Хозяин порталов (Спираль миров-2).

- Правильно рассуждаете, - похвалил Швед, а сам подумал: 'Какой хитрый, мерзавец'. - Назовите имя, фамилию, отчество и год рождения.

- Мирошников Сергей Сергеевич...Сейчас какой год?

- Неужто запамятовали? С утра был июнь 39-го. Илья Христофорович, к обеду ничего не изменилось?

- Не должно, сверху распоряжения не было, - Травнис улыбнулся одними глазами.

- Тогда 904-ый, - спокойно ответил Сергей.

- Значит вам 35 лет, - посчитал в уме Швед. - Где проживаете?

- Вологда, улица Советская 55, квартира 61.

- Семейное положение?

- Женат.

- Партийность?

- Комсомолец, - Сергей сказал чистую правду, из комсомола его никто не выгонял.

- В вашем возрасте давно пора быть членом партии, - с трудом скрывая удивление, заметил участковый. - Можете доказать?

- Нет.

- Ясно. Работаете, служите?

- Служил в советской армии.

- Вы имеете в виду РККА?

- Можно сказать и так.

- Почему уволились? Или может подали в отставку?

- Уволился. По выслуге лет.

Сергей старался не врать, по большому счёту его ответы не имели никакого значения, он прекрасно видел, что милиционеру требуется протянуть время до приезда группы захвата или сопровождения к более компетентным лицам.

- Имеете ли вы какие-либо важные сведения для товарища Сталина?

- Не имею.

- То есть как? - растерялся Швед, он рассчитывал, что 'опрашиваемый' сейчас начнёт выкладывать злодейские планы немецкого командования, как делали его предшественники, а тут...

- И что я должен сказать товарищу Сталину? Война начнётся в 41-ом?

- Ну, хотя бы это. Ваши друзья...

- Егор Кузьмич, - перебил его Сергей, - если не трудно...куда подевались пять человек?

- Отправили в Ленинград, - Швед прикусил язык, кляня себя за странную болтливость. - Гражданин, здесь вопросы задаю я. Вы задержаны до выяснения личности.

- А пистолетик у вас есть? - 'гражданин' ухмыльнулся самым наглым образом, вызвав у участкового неожиданную мысль: 'Оборотень!'.

Егор Кузьмич устало вытер лоб мятым платком. Казалось бы - простой разговор, ничего особенного, а нервы напряжены как струны.

- Послушайте, Мирошников или кто вы там на самом деле, не советую никуда убегать, всё равно поймают. Вы здесь чужой, не в смысле - человек из другой страны, шпион или диверсант...

- Я знаю, поэтому соврал только с возрастом, слишком молодо выгляжу для 65-летнего старика.

От услышанного Травнис закашлялся и покрутил головой, мол ври да не завирайся, знаем мы вас пришлых, уже встречались. Наступила неловкая тишина. Где-то за обшивкой стены шуршала мышь, обгрызая сухую древесину. Скрипнул стул, освобождаясь от тела участкового. Егор Кузьмич встал у окна, вполоборота к задержанному, стараясь не выпускать его из вида. Что-то из районной управы задерживались, тут езды всего-ничего, какой-то десяток вёрст. Прошло пять молчаливых минут, затем ещё пять...наконец, через открытую форточку, послышалось гудение приближающейся машины. Швед чуть было не перекрестился, испытывая такое облегчение, словно два мешка пшеницы с плеч скинул. К крыльцу, в облаке пыли, подлетел санитарный 'газик', из него лихо выскочила тройка крепких мужчин с кобурами на поясах. Прогремели сапоги по коридору и в кабинете сразу стало тесно. Молодой старлей кинул взгляд на неизвестного и жестом показал сопровождающим - усилить бдительность.

- Здорово, Кузьмич...Илья Христофорович...этот что ли?

- Да. Вот опросный лист, но...сам понимаешь, - участковый протянул исписанную бумагу.

- Разберёмся. Задержанный, встать. При попытке оказать сопротивление или побег будет применено оружие. Ткаченко, Коськин - сопроводить гражданина в машину.

Старлей снял фуражку, достал из кармана галифе платок и вытер потное лицо:

- Ну и жарища в авто, окна не откроешь - пылищи наглотаешься. Кузьмич, доложи, только коротенько.

- Его Лёшка Климкин привёз, видать подобрал где-то на дороге. Личные данные записал, но веры им немного. Вася, ты это...поосторожнее с ним. Чую, волчара ещё тот - никакого волнения, спокоен как скала, но веет от него нешуточной угрозой.

- Ничего, Егор Кузьмич, не беспокойся, и не с такими 'зверями' справлялись.

Глава 4. Пропавший

Меркулов очнулся от неприятной сырости, холодившей спину. Над лицом сыто зудели комары, созывая 'коллег' на пир. Андрей Никонович попытался сесть и тут же схватился за голову, сжав зубы от резкой боли, прострелившей виски. Последнее, что он запомнил - фигура Сергея покрылась рябью, окружающий мир вздрогнул и незримая волна сбила с ног. При этом удар был не физический, а скорее на ментальном уровне. 'Позвонить...срочно позвонить...', - первая связная мысль заставила поднять ослабевшее тело и, спотыкаясь, тащиться к машине. Несчастные три десятка метров дались с трудом, голова кружилась, тошнота подступала к горлу. Он сразу в салон не полез, догадался сначала стянуть полностью испачканную ветровку.

Вызываемый абонент долго не отвечал, пока на исходе терпения не раздался знакомый голос:

- Андрей Никонович? Здравствуйте. Как ваши исследования?

- Плохо, Гена, очень плохо...Мирошников пропал.

- Куда пропал?...Как пропал?! Что вы такое говорите?!