— Что ты сказала. Повтори. — Велел он.
Под его взглядом я чувствовала себя ужасно глупо в этом дешевом, почти карнавальном недоразумении. Мне хотелось сейчас убежать и забиться в какую-нибудь глубокую, темную нору — всё, что угодно, только не стоять сейчас напротив этого высоченного сноба, пытаясь доказать, что он...
… не тот, о ком я мечтала?
А я ведь действительно мечтала. Даже не зная ни его имени, ни его внешности, я уже давно думала о хозяине своей квартире — настоящем хозяине — как о ком-то родном.
Я даже пыталась искать его.
Нет, я не лазила в документы — но я просмотрела все места, какими мне было разрешено пользоваться: книжные полки, письменный стол в кабинете, тумбочка в прихожей — но нигде не было ни одной зацепки, ни одной забытой бумажки.
Я пыталась найти информацию в интернете, вбивая имя Василисы Игнатьевны, но из этого тоже ничего не получилось.
И тем не менее, даже не зная, как он выглядит, даже не зная его имени, я чувствовала, что нас многое роднит...
Этот мужчина совершенно точно не любил закрывать шторами окна в своей спальне. Так же, как и я.
Шторы в спальне жутко неудобные, каждый день их закрывать — замучаешься, но кто не зашторивает окно на ночь в Мурманске — особенно в полярные дни?
Я вот не зашторивала.
Мне нравилось спать при солнечном свете — и судя по тому, что настоящий владелец квартиры ничего не сделал с этими неудобными шторами, он тоже редко их закрывал.
Ещё мы оба любили хороший кофе (дорогая кофеварка на кухне не просто варила вкусный кофе, но часто была единственным светлым пятном в моей после разводной жизни), тяжелые чугунные сковородки (в них еда как будто готовилась иначе, чем на обычных, с антипригарным покрытием, сковородах), хорошую музыку и книги.
Книг у хозяина квартиры было много — на нескольких языках. Старинные издания и новинки. Научные труды и беллетристика. Я могла запросто начать свой день с прочтения «Хоббита» в подлиннике, а закончить «Государем» Николо Макиавелли, изданным ещё в царское время.
Но самое точное попадание у нас оказалось в музыке.
Хозяин квартиры слушал классику. Блюз. Джаз. И неожиданно — тяжелый рок. Я тоже любила смешивать в своём плейлисте Стинга и System of a Down, поэтому такой сильный разброс меня приятно удивил.
А ещё... А ещё владелец квартиры оказался определенно умнее меня — он не просто не выбросил свою коллекцию музыкальных дисков, но, судя по всему, до недавнего времени активно её пополнял. По крайней мере, я увидела последний альбом Daft Punk, который вышел не так давно.
Конечно, в наше время всё можно было найти онлайн: небольшая сумма за месячную подписку — и можно бесконечно наслаждаться музыкой. Только... так ли бесконечно? Ведь теперь, получается, мы платим не за музыку, а за доступ к ней. И если завтра доступ окажется невозможен... то вся моя коллекция исчезнет в один день.
А у предусмотрительного хозяина квартиры, вся его любимая музыка была собрана здесь — в гостиной.
— Наташа! — услышала я откуда-то издалека голос Марианны. Я вскинула голову, поняв, что вместо ответа этому неприятному типу, я глубоко ушла в свои мысли.
— Простите, — тряхнула я волосами, что вызывало новую гримасу на лице незнакомца. — Что вы меня спрашивали?
— Откуда ты знаешь, что я не хозяин квартиры?
— А разве вы — он?
— Он! — рыкнул незнакомец, резко повернувшись к моей подружке. — Марианна. Значит, так. Этот твой эксперимент я прекращаю. Слышишь?
Марианна испуганно посмотрела на мужчину.
— Но Василиса Игнатьевна...
— Смысла в этом нет, — ощерился незнакомец. — Угробим только почем зря.
Я мысленно возмутилась. Ничего и не угробим: квартира в каком состоянии была — в таком и осталась. Даже в самом начале, когда мне было очень плохо, и я заливала свою боль красным вином — это вино не попало никуда, кроме фужеров... и чашек!
Я возмущенно фыркнула — и тут же получила порцию приятных слов в свой адрес.
Развернувшись в мою сторону, мужчина процедил:
— А ты, подружка, послушай меня внимательно. У тебя есть три дня, чтобы собрать свои манатки — и выехать из этого дома. А ещё лучше — из этого города. Потому что здесь тебе ничего не обломится.
— Что? — я выразительно посмотрела на мужчину. — Что вы несете?
— Не поверишь, — хмыкнул этот грубиян. — Только добро.
— Да? — фыркнула я. Мужчина ухмыльнулся и кивнул.
— Да. Сам удивляюсь своей доброте сегодня. — Он оглядел меня с ног до головы и снова поморщился.
И мне стало так дико стыдно за свой внешний вид, что не передать словами. Ну, на кой я купила это дурацкое платье? Решила, как дура, приколоться над Марианной, а затем удивить столичными выкрутасами своих коллег? Нуу, подумаешь, явилась бы я на новогодний корпоратив не в платье, обвязанном мишурой, а в этом... розовом пятне. Ну, сорвала бы свои комплименты за выдумку... только раскованней чувствовать я себя от этого бы не стала.
«Не платье красит человека, а человек — платье» — услышала я глубоко внутри своей души голос бабушки Наташи. Избитые вроде слова... если смысл не расслышать.