Холодная пустыня

Жителей не так много, к тому же в это место они не заходят. Оно заброшено. Я спокойно смогу отойти на расстояние и разжечь костер.

В качестве веревок можно воспользоваться остатками одежды. Их тоже сжечь потом. Чем быстрее это сделаю, тем быстрее останусь наедине с самим собой.

Ткань оказалась хлипкой, но у меня получилось связать между собой тело. Придется тянуть его по земле. Оно наверняка оставит след. Не решил, что делать с этим, может вернусь с водой и отмою, а может так и оставлю. Место заброшено.

Я выходил неспеша. В одной руке верёвка из ткани с частями тела, в другой топор. На выходе собрал охапку веток, протиснул их между телом.

Запах, пока я шёл, почти не ощущался. Солнце опаляло, как и всегда, в этой пустыне. Моя нога начала проваливаться в песок. Я отходил всё дальше, песка становилось всё больше.

Наконец остановился, когда решил, что место достаточно далеко. Я соорудил костер из веток. Внезапно, мне пришла мысль что мясо можно пожарить. Так оно станет похоже на обычную еду. Будет выглядеть, как кто-то отошел подальше от города, развел костёр и приготовил пищу.

Недолго думая, я начал отделять мясо от костей. Топором получалось криво, но вышло достаточно много кусков. Раскладывал их на ткани, которую использовал для веревок. Остальное брошу в костёр, как и собирался.

Ветки разожглись не сразу, но постепенно огонь начал расти. С помощью оставшихся веток, я начал обжаривать один кусок за другим. Они выглядели вкусными, аппетитными, мне захотелось попробовать. Мысль не давала покоя. Оставлять такое мясо тварям не хотелось.

Когда последний кусок был готов, я бросил всё ненужное в огонь. Поначалу я просто следил за пламенем. Но идея попробовать мясо, меня не оставляла. Не помню, когда последний раз ел.

Взяв один из кусков в руки, которые всё еще были в крови, я смотрел на него какое-то время, а потом попробовал.

7. Бар

На улице пахло ещё неприятнее, чем в прошлый день. Кислый, застоявшийся, запах. Солнце уже сияло в полную силу. Время идёт быстрее, чем я успеваю за ним следить.

Песка на дороге будто стало меньше. Каблуки Ники стучали по камню с каждым шагом. Я постоянно смотрел на них, они притягивали мои глаза как магнит.

Уже подходя к месту, я чувствовал, как собирается ком в горле. Мы остановились напротив бара. Он выглядел старым, с разбитыми стёклами, но стоял на том же месте. Месте, которое вчера было выжжено дотла. Алые фонари не работали.

– Его не было здесь вчера, – тихо произнёс я.

Ника не сводила сосредоточенного взгляда со здания.

– Тебе могло показаться, – она нахмурилась, – я кои-что забыла в отеле. Подожди меня в баре.

Я хотел было спросить, что она могла забыть, но не успел. Ника уходила быстрым шагом, больше ничего не сказав.

Вместе с ней ушёл запах роз. Вонь улицы стала сильнее.

Бар наверняка закрыт в дневное время. Да и выглядит таким же заброшенным, как и всё вокруг. Должно быть, они работают лишь ночью. Но в городе нет электричества, поэтому вряд ли они вообще работают.

Я прошёл по каменистой дороге, удивляясь как быстро исчез с неё вчерашний песок. Дверь со стеклянным витражом поддалась без усилий.

Внутри раздавался звук. Звук, который я ни с чем не мог перепутать. Приятный, и одновременно острый для слуха. Слышал его часто, много десятилетий назад. Звук грифеля карандаша по бумаге.

Зал небольшой. Я прошёл между столов, но не сразу заметил в самом краю, в тени, человека. От неожиданности мои ноги пошатнулись. Темноволосый человек сидел боком, лицом к стене, на его коленях лежал альбом. Быстрыми штрихами он выводил что-то на поверхности бумаги.

– Вы кто? – спросил я, осторожно подходя к нему.

– Художник. Или был им. Или буду, – ответил он очень тихо, но достаточно слышимо для меня. Не оборачивался, продолжая выводить линии в альбоме.

Я заглянул ему через плечо. Пустыня. Смерть с косой. Скелет человека на переднем плане в песке.

– Ты встречал Смерть?

Он ответил не сразу. Карандаш в руке остановился.

– Мы все её встречали.

Художник встал и впервые обернулся ко мне. Тёмные волосы спадали на щёки, глаза такие же тёмные. Он молод, я бы дал лет двадцать.

– У вас нет часов? Я не могу найти свои, – его голос стал почти шёпотом.

Большая тень промелькнула за одним из окон, на секунду загородив солнце. Художник вздрогнул.

– Что это было? – спросил я.

Он отвел плечи и протер глаза.

– Они живые. А те, другие, уже мертвы, – он начал судорожно листать свой альбом, – смотрите.

На рисунке изображались два волка, поедающих огромные куски мяса. Рядом с ними валялись столы и стулья. Место было знакомым, но я никак не мог вспомнить.

Внезапно альбом вывалился из рук художника. Он смотрел с испугом в сторону главной двери.

Я обернулся. На пороге стояла Ника. Её лицо выглядело мрачным, она смотрела на художника холодным взглядом.

– Вы знакомы? – спросил я художника.

– Нет… – он поднял альбом, не сводя взгляда с Ники, – я никогда раньше её не видел.

Быстрыми шагами он направился к выходу из бара. Проходя мимо Ники, он обходил её как хищника, медленно двигаясь спиной к стене. Она смотрела на него всё это время.

– Ты напугала его.