Хороводы Хорса. Стихи

Довольно, хватит мясо дармовое

Терзать орлам, коль люди голодны!..

И на костёр отправлен был пилою

Корявый ствол завистливой сосны.

КУ’УСАМО. СЕНТЯЬРЬ.

Устали маяться, бродя по гипермаркетам,

Свернули, улицей, за медленным дождём

И растворились в Скандинавии… А как это

Произошло у нас? – не думал я о том.

Сгущался сумрак, и казались великанами,

Под кистью осени, с муляжами палитр,

Природы девственной премудрые викарии,

Непостоянные в красе своей на вид.

Ведь только осенью, открыв природу времени,

Увидев ткань её и бег её волны,

Способны вновь объединить себя со всеми мы

И жизнь прочувствовать свою до глубины.

Средь этой северной, чуть серой геометрии,

С опрятным обликом, запретным и своим,

Я замечаю вдруг, что всё вокруг замедленно,

И это таинство – в подарок нам двоим.

В кафешке старенькой – всё речи незнакомые;

Шероховат её уют, но по душе…

И вопрошаю я: «Не это ли искомое,

Что вдруг рассыпалось, как сладкое драже?..»

И вот, над жаркою чугунной сковородкою -

Вершится вкусное… И счастлив я и нем…

Вы не поверите: залил всё это – водкою,

Ушёл в абстракцию, как в инобытие,

Бродил по городу, искал свои истории,

Шатал-расшатывал устои здешних мест,

Чтоб всё, как водится, закончилось застолием,

Не разглагольствуя, а так – в один присест.

А повсеместно правил вечер фиолетовый.

Иглою в небо – обескровленный костёл.

Но крест светящийся рубиновым соцветием

Над нами власти в этот вечер не обрёл:

Во тьме, за стенами «рабов», да за оградою,

В пустом безветрии, в отсутствии речей,

Ряды могильные с горящими лампадами

Да огонёчками мерцающих свечей.

Светились жёлтым фонари, огни дорожные,

Сродни листве, такой же яркой, как они…

И всё мне чудилось: случится невозможное…

О, как прекрасно иногда побыть хмельным!..

2013 г. (Ку’усамо, Финляндия)

СТОКГОЛЬМ. СТАРЫЙ ГОРОД.

В средневековых тёмных тупиках,

Обвязанных холодным мокрым камнем,

Стыдливо жмутся по углам века,

Незримо, немо, тайно излагая…

Но не понять о чём их шепоток

И я, заворожённый их пространством,

Хватаю взором каждый завиток,

У беспристрастья, явно, не во власти.

Здесь нашим дням, как будто, места нет,

И растворяясь до самозабвенья,

Плыву, как тень послушная вослед

Сухим следам исчезнувших мгновений.

Умощены ладошки площадей:

Наждак подошв набил на них мозоли…

Внимая миру творческих людей

И я хочу душе своей позволить

Под лёгкий дождь, дробящий по зонтам,

Таить стихи зачатые невольно,

Желать блуждать, умышленно отстать

И не держать сознанье под контролем…

Листва умыта чистым янтарём.

Но на тепло скупа в Стокгольме осень

И белых луж разбрызгивая хром,

Мы как листва пылаем и… не мёрзнем…

Позеленевших бронзовых скульптур

По меньшей мере – рыцарское войско;

Глядит на них мальчишка, зол и хмур,

К солдатикам привыкший своим плоским…

Иной масштаб у творческих задач:

По возрастам даны нам впечатленья.

Воображай, рисуй, пока горяч,

И превращай в живое приведенья.

Объятый сказкой, тесный Гамла Стан,

Рождающий забавных персонажей,

Внутри твоих артерий опоздать

И не увидеть главного – не страшно.

Миниатюрный град – пяток семей;

Интим и след, как обстановка сцены,

С которой обращаются ко мне

Актёры-призраки…

под ветерок осенний.

Куда ведёшь меня ты, Гидеон,

Заплесневелым узким коридором

Под звон часов, под гулкий их «дин-дон»? -

На слово скуп, ты жив здесь по сю пору.

С тобой пройду я через караул

Блистательных гвардейцев, дула пушек

В большой дворец влиятельных акул,

Чтоб их х… масонскую послушать.

Я заблужусь, по залам проходя,

Забыв им счёт… Иллюзий не питая,

Поверю ль я, простите, господа,

В необходимость этакого зданья? -

В число картин, каминов и ковров,

Лепнин, мозаик, люстр и гобеленов,

И в этих иностранных чудаков,

Привыкших всё переводить на цены?

Я роль свою как будто бы учил…

Всё кажется мне, в окруженье камня:

Шумит народ, главенствуют мечи,

Бумажный чин законы излагает,

Телеги грохот, рот чеканный шаг,

Кувшины вин, заманчивые взгляды,

Густая речь заезжих парижан

И лхасских слуг оранжевое стадо.

Схожу, как Зевс, с парадного крыльца

По ступеням бардового гранита…

Но кто я здесь сейчас?.. Похоже, царь,

Решивший путешествовать без свиты…

…………………………

Вооружён простым карандашом,

Рисую я Вселенские Просторы,

Простой художник, ныне – вояжёр,

Андрей Сутоцкий, стало быть, который.

2011г. (Швеция,Стокгольм, о. Гамла Стан)

Посвящается Франциско Гомесу де Кеведо

ДИФИРАМБ ВЕЛИЧАЙШЕМУ ПЛУТУ

Мой дифирамб отчаянному плуту

Мадридских улиц тесных, как шкафы,

Заваленные грязным барахлом

Ростовщиков с овечьими носами.

Барочный дух сияет на ветру.

Порочный мир с повадками совы,

Где в чёрной капе всюду бродит зло,

Приветствует тебя! Толпа босая

Притворщиков, мошенников и скряг -

У ног Твоих, идальго… Не робей!

Твоим умом пусть полнится мошна

И не бледнеет маска лицедея!

Да я и сам бы, честно говоря,

Лукавый труд поэмою воспев,

Последовал герою подрожать,

Дурачить новоявленных злодеев…

А духота?.. Какая духота!!!

Слабеют крылья… Неба – не достигнуть…

Льют яд аптекари, монахи с сатаной

Мычат псалмы и алчный альгвасил

Вершит судьбу тому, кому предстать