Холодная ярость

Температура хоть и была «летняя», всего градусов шесть-семь ниже нуля, но холодный пронизывающий ветер и снегопад делали холод непереносимым.

Случись авиакатастрофа зимой, на острове, где средняя температура не поднимается выше отметки минус пятьдесят, в живых через час не осталось бы никого. В этом отношении потерпевшим бедствие еще повезло, если можно так сказать о затерянных в снежной пустыне людях, без теплой одежды, без жилья, без еды…

Правда, кое-какой запас провизии все же имелся – летные пайки, которыми в воздухе предполагалось кормить пассажиров. Но на сколько этого жалкого запаса хватит?

Впрочем, нашелся человек, кто даже из такой мерзкой и, казалось бы, безвыходной ситуации извлек выгоду и не потерял чувства реальности.

Бывший кумир отставных хиппи, звали его, кстати, Патрик О’Брайан, решил проблему подогрева своим, привычным ему способом. Зная, что на борту авиалайнеров международных рейсов, кроме провизии, имеется еще и солидный запас благородных напитков самых разных марок, он пробрался в салон, отыскал бар, и теперь смотрел на произошедшее с куда большим оптимизмом, чем остальные пассажиры.

– Господа! – Светлую голову О’Брайана посетила трезвая мысль. – А не разжечь ли нам костер? Согреемся. И, может, дым кто заметит, – резонно предположил бывший кумир хиппарей. – Вон сколько ненужного барахла валяется, – с этими словами он оттолкнул ногой чей-то чемодан и, сделав несколько шагов, подхватил небольшой кожаный мешок и покомкал его в ладонях. – О, на растопку годится. – Он одобрительно кивнул головой. – Судя по всему, внутри – бумага. Эй! – гаркнул он во всю мощь своих бывших рок-солистских легких. – Спички у кого-нибудь есть?

– Дайте сюда мешок, – прозвучал злобный голос из-за спины, и О’Брайан обернулся.

Перед ним, вперившись немигающим взглядом, словно кобра перед броском, стоял Виктор Викентьевич Еременко. Ни его внешний вид, ни позу никак нельзя было назвать дружелюбной.

– Ты что, парень? – беспечно удивился отставной лидер. – Не хочешь погреться у костра? На, вот, отхлебни. – Волосатик протянул Виктору Викентьевичу початую бутылку виски. – Сними стресс. Меня зовут Патрик О’Брайан. – Все еще придерживая локтем мешок, он протянул руку товарищу по несчастью. – А тебя?

– Дайте сюда мешок, – прошипел Виктор Викентьевич, не меняя ни интонации, ни позы, – в нем дипломатическая почта. Никто не имеет права вскрывать этот груз.

– Да какая, на хрен, почта? – брови О’Брайана взлетели вверх. – Ты что, совсем ошалел с перепугу? Того и гляди, мы тут концы отдадим от холода, а ему бумаги на растопку жалко! Знаешь что, парень, – примирительно добавил бывший хиппи, – лучше отойди-ка в сторонку. Я не очень уважаю людей, которые не подают мне руки.

– Положите мешок туда, где вы его взяли. – Слова Виктора Викентьевича прозвучали, словно предупредительный выстрел.

– Положить мешок? – насмешливо переспросил неуступчивый ирландец. – У тебя, парень, что, кулаки чешутся? – предположил он. – Так я пожалуйста, с удовольствием намылю тебе шею. – С этими словами О’Брайан нагнулся, осторожно воткнул в снег недопитую бутылку, примостил рядом злополучный мешок, картинно поплевал на ладони, сжал кулаки и принял бойцовскую позу. – Ну, иди сюда, дипломат хренов! Всю жизнь мечтал свернуть скулу какому-нибудь долбаному политику. Ты америкашка? Янки поганый? – спросил Патрик, слегка подпрыгивая на месте.

– Русский, – ответил Виктор Викентьевич, исподлобья глядя на гарцевания ирландца.

– О, уважаю, – искренне произнес О’Брайан, – хорошие люди. А дипломаты – все говно, – добавил он и снова позвал: – Ну, давай, иди сюда.

Вокруг бойцов уже собралось несколько зевак. Причину раздора никто не знал, поэтому встревать и предотвращать предстоящий поединок никто не спешил.

– Вы что, с ума посходили, – к О’Брайану подскочила вездесущая бортпроводница, – как вам не стыдно, господа! Молитесь богу, что в живых остались, а вы теперь поубивать друг друга хотите?

– Эта шкура бумаги на костер жалеет, – ирландец кивнул в сторону Еременко.

– Это дипломатическая почта, – спокойно ответил Виктор Викентьевич, без малейшей опаски подошел к отставной рок-звезде и поднял свой мешок. – Спасибо, что постерегли, – бросил он О’Брайану, озабоченно вращая головой по сторонам в поисках остального своего багажа.

Заметив в руках како-то незнакомки свой кейс, который Виктор Викентьевич до сих пор не выпускал из рук, он опрометью бросился к украшенной синяками женщине, остервенело выхватил чемодан и, словно падальщик, отскочил в сторону, прижимая заветный чемоданчик к груди.

– А еще русским себя зовет. – Патрик презрительно сплюнул в снег и повернулся к бортпроводнице. – Костер развести надо, – О’Брайан озвучил пришедшую ему в голову мысль. – Все возле него, конечно, не поместятся, но хотя бы усадить к огню детишек и раненых…

– В баках, в крыльях, – поправилась стюардесса, – наверняка осталось горючее. А жечь можно все, что найдется в салоне: кресла, пластиковую обшивку, драпировку. Правда, дым будет едкий и вонючий… – посетовала девушка, но ирландец и в этом нашел свои достоинства: