Хомо пробкиенс

Моросящий дождь размывает кровь. Людской ручеёк течёт через от замершего троллейбуса к остановке. Кое-кто косится на тело, выражения лиц - от "не повезло" до "слава богу, не я". Но большинство отворачивается. Давешний тип в светлом плаще некоторое время топчется на разделительной полосе.

Пробка рассасывается.

Вараевский телефон бесконечно звонит.

Когда подъезжает скорая, Вараев поднимает со ступенек крапчатую тетрадь и засовывает плюгавому в широкий карман куртки.

– Вы родственник? - устало спрашивает санитар.

– Нет.

– А...

Дождь заканчивается. Далеко впереди, где обочины должны сойтись в точку, виден неожиданно яркий просвет между тучами. Скорая, разбрызгивая лужи, мчится по освободившейся полосе.

Вараев ещё некоторое время стоит возле троллейбуса. У него лицо человека, который забыл что-то важное. Телефон продолжает дребезжать. Наконец, Вараев достаёт его из кармана, некоторое время смотрит на экран, потом на свои вымазанные в крови ладони. И решительно выключает аппарат.

Он разворачивается и по лужам быстро идёт к метро.