Хозяева

Вот это, последнее, похоже на правду. Хотя оно и не объясняет, откуда взялась неизвестная улица. И что за существо сидело на крыше автобуса.

– Оно смотрело на меня… – произнёс Митя вслух.

Действительно, смотрело, поворачивая голову вслед. Наверное, надо было отвернуться…

Митя встал, подошёл к окошку. Десятый этаж. Бояться нечего.

Нечего? Если существо так легко влезло на автобус, то, может, оно и по стене вскарабкается?..

Но сначала ему пришлось бы выследить Митю до самого дома, узнать, на каком этаже он живёт…

Допустим, оно запрыгнуло на крышу трамвая, затаилось. Нет, его всё равно бы заметили. Если только оно не умеет становиться невидимым. Нет, это даже не мистика – это небывальщина.

Митя любил всё мистическое – он мечтал стать режиссёром фильмов ужасов. Что-то даже сам уже пытался снимать вместе с Пашкой, на его же телефон – потому что у него камера лучше.

И вот впервые в жизни столкнулся с чем-то действительно необъяснимым – по крайней мере, на первый взгляд. Стоило более-менее подавить страх, как на его место пришёл азарт.

Надо будет вернуться туда при свете дня и всё изучить. И обязательно заснять. Завтра воскресенье – можно заняться с самого утра…

Интересно, встретит ли он ещё ту девочку в толстом шарфе? Вот бы найти её. Ведь она всё видела. И может подтвердить, что Мите это не почудилось.

Можно попытаться ещё раз сесть на тот же самый трамвай в то же самое время. Вдруг она опять поедет. Наверное, снова будет в жёлтой куртке и этом смешном полосатом шарфе. Красном с белыми полосками. Или белом с красными.

Закрыл глаза. Представил себе трамвай, безликих унылых пассажиров и её – разноцветное пятно на общем сером фоне.

Они ещё встретятся. Обязательно.

И тут Митю, стоявшего с закрытыми глазами, вдруг опять охватило то же чувство, как тогда, в трамвае: что-то не так. Осталось понять, что именно.

В квартире было непривычно тихо – вот что. За стеной только что орал телевизор – папа смотрел хоккей по кабельному ТВ. А теперь – ничего.

Папа так рано спать не ложился. Обычно смотрел свой «ящик» до полуночи, и Митя почти каждый раз просил сделать потише. Папа всегда делал. Почему бы сразу не включить потише? Митя не знал.

Приоткрыл дверь комнаты, крикнул:

– Спокойной ночи!

Никто не отозвался.

Митя заглянул в комнату родителей – никого. На кухню – никого. Подёргал двери туалета и ванной – открыто, внутри – никого.

– Вы где? – крикнул Митя, хотя прятаться было уже негде. Если только родители куда-то ушли, сразу оба, на ночь глядя, его не предупредив. Но такого ещё ни разу не было.

Ответа по-прежнему не было. Точно ушли.

Митя выглянул на площадку. Может, папа пошёл мусор выкидывать, да с соседом, который вышел покурить, заболтался… Сам папа не курил.

Всё тихо. Разговоров не слышно. Да ничего не слышно – мёртвая тишина. А в соседней квартире, между прочим, живёт парень лет двадцати, у него по вечерам частенько какая-то модная музыка грохочет.

Сам не зная зачем, Митя вдавил кнопку звонка этой квартиры. Даже придумал, что он скажет. Сейчас этот парень откроет дверь, спросит: «Чё надо?», а Митя скажет: «Это не у вас громко музыка играет? Показалось, что у вас. Нет? Ой, извините». А парень пальцем у виска покрутит.

Но дверь не открылась. Митя нажал ещё раз, тщательно вслушиваясь – и уловил там, за дверью, приглушённую, но явственно прозвучавшую трель.

Звонок работает. Просто дома никого нет.

Митя принялся трезвонить в следующую дверь. Ответа не было.

Захотелось бежать прочь из этого мёртвого дома. Митя вернулся в квартиру, быстро оделся, взял ключ, телефон. Попытался сделать то, что надо было сделать с самого начала – позвонить отцу. Сигнала опять не было.

Бред какой-то. Сумасшествие.

Митя выскочил на площадку, побежал вниз по лестнице. Что-то подсказывало ему, что лифтом лучше не пользоваться.

На полпути остановился. Прислушался.

Так и есть – снизу доносились чьи-то негромкие шаги.

– Стойте! – крикнул Митя. – Подождите, пожалуйста!

Шаги ускорились. Митя бросился вдогонку.

Выбежав во двор, огляделся – никого. Даже возле круглосуточного магазина.

Слабый звук шагов доносился издалека. Митя сорвался с места, свернул за угол дома и увидел маленькую, быстро удаляющуюся фигурку. Разглядел лишь мельком, прежде чем фигурка свернула с освещённого фонарями тротуара и юркнула в проулок.

Кажется, это была девочка из трамвая. Митя узнал её по двум длинным хвостам обмотанного вокруг шеи полосатого шарфа, смешно болтавшимся на бегу.

Проезжая часть была пуста. Ни одной машины.

Что теперь делать и куда бежать, Митя не представлял. Можно вернуться в квартиру, спрятаться там за надёжной стальной дверью и дождаться рассвета…

Он побрёл обратно. Свернул за угол. Сделал несколько шагов. И замер.

На крыше маленькой кирпичной коробки круглосуточного магазина он увидел тёмный силуэт человека.

Человек стоял на четвереньках, как собака, и не двигался.

Кажется, он внимательно смотрел на Митю.

Опять. Как тогда.

Митя ощутил боль в пальцах – слишком сильно сжал ключ. Своё единственное, жалкое оружие.

Папа всегда говорил: напали в лифте или в подъезде – бей ключом в глаз…