в лесу, – отвечает Гжесь.

– Сколько ему лет? Чем он занят? Отчего живет в лесу?

– Не знаю, сколько ему лет, никто не знает, – говорит, подумав, Гжесь. – А что он делает, так тут у каждого своя теория.

Я думаю о звуках и голосах, что куда-то исчезли, утонули в лесу, что кто бы ни издавал эти звуки, лес сумел его проглотить.

– Я говорил: не настраивайся, что он тебе чем-то поможет. Он прекрасно знает этот лес. Но я не знаю, сумеет ли он пересказать, что в нем видит. – Гжесь замолкает, потому что вскрикивает; сперва вскрикивает, а потом до меня доходит причина крика – две пары ног в грязных джинсах в кругу света, а потом два лица, которые на миг, прежде чем заслоняются руками, кажутся странными, мертвыми, раздавленными.

– Не в глаза, – говорит одно лицо. Я выдыхаю с облегчением. Это тот молодой голос.

Гжесь опускает фонарь. Это парень и девушка. Им, похоже, лет по двадцать. У девушки длинные, крашенные в иссиня-черный цвет волосы, короткая куртка, высокие полуботинки. В волосах трава, листья. Она напугана.

– Это вы тут так орали? – спрашивает Гжесь.

– У нас машина сломалась. Аккумулятор сел. Не перебросите по кабелю? – спрашивает парень. Черные, короткие волосы. У их линии, на лбу – шрам в форме полумесяца. Парень кажется тонким, но явно ходит в качалку, подчеркивает это облегающей одеждой, у него расцарапанные, опухшие руки, он выглядит смешно, словно кто-то накачал его воздухом.

– Что вы тут вообще делаете? – спрашивает его Гжесь.

– Помоги, а? Это машина отца. Оставлю в лесу – он меня прибьет, – отвечает парень.

– Мы искали ту ведьму, – говорит девушка. Она пьяна. Это она кричала. Парень, должно быть, ее пугал.

– Какую ведьму? – спрашивает Миколай.

– Ну ясно какую. Ту, которую видел тот парень, который убил… сука, сорри, я в говно, – девушка теряет равновесие, в последний момент хватается за куртку парня.

– Пошли дальше, – говорит Гжесь.

– Тут ее нет, – говорит Миколай.

– Помоги мне, ну. Отец меня прибьет, – парень смотрит на Гжеся. У него большие перепуганные глаза по пять злотых размером.

– Все нормально? – спрашиваю я у девушки.

Она медленно кивает, а парень отвечает за нее.

– Нет, у нее заскок.

– Я и правда слышала, – говорит девушка. – Правда кто-то звал. Не хочешь верить – не надо.

– Кто звал?

– Где-то в лесу. Кто-то звал. Словно из-под земли. Недалеко, – говорит девушка.

– Меньше пейте, сука, – Гжесь раздраженно идет вперед еще быстрее, оставляя девушку и парня в темноте за нами; я еще слышу, как парень что-то кричит нам, но не знаю, что: лес глотает отдельные слова. Наверняка просто зовет нас.

– Значит, это теперь такая городская легенда, Гжесь? Гизмо? Дарья? Та ведьма? – спрашивает Миколай. Он нервничает. Его брат не реагирует, словно ничего не слышит; отводит свет с дороги, начинает вести им по обочине, похоже, ищет поворот в лес.

– Здесь, – говорит через минуту, чуть сходя с дороги, подходя к одному из деревьев; из темноты выныривает прибитое к стволу нечто, маленький крест; свет стекает вниз, под деревом видна одинокая, сгоревшая кладбищенская свечка. Гжесь входит в лес. Мы идем следом. Медленно. Я вытягиваю телефон из кармана, сама начинаю светить себе под ноги.